Выпускник

— Я уже взрослый. Могу позволить себе не ночевать дома.

Она хмурится, и в её глазах появляется тень тревоги.

Мы стоим на пороге, и я чувствую, как нарастает напряжение. Она продолжает думать, что я куда — то вляпался.

— Мама, успокойся. У меня есть своя голова на плечах. Это не то, что ты думаешь. Я провел ночь с девушкой.

— С девушкой? –удивляется она.

— Если тебе непонятно, то с женщиной. Ты, думала, я всю жизнь буду держаться за твой подол?

— Как грубо, Макар.

— Прости. Все, хочу спать.

— Хорошо, отдохни. Вечером приедет дядя Витя, он хочет тебя проводить. У него знакомые есть в Москве.

Дальше я уже ее слов не слышал. Завалился на диван и крепко уснул.

Глава 5

Спустя месяц

Вступительные экзамены позади.

Сегодня пришел в университет и ищу себя в списках зачисленных на факультет журналистики МГУ.

Кто успел попасть в первый ряд перед стендом, где вывешены списки зачисленных студентов, уже не выбирается оттуда.

Не верят своим глазам, что их нет в списках, и тщетно ищут свои фамилии, которые никак не материализуются, или просто выбраться не могут, толпа жаждущих подпирает.

Мой рост метр девяносто, и я уверенно заглядываю через головы. Но фамилия моя — Сомов ближе к концу списка, а там головы абитуриентов как прибитые, не шевелятся.

— А ну, разошлись! — не выдерживает громогласный парень сзади.

Наваливаемся дружно и сносим стоящих первыми.

Отыскиваю себя: «Макар Матвеевич Сомов». Есть!

Сделав рывок, выбираюсь из толпы.

— Поступил? — подлетает ко мне Иван Кондратьев, паренек худой нескладный и в очках.

Познакомились, будучи еще абитуриентами в первые дни во время подачи документов.

— Ага.

— Я тоже зачислен. Всё, мы студенты журфака! — вопит Ванька и уносится куда–то.

Еду на квартиру, где снимал комнату на время сдачи экзаменов, забираю свои вещи и отправляюсь в общежитие университета.

Здесь целый студенческий городок выстроен. В целом, МГУ — это город в городе.

Захожу в свой корпус, где предстоит мне жить ближайшие годы обучения.

Коридоры выстланы новеньким линолеумом, на стенах висят плакаты с изображениями Ленина и Маркса. В воздухе пахнет старыми учебниками, взятыми в библиотеке университета и свежевымытым полом.

Поднимаюсь на четвертый этаж. Иду по коридору и останавливаюсь перед дверью комнаты триста двадцать семь.

Ощущение какого–то дежавю. Откуда?

Никогда в прошлой жизни я здесь не был.

Была, конечно, в юности мечта, хотел учиться на журналиста. Но как — то не сложилось в той жизни. Может, учился недостаточно хорошо, может хотел плохо.

— Чего стоишь, как не родной? — слышу бас за своей спиной.

Разворачиваюсь. Передо мной стоит парень в майке и трико, держит в руках эмалированный чайник с отбитыми краями.

— Чего уставился? — бросает он. — Идём! — берется он за ручку двери, открывает широко дверь и шагает внутрь.

Замираю на пороге, скользя взглядом по небольшой комнате.

Кроватей четыре, небольшой узкий, как пенал новенький шкаф, тумбочки возле кроватей, стол у окна, два стула.

Типичная студенческая берлога. На одной кровати валяется парень, храпит так громко, что дрожат стекла.

Рано еще спать, похоже успел уже отметить поступление в вуз.

На другой кровати — горы книг и одежды. В углу стоит старенькая гитара.

— Эй, Мишка, просыпайся! — толкает его в бок парень в майке, с которым столкнулись в дверях комнаты.

Миша медленно открывает глаза, потягивается и с удивлением смотрит на меня.

— Привет, новенький, — зевает он. — Я Михаил Мишин. А ты кто?

— Макар Сомов, — отвечаю я, ставя свой рюкзак и дорожную холщовую сумку на свободную кровать.

— Ну, добро пожаловать, Макар, — Мишка садится и чешет затылок. — Как насчёт того, чтобы отметить твоё прибытие?

Не успеваю ответить, как в комнату врывается еще один парень, с бутылкой клюквенного морса в руках и широкой улыбкой на лице.

— Новенький! — радуется он. — Ну, давай знакомиться. Я Коля Сытин.

— Макар Сомов.

— Сом, значит, понял. Нашего полку прибыло.

Садимся на кровати, и Коля разливает морс для взрослых по граненным стаканам.

Все ребята пьют, я гляжу на кадку с фикусом, стоящим в углу.

— Сергей! — глядя на фикус, кричит Михаил другому соседу по комнате. — Чего эту махину до сих пор не отнес в красный уголок? Теперь мы укомплектованы, фикус лишний.

Все смеются.

— Завтра отнесу, — отмахивается Серега, отправляя кусочек копченой колбаски в рот.

Ни фига себе живут студенты. У кого — то явно родственники на мясокомбинате трудятся или в продмаге.

Вслед за всеми опрокидываю содержание стаканчика в себя, оставляющий за собой странный привкус, морщусь и тоже тянусь за колбаской.

— Макар, можешь оказать услугу? — говорит Михаил. — Попроси на кухне у девчат хлеба, тут сало еще есть. Бутерброды сделаем.

Вместо меня молниеносно реагирует сосед.

— Макар, давай я схожу, — предлагает Коля. — Ты же еще новенький, не знаешь наших девчат со второго этажа.

— Вот и узнаю, сам пойду, — поднимаюсь.

Спускаюсь вниз на второй. Иду по коридору.

Ориентируясь по аппетитному запаху, как по навигатору, на кухню.

— Эй, парень! — улыбается девушка в короткой юбке и туфлях на модных платформах. — Как тебя зовут?

Молча разглядываю ее.