Выпускник

— Как получить опыт, если вы даже шанса не даёте? — возражаю я, но чувствую, что между нами непроницаемая стена.

Мартынов устало вздыхает, откидывается на спинку своего кресла и скрещивает руки на груди.

— Видишь ли, Сомов, — говорит он, уже серьезно. — У тебя, возможно, есть амбиции, но это не означает, что ты сразу же годишься на роль корреспондента. Дай–ка ты себе время. Учись, набирайся опыта. А пока — извини, толку от тебя здесь не будет.

Эти слова, словно холодный душ, проливаются на меня. Я с трудом сдерживаю злость, крепко стискивая зубы. Я знаю, что не могу показать слабость.

— Значит, всё? — спрашиваю, уже понимая, что разговор подошел к концу. Но не могу удержаться от последней попытки. — Вы так уверены, что от меня не будет пользы?

Он только кивает, словно подписывая приговор.

— Абсолютно. И знаешь, что? — он вдруг становится серьезным, его глаза встречаются с моими. — Тебе бы подумать, почему никто не хочет брать тебя на работу. Случайностей не бывает, парень. Иногда такие вещи не зависят от нас.

Я молчу, пытаясь уловить скрытый смысл его слов, но мужчина уже отвернулся, вернувшись к своим бумагам, показывая, что разговор окончен.

Я выхожу из кабинета, захлопывая за собой дверь, и снова оказываюсь в коридоре, среди этих работающих машинок и шумных разговоров.

В голове пульсирует одна мысль — почему? Почему Мартынов так уверен, что от меня не будет толку? И что он имел в виду, говоря про случайности?

Чувствую, как внутри поднимается новая волна злости и решимости. Во что бы то ни стало, я найду себе работу.

Но вот только остаётся вопрос, что он знает такого, чего не знаю я?

Иду по асфальту, уже не замечая ни тротуаров, ни фонарей, ни зданий, вытянувшихся вдоль дороги.

Может плюнуть на всё и устроиться куда–нибудь, где не нужно будет никому ничего доказывать?

Кстати, про кондитерскую фабрику. Туда, говорят, всех берут. Главное — смириться и не спорить.

Но стоит ли это того?

Жить по чужим правилам? Нет, такое меня не устроит.

Слышу кто–то догоняет.

Тень мелькает по асфальту, слышатся быстрые шаги, и передо мной появляется парень.

Высокий, мощный с хищным оскалом. На нем джинсовая куртка, популярная нынче, и кожаные ботинки. Лицо у парня возбужденное, будто он только что пробежал круг по стадиону, точно меня догонял.

— Макар! — окликает он, словно старого знакомого.

В его голосе звучит уверенность, как будто он точно знает, что я здесь окажусь.

Откуда?

Внимательно всматриваюсь в его лицо.

Где–то я его уже видел. И тут до меня доходит.

Это же тот самый парень — амбал, который неожиданно материализовался в той заварушке в моем родном городе.

Тогда мы оказались вместе в подворотне, где меня поджидали трое местных хулиганов. Но что этот тип делает в Москве?

— Ты кто? Как тебя зовут? — спрашиваю я.

— Костя.

— Костя? — удивляюсь я. — Откуда здесь?

— Да вот, встретил тебя и решил подойти, — отвечает он, как будто, так и должно быть. — Знаю, что тебе работу не дали.

Вот даже как. Откуда он знает? И зачем ему эта информация?

— Ну, не дали и не дали, — пожимаю плечами, — Что особенного?

Но Костя не улыбается, только смотрит прямо в глаза, как будто хочет увидеть то, что у меня внутри.

Понять, что я чувствую.

Лишь на мгновение его взгляд становится мягким, но тут же холоднеет, словно Костя понял, что я не собираюсь перед ним открываться.

— Макар, — произносит он, делая шаг ближе, — дело не только в том, что ты первокурсник. Тебя не берут потому, что тебя уже внесли в чёрный список. Неофициальный, разумеется.

Словно током пронзает. Что за чушь он несет?

Черный список? Кто меня туда внес? Существует ли такой здесь?

— Кто эти люди? — спрашиваю я, вглядываясь в его лицо, надеясь, что он пошутил.

— Это не важно, — отвечает Костя, — Важно то, что они хотят, чтобы ты работал на них.

— На них? — на мгновение замираю, а затем мысли начинают мчаться со скоростью света. — На кого?

Костя снова делает паузу, словно пытается решить, стоит ли мне рассказывать правду.

— Зачем ты меня искал? — спрашиваю хмуро.

— Это не я тебя искал, — его голос звучит тихо, но уверенно. — Это они.

Мои мысли превращаются в хаос, как рой пчел, стремительно налетающий на одно место.

Кто эти загадочные «они»? Что им от меня нужно?

Почему вдруг я оказался в центре их внимания?

— Кто они такие? — настаиваю я, делая шаг вперед.

Костя смотрит на меня долгим взглядом, затем вдруг отступает на шаг назад.

Я едва успеваю удержаться, чтобы не шагнуть за ним.

— Это те, кому ты, Сомов, оказался не по зубам, — говорит он. — Но они не успокоятся, пока ты не начнешь играть по их правилам.

Что это за загадочные фигуры, которые незримо стоят за моей спиной, как судьи на трибуне? И почему они думают, что могут диктовать мне свои условия?

— Ладно давай вали, — говорю я и разворачиваюсь.

— Что передать? — смотрит на меня ледяным взглядом.

— В прошлый раз я озвучивал свой ответ. Сейчас он не изменился. Все тот же и по тому же адресу, — цежу сквозь зубы.

— Не пожалеешь, товарищ? — с иронией делает ударение на последнем слове.

Ничего не отвечаю.

Костя мутный тип. На черта мне с ним продолжать разговор.