Забирай мое сердце

Прямо в центре капота горит огнем огромный букет. Ярко-кровавые розы в огромном количестве. Не знаю сколько их штук, даже не представляю. Стебли сцеплены на разных уровнях и представляют собой замысловатую фигуру, воспроизводящую силуэт девушки. Я такого еще не видела. Боюсь представить сколько времени ушло на эту работу. Помимо формы удивляет цвет. Чуть ярче крови. Необычный огонь, тревожащий и зовущий, разгоняется внутри меня.

Медленно наклоняюсь и трогаю рукой крепкие упругие бутоны. Они еще в каплях. Холодный март окутывает прохладой этот букет и дышит на него все еще пронзительной влажностью. Внутри вижу маленький белый конвертик. Затаив дыхание дергаю и раскрываю.

Ничего. Он пуст. Ни строчки. Что за ерунда? Не припоминаю ни одного тайного поклонника. Верчу бумагу во все стороны, тщательно рассматриваю не затерялись ли где бледные буквы. Нет, ничего такого. Подношу конверт к носу и сильно вдыхаю. Сошла я с ума или нет не знаю, но этот запах… Так может пахнуть лишь только один человек — мой несносный мучитель.

Эх!

«Думы мои темныя. Думы потаенныя. Бестолковая любовь! Головка забубенная!»***

Да, это обо мне. Пылаю негасимым факелом в мартовском холоде. Топчусь в мареве по имени «Ш…ов»! Вымученно выдыхаю, сметаю букет и утыкаюсь лицом в бесценные цветы. Спасибо, Ник. Это ты, я знаю. Просто больше некому. Кладу этот странный подарок на первое сиденье и сажусь рядом. Бездумно смотрю и гоняю мысли. Где он сейчас? Там? Или уже здесь? Сам принес или передал с кем? Как узнать?

Коротко мигает телефон на панели. Пришедшее сообщение заставляет сжать трубу в ладошках сильнее.

«Покорительнице неба»

Внутри завязывается большой и горяченный узел. Катается по ребрам и за ними, и даже в живот куда-то спускается. Написал. Откуда этот знак внимания? Откуда он мне пишет? Спотыкаюсь на том, что понимаю, в голове одни вопросительные знаки. Ответов нет совсем. Оторопело глазею на текст сообщения. Больше ни строчки, но я вижу, что Ник в сети.

Волнение выбирается из всех затаенных уголков и распространяется по телу со сверхмощной скоростью. Забываю даже то, чем страшно обидел. Единственное — хочу знать, зачем он вспоминает меня. Думать о привязанности с его стороны как-то смешно. Никита и постоянство. О чем говорить здесь, это несовместимые вещи.

Но пишет же! И букет этот!

Пальцы соображают быстрее меня и сами печатают.

«Спасибо. Красивый!» -тык…отправлено…

Вашу мать!

Долго смотрю на отчаянно звонящий телефон в руке. Он пробивается. Уже минут десять сижу, не дыша. Только сканирую имя абонента. Как только заканчивается трель, сразу же идет вновь входящий.

У меня пропущенные. Много! Я не могу. Просто не могу ответить. Это не нужно! Ведь даже этот знак внимания не изменит абсолютно ничего! Мы не совместимы.

«Не хочешь говорить?»

Молчу.

«Лен, не нагнетай. Хочу тебя видеть»

Т-с-с-с…

«Вижу, что читаешь. Значит, интересно. Скоро прилетаю. Хочешь или нет, но встретимся и все обсудим»

Тишина. Сообщений больше нет. Приложение уже не подсвечено авой писавшего. Он вышел из сети! Ему и ответа не нужно. Как и прежде уверен в себе. Ну почему Ник такой категоричный и одержимый? Ведь бесполезно договариваться. Где, по крайней мере извинения, хоть какие-то переживания? Бесчувственный чурбан! Только что меня омывало волнением и почти что трепетом, а вот сейчас нет. Срань надменная! Где сердечки и стихи, если намерен взять на абордаж? Только сухая инфа о неизбежности встречи. Мудозвонище шаховское! Хрен тебе, а не поговорим!

Ишь какой! Хватаю букет и собираюсь вышвырнуть в окно, но резко торможусь. Цветы-то причем! Это у меня ядом исходит весь организм, очень хочется вонзить свои зубы кое-кому прямо в шею и подпустить в ледяную кровь отравы. А цветы надо оставить. Правда красивые, сил нет. Поэтому, злость злостью, а букетик заберу. Пусть меня радует в отличие от того придурка, который соизволил мне его, как теперь полагаю, прислать с доставкой. Самого-то нет здесь, так получается.

Пока еду домой, злюсь. Хорошо, что родители отвлекают своими беспокойствами. Планомерно отчитываюсь о своем образе жизни. Наконец, вся информация получена, они, успокоившись, отключаются. Я же поднимаюсь в квартиру. И замираю перед дверями! Это вообще что?

На ступеньках около моей двери сидит мужик в сомбреро, расписном пончо и гитарой наперевес. Около него стоит бирюзовая закрытая коробка, она просто огромная! Раскорячилась на всю лестничную клетку и немного загораживает дверь моей квартиры. И как мне теперь пробираться? Стою с огромным букетом в руках, не двинуться, не просочиться.

Псевдо-испанец фантастически нежно перебирает струны и мурлычет себе под нос. Не могу понять, что происходит. Вроде бы на моей площадке проживает только Зинаида Павловна. Но ей, простите, семьдесят! Не мог же кто-то ей вот это все презентовать, а хотя что я ее со счетов сбрасываю, она бабуля еще ого-го! За ней отставной полковник с третьего этажа ухаживает, вместе на премьеры в театр ходят. Но скребет ведь внутри, не к ней же пришли!

— Эй, мучачо! Мне бы пройти. — обращаюсь в мужчине.