Забво (СИ)

   Так вот, месяцев через восемь я в окно наблюдал картину, которая меня порвала на месте... "Дяде Ване",  совершающему утренний моцион по своему восьмистольному владению, реально целовал руку с "шайбой" какой то олух... Наподобие "крёстного отца" что-то. Я к этому ещё вернусь... довелось пообщаться с этими уебанами.

Видео в руках папуасов оборачивается попыткой обезьяны стать человеком...

Зажевывая свою остограмленность жвачкой, только что купленной в указанном Бурым магазинчике,  иду в батальон под впечатлением местного выбора в магазине. У нас под училищем было два малюсеньких ларька. Эти ларьки по сравнению с  магазином моего нынешнего военного городка были, как Копи Царя Соломона против медяка в ладони нищего. В последующем я понял глубинную разницу между ночниками и дневными магазинчиками. Ночники были беднее, потому что у них не было шпротов и зелёного горошка, а выбор водки и сигарет заканчивался двумя наименованиями. В магазине же можно было выбирать аж из трёх-четырёх, и даже появлялись ликёры. Но был один огромный плюс в ценовой политике по сравнению с той же Москвой или Новосибирском. Бутылка водки здесь стоила рублей 10. Китайская контрабанда прочно послала на хуй местных водочных королей в те времена. Ну, и нашу обороноспособность заодно. Легкодоступность палёной водки была одной из первопричин творящегося вокруг кошмара. В безнадёге проще залить шары, нежели пытаться хоть что-то сделать. Это, конечно, не значит, что там все всегда пили. Но если уж начинали, заебавшись вусмерть от реальности, то пытались в эту реальность не возвращаться как можно дольше. Замечательная ситуация для делового человека и зажравшейся крысы в ментовских погонах, чтобы говнореальность несла им копейку в карман, не правда ли?

В штабе бригады делать было нечего. Документы и так почти все забрал кадровик, там и без меня разберутся, как и куда меня приписать и расписать. Я-то рву когти в свою родную третью роту второго бата.

"Завтрак" оборвала Шапокляк (та самая беззубая лахудра), сообщившая, что меня к телефону. Спустившись на первый этаж и охуев от телефонного аппарата ТА -57, я узнал, в какой роте мне теперь служить, и что я должен быть там до последующих распоряжений. На просьбу "а представьтесь, пожалуйста?" мне ответили, что я охуел в атаке. Я, естественно, тут же залупился, мол, не пойду никуда, пока не вызовут люди, которым я реально обязан подчиняться. После чего я познакомился с начальником отдела кадров бригады, зарабатывая "очки" на будущую службу повышенными тонами с начальством.

А чо? Или как тут говорят ...Кавооо?? Выучился грамоте, права свои знаю, а на обязанностях не ловлен пока - могу повыёбываться... не грех.

И вот итог - пиздую. В парадке, как положено. Почти отутюжен, фура с тульей в военник ростом, выбрит и залит одеколоном (первое в поезде, второе перед выходом из своего нового жилища).

Навстречу майор. Комок засаленный, отвисшие карманы, кепка-пидорка. Непонятно, что грязнее - его форма, или лицо с руками. На чумазом лицелихорадочно блестят воспалённые то ли с перепоя, то ли с недосыпа глаза.

Отдаю воинское приветствие в движении, поравнявшись, как положено. Училищные пирожки ещё из жопы не выпали.

- Стой... пополнение?

- Так точно!

- Куда?

- Третья рота второго батальона, тащ маёр.

- К Умецкому?? Таааак... училище?

- МосВОКУ.

Улыбка сходит на нет, в глазах появляется пыль.

- За что сослали к нам??

- Распределение...- только и нахожусь, что ответить, для убедительности пожимая плечами.

Майор, покачивая головой и теряя интерес, бурчит:

- Блядь... ещё один распиздяй... прОклятая земля...

Я смотрю ему в след, и так и рвётся: " Я не распиздяй!!!". Обидно стало за себя настолько, что я жутко злюсь. Я, конечно, распиздяй, и история моего попадания вместо СКВО в ЗабВО тоже замысловатая, однако ж это ни в какие ворота, когда ещё не накосячил, а тебя уже укоряют.

Но майор уже ушел, и я могу только буркнуть ему вслед - "я - не тормоз".

   Пошлепав губами матюги, непонятно кому предназначающиеся, двигаюсь дальше в казарму.

На КПП выясняю, где второй батальон. Пересекаю плац, и вот она  - казарма. Дом родной на неопределённое время. Серое трёхэтажное здание на два подъезда. Возле каждого парадного - лавочки и урны. Места для курения. Я подхожу к ближайшему - правому подъезду.

На лавочке курят бойцы. При моём приближении умолкают. Я в своей парадке тут - как какаду в трюме рыболовной шхуны.

- Орлы, где штаб батальона?

- Второй этаж, тащ лейтенант,... а вы новенький?

Первый пробивон. Бойчины скалятся. Бурый пояснил уже, как и что... "здрасти, блядь, товарищи зольдаты".

- А ты, я смотрю, старенький? Смарю, самый улыбчивый?? Жопу не учили подрывать, когда с офицером говоришь??? Фамилия? Подразделение??

Курилка встаёт, улыбки гаснут.