Забво (СИ)

   Начало формирования ненависти к солдатскому беспределу. Это потом я насмотрюсь на подобных бесхребетных чучел. Многие сами виноваты в том,что с ними происходит. Мы с Воробьевым провожаем Цыренова глазами, потом я перевожу взгляд на Воробьёва и, глядя в упор на него, спрашиваю:

- Дембель по осени???

- Да.

- Не "да", а "так точно"... Воробьёв...вешайся.

Через пять минут я нахожу в сортире расстеленную газету, на которой всё приготовлено к кайфожорству... куча конопли и два котелка молока.

В моём подразделении наркоманы.

Последний гвоздь в крышку гроба Устава Вооруженных Сил Российской Федерации и лично Воробьёвской спокойной дембельской жизни.

Я не знаю, что бы было в этом сортире, так как Воробьёв был покрепче меня (гы, не богатырь я... это уж точно)  и явно не трус, но тогда так распорядилась судьба, что я, пнув котелки с молоком и развернувшись в бешенстве на Воробьёва, который сразу прянул шага на два от меня - спружинился, зло оскалившись, тормознул на автомате от вопля дневального (балагура Замятина) - "Дежурный по роте, на выход!!".

Сработал курсантский стереотип "чужие в роте", я утрачиваю интерес к охуевшему Дежурному и перевожу взгляд на стену сортира (ежели её пробить, то увидел бы, кто вошёл в роту).

Воробьёв умнее. Ему никакие рамсы в болт не упирались, и он, воспользовавшись паузой и служебными обязанностями, сваливает из сортира, встречать таких своевременных (для нас обоих, в общем-то) гостей.

Я, естественно, как отдавший инициативу, иду вслед за ним. Глупо наводить уборку при чужих -  и не вычистишься, и очередной раз убедишь соседа в том, что являешься обыкновенным засранцем.

На пороге роты стоит старлей... молодой, растерянно шарящий глазами по обстановке... на роже понимание, что что-то тут происходит не то, и вообще-то, по возможности, надо отсюда уёбывать.

   (ст. л-т Карамышлев - пиджак - за неплохие мозги и умение обращаться с компьютером взят зээншой (зам начальника штаба) - обычная бумажная крыса, которой противопоказано подходить к коллективу молодых и ебанутых на голову людей, даже имея слабую иллюзию власти над ними).

Воробьёв не играет в уставщину, а просто подходит к старлею...

- Тащ старшлеэннт,  напугали, я-то думал, кого там... а это вы...

Старлей, не ощущая издёвки над своим жалким статусом, которым только что солдат прямо на его же глазах вытер жопу, увидев скалящегося Воробьёва, прямо расцвёл.

( Оно, конечно, проще всего - отдать жизнь солдат и власть над ними эдаким Воробьёвым... они вам улыбаются и делают вид, что уважают и слушаются... иллюзия правильности успокаивает настолько, что подобные офицеры бывают дико удивлены, почему такой вот Воробьёв в пьяном виде рубит им сразу в рог без разговоров, или творит над молодёжью ночью такое, что в Голливуде хрен когда выдумают... парадокс в том, что, даже получив в бубен... через неделю они опять будут полагаться на того же Воробьёва... Воробьёвы  рулят...)

- Воробей, а где... - он замечает меня, - О!!...- озабоченность вообще пропадает с лица. Передо мной молодой розовощёкий и добродушный малый,которому либо в народном ансамбле ложками стучать, либо на рекламу детского питания... мол, вона какими вырастаем... ага, но только не к солдатне и не в тюрьму.

Как картинка в букваре... прямо закалякать охота.

"Твою мать... уёбываю к Бурому водку жрать... одни херувимы, блять... кто же тут рулит? Ну не солдаты же??"

- Так ... вы лейтенант Скворин?? - розовощёкий джентльмен в погонах смотрит с надеждой на меня. Вопрос, в общем-то, лишний... я в своей парадке тут, как сахарная пудра на какашке.

- Я.

- А я Вас ищу... пойдёмте в штаб... сейчас капитан Умецкий должен быть... эээ... с ребятами уже познакомились??

   " С ребятами... ахуеть... ребятки в обнимку с замполитом роты... почему мне так тошно уже???"

- Знакомлюсь...

- Товарищ лейтенант... я вам ещё Ленинскую не показывал, - Воробьёв, повернув корпус в пол-оборота, глядит на меня.

Конечно - не договорили же. Я оченно ему опасен сейчас. Такие умники умеют бояться. Это радует.

Очко, конечно, у меня не железное, и мне всё-таки больше охота сбежать вместе с Розовощёким, запал бешенства уже прошёл, оставив злость на этого урода со споротыми лычками. Злость попутно вгрызается и в меня самого... "уходить нельзя...в атаку, блядь, вперёд!!". Я понимаю ещё одну сермяжную правду - взялся ебать, еби, а хуй издаля любой дурак показать может.

- Товарищ старший лейтенант, штаб на первом или втором? - уточняю я.

- На втором... пойдёмте... меня Сергеем звать, - протягивает руку, - я зээнша батальона.

   - Я позже спущусь... - жму протянутую руку, - меня Алексей... роту посмотрю, и к вам... хорошо??

Румяный старлей всё-таки тоже не дурак... почувствовал, что в воздухе прямо звенит... попытался что-то произнести, выдохнул... опустились плечи... кивнул и повернулся к выходу.

- Ну, я вас жду тогда... только недолго, пожалуйста... - говорит с таким выражением и покорностью  течению событий, что, наверное, то же самое при определённых обстоятельствах он сказал бы тому, кто собрался выебать его в жопу.