За линией Габерландта. Роман

Мы надели халаты и прошли к больному. Филатов лежал на кровати за ширмой. Сама ширма уже говорила о многом. На белой подушке резко выделялась его прокуренная борода. Лицо пожелтело, темные глаза ввалились, больной смотрел на мир с глубокой тоской и страданием.

- Здравствуй, отец, - как можно веселей сказал Серега. - Узнаешь?

Филатов слабо улыбнулся ему, глянул на меня и задержал взгляд на Зотове. Петр Николаевич смутился, как-то виновато улыбнулся и тихонько сел на табуретку.

- Кто это? - спросил больной. - Уж не Зотова ли сынок?

- Точно, Зотов, Петр Николаевич, - ответил Серега. - Похож?

- Теперь не припомню, похож, нет ли… Слаба память. Ну, хорошо, что вы пришли, я как на духу… Священника здесь не сыщешь, так я хоть перед вами…

Он замолчал, грудь его под тонким байковым одеялом тяжело подымалась. Говорить больному было трудно, это мы поняли с первого взгляда и решили ничего не спрашивать, только слушать, отвечать.

- Да ты не волнуйся, отец, - ласково сказал Серега. - Мы же свои.

- Хороший ты… парень, - сказал больной. - Все вы хорошие. А вот я… - Он опять замолчал, тяжело дыша, стал подыматься на подушке выше. - Не хочу с темной совестью… Страшно, ребята. Хоть перед вами…

Мы сидели молча, готовые ко всему. Сергей помог больному лечь повыше, положил ладонь на его горячий влажный лоб.

- Лучше так? - спросил он. - Может, еще подушку? - Не надо, спасибо. - Он опять посмотрел на Зотова. - Папашу твоего убили.

- Я знаю.

- А кто убил, знаешь?

- Белый Кин и Никамура.

- Вот-вот, Белый Кин… Живой он, видел я его летом. Говорят, и тот - другой - здесь бродит. А я-то… Я-то, ребята, с ними ведь был, грех на душе ношу, боюсь его. Сам-то не убивал людей, а заодно с ними. Помогал грабить. Потом-то хватился, ушел от них, работать стал. А они…

- Как фамилия Белого Кина? - не утерпев, перебил его Зотов.

- Кина? Да ты знаешь его… - Филатов закрыл глаза, поморщился и некоторое время молчал, видимо пересиливая слабость.

Мы ждали. Зотов тяжело дышал мне в затылок.

- Звать его как? - снова спросил он, сгорая от нетерпения.

- У геологов работает, - не открывая глаз, сказал Филатов. - Проводник, что ли…

- Скалов?

- Так, так… Скалов Акинфий Робертович… Ты берегись его, парень. Он много крови пролил. С виду тихий, а руки у него… Зверь, не человек.

Филатов долго молчал. От дверей доктор делал нам знаки: пора, больной устал.

- Вы уж простите меня, ребята… - тихо сказал больной. - Умру я… Один, никого у меня нет, вот ты только, Серега. Как сын мне… Заботливый. И все вы тогда… жалели, а я думал: грех перед людьми, тайну знаю, боюсь, что этот Кин и вас, убьет. Смотрите за ним.

- Кто Джон Никамура? - спросил Зотов. - Кто он?

- Этого не ведаю. Кин знает, вы уж у него спросите… За все…

Доктор настойчиво потянул Зотова за рукав. Мы встали. Филатов открыл глаза, с тоской посмотрел на нас.

- Простите, ребята…

- Да что ты, отец. - Голос Сергея предательски дрожал. - Ты не думай о плохом, усни спокойно, поправишься.

- Я усну, усну. Простите меня…

- Нечего тебе прощать, не виноватый ты. - Серега взял его безвольную руку, слабо пожал. - До свиданья, отец. Мы завтра опять придем к тебе.

- Простите… - шептал Филатов уже в забытьи.

В коридоре мы остановились и ошеломленно посмотрели друг на друга. Вот так дела…

- Ну, что вы. скажете? - начал Зотов. - Вспомним старый револьвер. Там буквы А. Р. С. Филатов поведал правду. Скалов убийца отца! Ну, гад!..

- Надо вызвать Зубрилина, - сказал я.

- Не надо. Я сам расправлюсь с этим негодяем. - Зотов сжал зубы.

- Вандетта… Или как там?.. Ты, Петька, не очень-то ершись, спокойнее. - Серега сурово посмотрел ему в лицо. - Надо сообщить кому следует. Не мудрено теперь словить Кина, труднее выловить остальных. Ты его хлопнешь, удовлетворишь свою месть, а шайка останется. Дело тонкое, сами мы не в силах.

- Пошли, - сказал я, подытоживая разговор. - На прииске есть оперативник или как он там называется…

- А ведь умрет старик, - вздохнул Серега. - Ишь, душа-то… как открывается на добро. Даже у таких. Честное слово, не ожидал. И что мы, собственно, для него сделали? Пожалели в дороге, у костра. Мелочь. А ведь вспомнил, оценил. Видишь, что рассказал. Совесть все-таки есть, заговорила. Сколько лет таился.

- Умрет, и очень скоро, - твердо ответил на наш вопрос доктор. - Считанные часы остались.

Мы зашагали на прииск.

Начальник оперативного отдела - тот самый, что ездил за Конахом, - сразу загорелся.

- Скалов, говорите? Вот оборотень! У меня же за ним давно смотрят ребята. Никак не поймают с поличным. Ангельскую жизнь ведет. Ну, теперь всё…

Он стал одеваться.

- Я сейчас допрошу старика, - сказал чекист, решительно пристегивая к полушубку ремень с кобурой.

- Этого вы делать не будете, - тоном приказа произнес Серега.

- Кто мне запретит? - удивился начальник.

- Совесть. Умирающий человек…

- Протокол нужен, понятно?

- Мы подпишем. Разве недостаточно?

- А, ладно. Еду брать Скалова. Как там на улице?