Взаперти

— Аа-а, — с серьезным видом почесывает висок кончиком карандаша и пожимает плечами. — Боюсь, этот парень слишком стеснительный.

— Но не ты.

Улыбка Коди становится шире, а глаза сужаются в легком замешательстве:

— А мы не… Не подумай чего: мне нравится твое лицо. Оно кажется таким…

— Знакомым, — помогаю ему закончить.

— Точно, — бровь Коди озадачено выгибается. — Так ты…

— Покажешь? — перебиваю, кивая на блокнот, и подхожу ближе. В ту же секунду Коди захлопывает его и подкладывает себе под зад.

И так он тоже всегда делает — ни разу не показал свои рисунки, потому что…

— Не могу. Еще не готово.

… потому что еще не готово.

— В смысле я никому не показываю не законченную работу.

— Так ты художник? — Об этом я тоже знаю.

— Типа того. Гений, не оцененный по достоинству. Могу дать автограф на будущее, хочешь? Потом сможешь продать его за пару миллионов баксов.

— Как-нибудь в другой раз. — Он уже дважды давал мне автограф, хоть и заверял, что просто пошутил.

— Так мы знакомы? — внимательно мне в лицо смотрит, один глаз прищурив.

— Не совсем. — И как-то грустно становится. Сложно пытаться узнать парня поближе, когда он уверен, что это ваша первая встреча. Я почти ничего не знаю о Коди, и меня пугает острая потребность, как можно скорее это исправить. Перестать, наконец, с ним знакомиться, поговорить о других вещах, о важных вещах.

— Не подумай чего, но в целях собственной безопасности я просто обязан задать этот вопрос: как ты нашла это место?

Усмехаюсь.

— Что? Я серьезно, — фыркает. — Обычно у меня не бывает гостей. Может, у тебя там нож в трусах спрятан.

И вновь я смеюсь, глядя, как в этих бездонных голубых глазах золотыми искорками плещется солнце.

— Веришь в судьбу? — впервые спрашиваю об этом.

— А сейчас она достанет нож из трусов и приставит к моему горлу.

— Веришь, что двое людей могут ходить по одному и тому же замкнутому кругу, но никак не могут столкнуться?

— М-м-м… не против, если я подумаю над этим на досуге?

С усмешкой пожимаю плечами и делаю еще шаг вперед, не сводя глаз с лица, на котором каждую черточку выучить успела.

— А ведь она где-то есть.

С задумчивым видом Коди хмурит брови:

— Точка столкновения?

— Да. Нам просто нужно ее найти. В этот раз это тоже не она.

— Нам?

— Мы ее пропустили. Каким-то образом мы смогли пропустить нашу встречу и… Судьба давала нам столько шансов, а мы ни одним не воспользовались, а сейчас… она дразнит нас, показывает, чего мы лишились. — Замолкаю, и слышу хруст: карандаш в руке Коди сломался пополам.

— Знаешь, — протягивает настороженно, — если бы я был девчонкой, то уже визжал бы как резанный и возможно даже описался.

— Пока, Коди.

— Уже уходишь? Стой. А имя мое ты откуда знаешь?

"Тик-так".

— Подожди. Не уходи.

"ТИК-ТАК".

* * *

Время безжалостно. Особенно, когда ему становится скучно и оно решает поиграть с человеческими судьбами. Я готова была раз за разом знакомиться с Коди, говорить о неважном, смеяться с его шуток… почти смирилась с тем, во что превратились моя жизнь. И я почти готова была вариться во всем этом безумии до бесконечности, если потребуется, лишь бы… лишь бы только не возвращаться туда — в тот день.

Мне стоило догадаться… А возможно глубоко в душе я и догадывалась, что именно тот день и есть — наша точка столкновения.

Это случилось два года назад, за неделю до Хэллоуина.

Дождь стеной льет, тяжелыми струями ударяя по потрескавшемуся асфальту в одном из переулков старого района, который по возможности я всегда обходила стороной. Но сегодня… сегодня в баре неподалеку все девушки в платьях могли рассчитывать на бесплатную выпивку и кальян, так что Петти просто не имела права упустить такую халяву, а я, по дурости своей, даже не задумалась над тем, чем это ночное приключение может закончиться, если одна из нас решит уехать домой пораньше — то есть я.

— Не бойся меня. Я тебя не обижу, — пьяный выродок, схватив за шею, вжимает меня в стену старого кирпичного здания. Во второй руке держит нож, острый кончик которого упирается в мой живот. — Будь хорошей девочкой, и даю слово, я не сделаю тебе больно.

От него несет застоявшимся запахом алкоголя и сигаретами, грязной одеждой, и почему-то бензином.

С того дня этот запах преследовал меня везде, где бы я ни находилась…

— Закричишь, кишки выпущу, поняла?

Дрожа с ног до головы, беззвучно рыдая, киваю. Как и в тот раз… все повторяется. Кошмар вновь пришел за мной.

Сейчас он схватит меня за волосы и ударит спиной об асфальт, затем задерет платье до груди, раздвинет ноги и…

Нет.

НЕТ-НЕТ.

Делаю рывок в сторону, ускользая от лезвия ножа… Предательские каблуки, ненавижу их. Один из них попадает в трещину в асфальте, нога подворачивается, и я животом прямо в лужу падаю, стесывая ладони.

В тот раз — два года назад, я даже не попыталась спастись, меня словно парализовало, двигаться не могла, кричать не могла, дышать не могла… Делала все, что скажет этот урод, просто… чтобы выжить.

— А ну-ка сюда иди, — хватает меня за волосы и рывком на себя дергает. — Грязная шлюха.

— Помогите, — жалобно, едва слышно.