Заблудившийся робот

Мастерская на потолке получилась просторной, ведь там не стояло никакой мебели — только торчала посередине люстра. Ещё папа уверял, что мастерскую на потолке иметь очень выгодно, потому что картины там смотрятся совсем по-иному, нежели на полу, и это помогает ему работе. И с этим я, побывав в мастерской на потолке, согласился: действительно, картины смотрелись там как-то свежее. Всё это устроил Тарабам: без него, как вы сами понимаете, ничего бы не получилось.

Тарабам весьма гордился расширением квартиры-108, он но целым дням не слезал с потолка, тем более что тоже занялся живописью. Ну, а Кате с Юрой там тоже очень нравилось. Правда, иногда они играли и на полу папиной комнаты, и в детской, и на кухне, но на потолке, в новой замечательной папиной мастерской, им, конечно, нравилось больше всего.

Когда я впервые побывал в этой мастерской, она меня, естественно, огорошила. Да и вся папина комната выглядела теперь весьма странно. Представьте себе: внизу тахта, стол, стулья, стенка с книгами, посудой и встроенной стереосистемой, а вверху, вверх ногами, мольберты, табуретки, картины — и ничего не падает! И ещё сидят там вниз головами папа, Тарабам, Катя, Юра, а иногда и мама, и каждый спокойно занимается своим делом. А ещё звучит оглушительная музыка... Да, в первый раз меня это зрелище более чем удивило, я и сейчас ещё к этому не совсем привык.

В тот день, когда я впервые всё это увидел и поднялся в мастерскую,— взмыл в неё, как на крыльях! — у меня даже голова закружилась! Отдышавшись, я подошёл по потолку к папе, который сидел за мольбертом.

— А что там рисует Тарабам? — спросил я.

— А ты посмотри! — предложил папа.

Я подошёл к мольберту, за которым сидел Тарабам. Он приветливо улыбнулся мне и встал с табурета. Я с любопытством уставился на огромный холст, наклонно закреплённый на мольберте лицом к окну. Огромная картина писалась масляными красками...

«Хотя что это за картина! — мелькнуло у меня в голове.— Чепуха какая-то!»

Судите сами: на огромном холсте возвышалась под синим безоблачным небом куча металлолома. Где-то на горизонте чуть виднелись полуголые искривлённые деревья. А в куче металлолома собраны были гаечки, болты, винтики, пружины, электрические провода со штепселями на концах, вставленными в розетки, хотя провода от этих розеток и штепселей не вели никуда; ещё валялись в куче мотки проволоки, колёса — большие и маленькие, пустые консервные банки и ещё какие-то непонятные ржавые железки.

— В чём тут смысл? — громко спросил я.— И как это называется?

— Это называется: «Металлолом. Материал для размышления № 1»! —торжествующе ответил папа.

Мне хотелось сказать, что это полнейшая чепуха, но я сдержался: ведь автор гордо стоял передо мной.

— Да-а,— хмыкнул я возможно более многозначительно.— Интересно! Весьма интересно!

Тарабам поклонился со счастливым видом.

В это время в мастерскую поднялся Старик-Ключевик.

— Замечательная мастерская! — обратился он ко мне.— Не правда ли?

— Замечательная, конечно,—согласился я.— Но... но не совсем нормальная...

— Почему? — спросил Ключевик.

— Ну, как-то, знаете... так: вверх ногами всё,— сказал я.

Я был удручён картиной Тарабама и хотел хотя бы отчасти высказать своё сомнение в логичности всей этой потолочной деятельности.

— А по-моему, вполне нормальная мастерская! — одобрительно сказал Старик-Ключевик, ловко передвигаясь по потолку между мольбертами, люстрой и табуретками.— И главное — оригинальная!

— Да! Вас, Аполлон Иванович, ничем не удивишь! — рассмеялась мама.— Даже такой мастерской!

— А чему тут, простите, удивляться? — спокойно оглядел всех Старик-Ключевик.— Вот помню — давно это было — ехал я поездом из Москвы в Ташкент... за хлебом... три месяца ехал, и всё на крыше вагона! И многие ехали на крышах вагонов, вот было удивительно!

— А почему на крыше? — спросила Катя.

— Да,— сказал Юра,— почему?

— Потому что в вагонах не было мест... разруха, гражданская война...

— Не выпьете ли чайку? — спросила нас мама.

Но все отказались. Как-то было не до чая.

— Ну, как продвигается твоя картина? — осведомился Старик-Ключевик у Тарабама.

— Вы её уже видели? — спросил я осторожно.

— А как же! — кивнул Старик-Ключевик.

Он подошёл к мольберту Тарабама и стал смотреть на картину, склонив голову набок. Я с любопытством ждал, что он скажет.

— Это удивительно! — прошептал, наконец, Старик-Ключевик.

ВЕСЕННИЙ ПОЛЁТ НАД МОСКВОЙ