За границами снов

Ветер – Листом по Чувствам плавно, пьяно…
Время в Риме, – шарит Вором по… Полкам.
И Тактильность Сердца больно, рвано,
Тащит Нежный Стон по Гитарным Колкам.

Ветер – Листом по Хребту Палатина.

Время Рима соткано Вестой, Марсом.
Сердца Тактильность – Боли Картина
Ночь на Кону, День – Беспринципным Фарсом.

3

Ты гуляешь, словно старая Безвесельная Лодка,
И дела тебе нет до Меня.
По лицу вижу,
Что хочется сделать Хук Спонтанно…
Но Противник слишком близок
Тебе по Крови.
Не распаивай Провода —
Они – Нервы, которые
Безрассудно чертят
Парсеки Улиц.
По которым бродишь в Отключке
И носишь Воду.
Сообразно Новой Эпохе,
Превращая ЕЕ в Огненные Вспышки
На Сердце,
Большом и Уставшем.

Ветер

Не пристало Всуе Ветру нагибать Берез Верхушки,
Гнуть Траву, пылить Дорогу и хвалиться, как Болвану.
Не кидайся на Прохожих, словно Жеребец к Кобыле;
В Лица Детские Влюбленных не швыряй Сухие Листья.
Не мотайся у Дороги, будто ждешь Такси до Пляжа,
На Котором бродят Чайки, одуревшие от Крика.

Перепахивая Гальку, может быть, найдешь Монету,

Только это – бесполезно, Ясность Неба Ты не купишь.
Что Ты можешь, Друг Уставший? Гнать Волну на Диком Пляже,
Посеревшем от Желаний? И, назойливо лаская
Буреломы Волн Кичливых, будешь прыгать как Ребенок
Над крутящейся Скакалкой, хлестко бьющей по Асфальту?..

Станешь Вечно Ты болтаться между Страстью и Покоем,

Раскрывая Окна в Клетках, что Дворцами нарекают
И, срывая Одеяла с Бледных Тел, лежащих Вяло,
Будешь Их терзать Устало, засыпая как Котенок.

Встреча

Давняя Странная Встреча
Нудно тиранит Вопросом;
Словно Нежданный Предтеча —
Ветра Порыв над Откосом.

Вяло листая Страницы,

Пальцы Сюжеты Тасуют;
Статью Гнедой Кобылицы
Мягко по Строкам Гарцуют.

Память – Бессильным Укором

В Сердце врываются Болью.
Ветер над Заспанным Бором
Воет, взывая к Застолью;

Сном наполняя Бокалы

Рвет Пересохшие Нервы,
Топит Душевные Тралы,
Мысль превращая в Пресервы…

Пыльной Надорванной Нитью

Связаны Хрупкие Руки.
Действуя по Наитью,
Не отзываясь на Стуки

Звуков Влекущих, но Гадких,

Тихо зовущих и Зыбких;
Странно Певучих и Сладких,
До Отвращения – Гибких…

Плач Трубы

Обреченно стонала Труба.
Звуки Плача метались по Стенам…
В Ее Плаче – Пустая Мольба,
И Стремления нет к Переменам.

Гибнет Звук, распадаясь как Миг,

Отраженный в Измученном Взгляде.
Только Ноты, Которые Григ,
Гномьим Шагом чеканит в Параде

Безрассудно вгрызались в Пласты,

Что лежат на Душе, и ворча,
Разминали Кривые Персты
На Трубе, под Слезой Трубача.

Война