Забудь обо мне

— Я договорилась с Юлианой и девочками поехать в СПА-отель, завтра в пять утра подъем, если не высплюсь — все веселье коту под хвост. Может, заберешь меня после работы в… понедельник?

— В понедельник к немцам вылетаю, — говорю очень нехотя, потому что собирался оттянуть эту новость на позже.

— Надолго? — как будто расстраивается Заяц.

— Конференция и выставка, на неделю — в лучшем случае.

Она кивает, и мы молча усаживаемся в машину.

Подвожу ее до дома. Кстати, первый раз, потому что не знал, где живет.

Оказывается, у нее квартира в новостройке на защищенной охраняемой территории.

— Да ты стала олигархом, Зая, — посмеиваюсь я, чтобы как-то разрядить неприятный момент прощания.

Она откидывает голову на спинку кресла, поворачивается ко мне и говорит совсем не о том:

— Бармаглотище, попробуйте только мне не писать и не звонить.

— Будешь злым Зайцем?

— Ага, морковку вам отгрызу под самый корень, — клацает зубами и быстро, пока ничего не успел ответить, выходит.

Захлопывает дверцу.

Но все же, прежде чем уйти, заглядывает в открытое окно.

— Придется вам обновить галерею моих любимых порно-видео с вами в главной роли.

— Ты все же мелкая извращенка, — подмигиваю ей, выразительно поправляя ширинку на джинсах.

Она показывает мне язык — и убегает.



Глава сто четырнадцатая: Бармаглот

Работа всегда приносила мне удовольствие.

Сколько себя помню — любил не просто работать, а именно впахивать, хоть сутками, хоть на энергетиках, хоть в ущерб всему, лишь бы достигнуть результата. Возможно, поэтому в какой-то момент не заметил, как ради этого «быстрее, выше, сильнее» пустил под нож семью.

Начались скандалы с Милой: она требовала внимания, я взамен давал деньги.

В какой момент все это превратилось в бартер: «На тебе все, только не имей мне мозги».

В любом случае, эту ошибку повторять я не собираюсь, поэтому с самого приземления в Берлине сразу пишу Зайцу сообщение «Прилетел, все ок, даже почти не трясло» и стараюсь сделать ей пару селфи, хоть рожа у меня слегка помятая.

Меня уже ждет корпоративный автомобиль, вылет задержали, так что на все про все — заехать в гостиницу, принять душ, привести себя в порядок и переодеться — час с небольшим. Хорошо, что водитель расторопный и как-то ухитряется выруливать даже там, где бы мы стопроцентно застряли в пробке.

Пока сушу волосы, приходит входящее от зайца: куча гневных смайликов и требование прислать фото доказательство того, что я жив-здоров, и на мне нет ничего и близко пахнущего, как гипс.

Хмм…

Она со своего курорта прислала мне ровно две фотографии: на одной завернутая в неприлично пушистое банное полотенце, на другой — вся измазанная в серой грязи. Я даже не сразу понял, что под слоем этого чего-то явно лечебного и полезного есть купальник, и поинтересовался, не тот ли чувак приложил к этому руку, что и связал ее веревками. Заранее пообещал открутить ему голову.

В общем, поддаюсь импульсу, сбрасываю полотенце, делаю фото в зеркале — задницей к ней, в пол оборота. Член не видно. Ну, почти, если только засранка не захочет рассмотреть детали.

Ловлю себя на мысли, что только ей и слал голые фото. Мне как-то раньше тупо в голову не приходило.

Отправляю.

Прокручиваю в воображении ее возможную реакцию.

В это время она уже в кондитерской, явно занята своими делами, уже даже в передник нарядилась, так что можно и не рассчитывать на «сладкое».

Но, черт…

Заяц прислала селфи.

В зеркале, явно в магазинчике.

Уже в форменном платье, но с расстегнутыми на груди пуговицами. То есть — гораздо ниже груди. В общем — расстегнутыми до пояса.

На ней абсолютно прозрачный бюстгальтер под цвет кожи, с легким намеком на кружево по верхнему краю.

Грудь стоит и даже на фото хорошо видна россыпь мурашек.

Соски тоже стоят, и ткань на них натянута просто как чертов флаг на мачте в сильный ветер.

Непроизвольно сжимаю зубы.

«Зай, у меня теперь вообще не рабочее настроение» — пишу ей, лихорадочно соображая, что делать со стояком.

«Такой и была задумка, Бармаглот Игоревич», — тут же отвечает она.

«Признавайся — писала это с охуенно довольной улыбкой?» — строчу в ответ.

«Пушкина на вас нет!» — отвечает Заяц, и я тут же надиктовываю ей короткое четверостишие, вышедшее из-под пера Александра Сергеевича. Само собой — с великими и могучими русскими матами.

Она в ответ присылает голосовое сообщение, где с выражением декламирует «Лукоморье».

«Бармаглот Игоревич, кстати говоря…»

Я весь напрягаюсь, заранее зная, что чтобы она сейчас не написала — ржать я буду долго. Возможно даже в конференц-зале, среди приторных немцев с их деловыми лицами.

«Булочки зачетные — я бы вдула!»

Я икаю.

И первый раз за туеву хучу лет слегонца так краснею.

Приходится вспомнить молодость, пойти еще раз в холодный душ.

Заодно вспомнить, что от жесткого стояка это никогда ни хрена не помогало.