Взрыв на макаронной фабрике

– Привет, Тим! – Я обрадовалась Тимуру. – Дела в принципе все как-то не очень… Мотю убили…

– Кого?

– Матвея. Соседа твоего брата. Слушай, Тим, поговорить бы нам с тобой, а? Можно я к тебе через часок подъеду?

– Давай приезжай. Если вдруг меня не будет – нужно по делу в одно место подскочить, – подождешь, лады?

Я согласилась и, попрощавшись с Тимуром, отправилась собираться.

«Как-то все неправильно получается! – рассуждала я, роясь в недрах шкафа в поисках какой-нибудь легкой кофточки. На улице конец мая, а погода – как на Средиземноморском курорте в разгар сезона. – Где логика во всех преступлениях? Какое, к примеру, отношение к якутским алмазам имеет, вернее, имел, безногий инвалид? Теперь Феликс. Его убили почти шесть лет назад. Почему? За что? Ясно, что не с целью спереть пару экспонатов его коллекции. Они-то как раз целы. А стилет прихватили, видимо, на память. Ну понравился он убийце, и все тут! А потом, спустя какое-то время, этот стилет снова был пущен в ход. Спрашивается: где он пропадал эти шесть лет? Еще отпечатки, будь они неладны! Бред какой-то. Круглова, Настю, казаха убили этим самым стилетом. Мотю, правда, задушили, но на бутылке из-под пива опять те же отпечатки. И на алмазах из кактуса… Возможно, Тимур сможет мне хоть что-нибудь объяснить. Во всяком случае, я уверена, что его брат причастен к этому странному и весьма запутанному делу!»

Перевернув содержимое шкафа, я наконец нашла хэбэшную распашонку с короткими рукавами и невероятным количеством карманов и карманчиков. Торопливо рассовав по карманам сигареты, деньги, зажигалку, я совершила несколько кругов по комнатам в поисках ключей от машины. Они вскоре нашлись, и я покинула квартиру.

До автосервиса Тимура я ехала около часа. Это вполне понятно, потому что по пути я случайно заглянула в кафе-мороженое, где провела минут сорок, поглощая любимое лакомство.

Рабочее место Тимура выглядело весьма достойно. Просторное помещение, оборудованное по последнему слову техники, пара компьютеров. На «яме» стояли две иномарки, еще одна почему-то висела под потолком на огромных крюках. Везде чистота и порядок: ни замасленной ветоши, ни окурков, ни лишних запчастей, ни дырявых покрышек. Откуда-то доносились звуки ударов железа о железо и незамысловатый мотивчик: «Не верь мне, милая, не верь, не верь, не верь…»

– Эй, есть кто живой? – громко спросила я.

Пение оборвалось, и из «ямы» высунулась голова в синей бейсболке с перемазанными, как у Золушки, щеками.

– Привет! – улыбнулся Золушка. – Есть проблемы? Я могу помочь?

«Сервис на уровне, – мелькнула мысль. – Только почему по-русски? В кино такие вопросы задают по-английски…»

– Проблем полно, – вздохнула я. – А помочь в их решении мне может только Тимур.

– Вы Женька?

Я досадливо скривилась:

– Евгения Андреевна. Мы с Тимуром договаривались о встрече.

– Точно! – еще шире улыбнулся парень. – Тим меня предупреждал, что ты… вы приедете. Он скоро вернется. Пройдите в его офис.

Золушка кивнул куда-то в сторону. Я проследила взглядом за его движением и заметила хорошо замаскированную дверь, едва различимую на фоне стены.

«Офис» Тимура по размерам походил на каморку Герасима, правда, заметно модернизированную. Не представляю, каким образом здесь уместился письменный стол и массивный стеллаж. На нем в художественном беспорядке валялись какие-то железки. Вероятно, это были особо дефицитные запчасти для автомобилей, что называется, «только для своих».

Я уселась в крутящееся кресло босса и приготовилась к ожиданию. Около пяти минут я внимательно изучала интерьер помещения. На шестой минуте любопытство перевалило максимальную отметку, и руки сами собой потянулись к ящикам письменного стола.

В верхнем ящике все в том же беспорядке лежали канцелярские принадлежности – от скрепок и кнопок до штемпелей и печатей. Ради интереса я шмякнула печать себе на ладонь. «Общество с ограниченной ответственностью «РОТИ», гласила надпись на моей руке. В середине небольшого кружка красовалась машинка.

– РОТИ – это Родион и Тимур, – догадалась я. – Надо же, все как у взрослых: и ООО, и печати…

Средний ящик был завален какими-то бумагами. Немного поворошив их, ничего интересного я не нашла. А вот третий, нижний ящик… Его содержимое заставило меня вздрогнуть. На дне, тускло отсвечивая вороненой сталью, лежал пистолет. Я благодаря Вовке Ульянову и своему нетрадиционному хобби немного разбираюсь в оружии. Уж во всяком случае могу отличить родной «калаш» от израильского «узи», а пистолет Макарова от того же «стечкина» или «ТТ». В ящике стола лежал особенно любимый родными ментами и уголовниками всех мастей «макаров».

– О, пистолетик! – обрадовалась я. – Хорошенький какой…

Щелкнув затвором, я проверила обойму. Пусто. Зачем, интересно, Тимуру незаряженный пистолет? Хотя напугать им нежеланного клиента можно здорово. Я внимательно посмотрела в холодный зрачок дула. Жутковато, конечно, ничего не скажешь. Вздохнув, я положила оружие на место.