Выживатель

Низкий штакетник, через него «ножницами», последний рывок — есть угол дома, за него — и рывком обратно. За следующим двором, прямо на дороге, стоит машина — тот самый «Хамви»-пикап, с людьми в кузове. И двигатель заглушен, они тут давно встали — просчитали мой маршрут, наверное. Заметили?

Да, заметили, кто-то заорал. Рыкнул двигатель, послышался хруст проламываемой изгороди — они прямо на машине решили за мной рвануть. Свист, гиканье — точно облаву устроили, еще и развлекаются.

Что было сил рванул вдоль фасада. Следующий дом близко, он тоже вдоль дороги вытянут, за ним какие-то кусты. Правда, местность тут плоская, как стол, и ни единого препятствия, куда дальше бежать — ума не приложу. Если не стрелять, то все, просто поймают. И что-то кажется мне, что они меня просто хотят машиной сбить. Такое вот нехорошее паническое подозрение. А я как бы не хочу машиной.

Поэтому, когда «Хамви» показался из-за угла, я несколько раз выстрелил ему в лобовое стекло, попутно пожалев, что надел на автомат глушитель — звук выстрелов сейчас бы сработал лучше. Но напугать получилось — машина дернулась в сторону, несильно врезавшись в угол дома, а двое показавшихся бегущих людей в камуфляже дружно шарахнулись за угол обратно — все же услышали и поняли, что это уже стрельба.

Продолжения ждать не стал — понесся дальше. Так понесся, что все мышцы скрутило, настолько я выдавливал из себя самую последнюю каплю силы. Следующий дом — сразу за угол, кусты, тут действительно есть кусты — через них напролом. Хлопки выстрелов — уже хуже, просто облава закончилась, похоже, теперь стрелять будут, но не попали, не попали. Вообще-то совсем нелегко попасть в человека, который бежит поперек линии прицеливания, а я еще и между кустами петляю, постоянно сбивая прицел. Следующий дом — за него, тут меня хотя бы вот так, напрямую, уже не видно.

Куда теперь?

Да по хрену куда, вон туда, лишь бы отсюда подальше. Мотора не слышу, они все же остановились? И свист с криками как-то сразу прекратились, уже не развлечение, уже все всерьез пошло.

Бетонная дорожка, кусты, еще дом, от него налево, дальше — опять стрельба, но не по мне, кажется, наугад куда-то, теперь направо рывком, подошвы ботинок пробуксовали на пыльном асфальте, опять за угол.

Куда, куда? Надо резко менять направление, я же просто убегаю «лишь бы дальше», так они меня перехватят. Или прятаться? Да где тут спрячешься, в домах, что ли? За несколько минут сообразят, перекроют квартал и найдут без проблем. Вон там, дальше, через несколько домов, опять роща, я ее отсюда вижу. В нее забежать — уже легче, там можно сманеврировать, растительность здесь действительно густая, видимость метров пятнадцать в ней, не больше.

А вот сил как-то и нет уже, у меня уже язык на плече от последних спринтерских рывков, ноги подгибаются. Весь мокрый как мышь, одежда к телу прилипает, автомат словно раза в три тяжелее стал. И дышу как испорченный насос, с присвистом и хрипом.

Еще двор, опять штакетник, через который уже перевалился совсем неуклюже, чуть не упав, поворот, другой, стрельбы нет, но опять где-то двигатель слышу, где-то справа, и звук приближается. Куда?

А выбор и небольшой совсем, потому что времени на раздумья не осталось. Едва нырнул за угол, как на очередную улицу выехал очередной «Хамви». Один из тех, бронированных, по нему даже стрелять бесполезно будет, никого не напугаешь, только себя обнаружишь.

А сейчас у меня позиция — мечта просто. Противник на броне с той стороны дома, а с этой в любой момент могут выбежать те, кто за мной гонится. И вот что мне тогда делать? Все же стрелять в них? Так ведь тогда точно убьют, а у меня на самом деле вообще никакой уверенности нет в том, что это не ошибка какая-то. Ну не было у нас никаких сведений о бандитах в этих местах. Была бы банда — мы бы уже какой-то «интел»[19] на нее имели, выжившие-то у нас отовсюду. А у нас ноль.

А с другой стороны, эта стрельба моим последним шансом может оказаться. А может, даже тот факт, что убьют, будет благом. Иначе все станет еще хуже. Бывает и такое, очень даже бывает. Когда работал в Ираке, разговорился раз с одним морпехом на базе возле Фалуджи. Так он рассказал, как при штурме города нашли в одном подвале двоих, одного запытанного насмерть, а второго едва живого, он умер раньше, чем его успели до госпиталя довезти. И оба были не просто обычными местными, но еще и умственно отсталыми. А с ними взяли двух пытателей, они сбежать не успели, прохлопали атаку, потому что слишком делом были заняты. Стали выяснять у них, за что же несчастных дурней вот так. Оказалось, кто-то из их главных решил, что дураки могут врагам тайны разболтать, потому что дураки. Поэтому приказал их убить. А раз уж все равно убивать, то решили еще и развлечься. И все эти пытки, от которых те умерли, были просто развлечением. То есть вот так тоже бывает, и я не настолько идеализирую людей, чтобы верить в то, что подобные индивидуумы могут появиться только на Ближнем Востоке. Они появляются там, где у них появляется сила. И власть.