Выкуп

Она, чурочка, ни бельмеса не рубит по-русски, но глаза – смышлёные. Сестричка… Знаем таких сестричек. Милосердия. В смысле – скорая помощь. Мужикам. По-быстрому. Полторы тыщи в час.

Вот у нас, у славян, всё просто и открыто. Я даю ей своё, из кармана, она мне – тоже своё, из-под своего подола. А у этих, у таджиков-узбеков и прочих нацменьшинств, всё по-другому устроено. У них всё шито-крыто. На женскую половину не ходи. Вот Нурали и отгородил, значит, сестричке своей угол, занавесил. Гостю туда нельзя. Ну а братика, понятное дело, почему же не пустить…

Вот мы и сидим, пьём чай.

А почему нам не выпить чаю? Мы, чай, на работе. Солдат спит, служба идёт. Охранник пьёт чай, зарплата всё равно капает. Пять баксов в час, я подсчитал. Выходит, коли сижу я здесь у Нурали уже два часа, то заработал десять зелёных. Ну, чем плоха жизнь?

Конечно, случаются дни, когда – не продохнуть. И посетителей полно, и шушеры всякой шпионской не счесть, бегаешь туда-сюда, сверху вниз и снизу вверх так, что жо… то есть, задница в мыле.

А бывает – Димыч куда-нибудь усвистит, за город или, того лучше, куда-то совсем далеко – тогда живи себе спокойненько, есть повод веселиться. Только посматривай за чужими да фиксируй в компе, если какие необычные гости.

Третьего дня вот явились на «Фокусе», стояли-смотрели, потом вылезли. Давай двор изучать. Потом к нам, в подъезд. Мы, говорят, ищем такого-то гражданина, он здесь проживать должен в такой-то квартире.

Мы с Нурали переглядываемся. Есть такой гражданин. Только на работе он, кто ж в такую пору дома сидит. И мы тоже на работе, вы не смотрите, что мы здесь с вами разговариваем. Мы не просто так базарим, мы за деньги базарим… Шутка.

«А с женой можно потолковать?» – спрашивают гости. А глаза у них внимательные, а сами такие здоровенные-мордастенькие.

Можно, – говорим. Только она тоже на работе. Она продавщицей работает, там, на Щепкина, в продовольственном.

Ладно, ушли. Вечером Нинка идёт, мы ей насчёт этих мужиков – так, мол, и так.

Нет, – говорит Нинка, – никто не приходил. Как же, придут они. Это всё Борькины дружки, они меня, как огня, боятся. Опять, значит, деньги занимал… Всё свою «десятку» улучшает. Лучше б квартирой занялся, обормот, как заехали, без ремонта. Ну, погоди, сейчас придёт, я ему мозги-то улучшу…

Вот так вот. Попадёт мужику ни за что ни про что.

А Нурали мне: эти-то, на «Фокусе», – из ФСБ…

Да ладно, – говорю я.

Точно, – говорит Нурали. – Я их за версту чую. Ещё с Таджикистана.

А по мне так – хоть ФСБ, хоть ЦРУ, хоть чёрт с рогами. Наше дело маленькое. Мы в чужие дела не лезем, нас вся эта чертовщина-хреновина не касается. Что нам всякие загадки-отгадки? Подумаешь, невидаль. Без зарплаты сидеть – похуже будет. Наше дело – не суй нос в чужие дела. Лишь бы два раза в месяц, хоть в баксах, хоть в рублях, хоть в тугриках – отдай и не греши.

– Верно? – говорю я и снова подмигиваю сестричке. А она, бедовая, усмехается в свой платок. По-русски ни бум-бум, а когда мужик на неё эдак поглядит, – она соображает безо всякого переводу.

Я всё хочу дождаться, когда Нурали ушкандыбает куда-нибудь по своим дворницким делам. Как только Нурали за дверь, – я сразу сестричку-то на вшивость и проверю. Вон как она глазюками отсвечивает, зуб даю, – не против.

Но этот гад Нурали сидит и не трогается никуда. Он всегда такой при мне. Сидит, и сестричкин угол у него за плечом.

Ладно, будем поглядеть.

Только я новый стакан чаем наливаю, как открывается дверь и входят трое. Один такой в летах, лысый, глаза тяжёлые. И двое молодых, на голову повыше.

– Здорово, бойцы, – говорит лысый. – Пункт охраны?

И смотрит на комп. Мы с Нурали молчим.

– А хозяин где? – спрашивает лысый.

– Какой хозяин? – говорю я.

А лысый подходит и как шваркнет мне по лбу. Вроде легко так, двумя пальцами, а – больно.

– Ты, Гришка, мне ваньку-то не валяй, – ласково говорит лысый. – Отвечай быстро и по делу. Дмитрий Анатольевич у нас где?

Мы с Нурали переглядываемся, и я говорю:

– Он нам не докладает.

– Понятно, – кивает лысый. – Ладно, пойдём наверх. А ты, – говорит он Нурали, – не вздумай с нами шутить. А то отправишься в свою узбекию по кусочкам.

Один из молодых стоит над компом, стучит по клавишам.

– Камера на лестничной площадке, – говорит он.

– Ты здесь, – велит ему лысый. – Диск потом сними.

Он кивает мне, и мы с ним и со вторым из молодых идём наверх.

Там я отдаю им ключи, и молодой начинает шмонать квартиру. Забирает все бумаги и блокноты, открывает Димкин комп и снимает оттуда какие-то детали.

Я сижу в углу на стуле и думаю, что тогда и с моего компа, что у меня стоит, тоже надо снимать… Но меня ведь не спрашивают, чего я буду вылезать. Вот и помалкиваю. Сижу и что-то мне подсказывает: копец приходит моей работе не бей лежачего за пять долларов в час.

Потом лысый требует рассказать про наши с Нурали обязанности. Я всё выкладываю, потому что шутки плохи. А мне что – больше всех надо? Но про мой комп он опять не спрашивает, ну и ладно.

Потом у лысого телефон трещит.

– По Садовому в сторону Сухаревки? – говорит он. – Ну, значит, скоро будет.