Забыть тебя невозможно (СИ)

— Я заеду? — снова спрашивает и скользит губами по моей шее, можно сказать, выбивая из меня положительный ответ.

— Угу, — бормочу, прижимаясь носом к слегка колючей щеке.

— И зайду к вам домой?

Тихий, тягучий голос, способный ввести в транс. Да я почти и так в нем. Киваю, а потом замираю.

К нам домой? Тряхнув головой, распахиваю глаза и тут же сталкиваюсь с победоносной усмешкой. Какой же он гад! Злюсь, но на деле лишь толкаю его в грудь ладонью.

Тим смеется и рывком прижимает меня к себе. Я даже не заметила, когда он успел отстегнуть мой ремень.

— Ну ты же с ним поговоришь, — кивает на забор, имея в виду моего отца, — пусть привыкает.

— Ты спешишь, — выдаю на одном дыхании, а потом затихаю.

Его пальцы скользят по оголенной коже моего живота, чуть выше, прямо под кофту.

Соски уже каменные. Тело требует прикосновений, но Тим медлит. Снова дразнит?

Смотрит в глаза. Целует. Едва ощутимо, нас обоих трясет, но мы будто никуда не торопимся.

Между ног становится горячо и влажно. Осознание этого повергает в шок, потому что все происходящее лишь сильнее подталкивает меня к очередному разговору. Серьезному разговору, на который мне нужно решиться.

Подтягиваюсь немного вверх и накрываю руку Тима своей ладонью через кофту.

— Я пойду, — шепчу на выдохе, — вечером увидимся. Я поговорю с ними, схожу в душ, переоденусь и позвоню.

Азарин, видимо поглощенный происходящим, не сразу соображает, что я ему говорю. Пару секунд пялится на мои губы. У него такой взгляд, будто он прямо тут меня сожрать хочет. Инстинктивно сжимаюсь и покрываюсь мурашками. На самом деле это невероятно льстит. Потому что только он так на меня смотрит. Как обезумевший, настоящий псих. Мой псих.

— Хорошо? — напоминаю о своем вопросе.

Тим кивает. Несколько раз моргает и немного отстраняется.

— Договорились. На работу пока сгоняю.

— В таком виде? — не могу сдержать своего удивления.

Он лишь пожимает плечами, а потом все-таки целует. Уже иначе. С языком, вдавливая меня в спинку сиденья и давая волю рукам. Мне кажется, они повсюду, он успел заклеймить каждый участок моего тела.

Меня переполняют эмоции. Слишком много ощущений, до какой-то моральной боли. Хочется расхныкаться, потому что я уже ничего не понимаю. Мне слишком жарко, слишком хорошо, но при этом словно чего-то не хватает.

— Иди, — шипит в мои губы и резко откидывается на свое кресло.

Не прощаюсь. Даже не смотрю на него больше. Пулей вылетаю из машины и забегаю во двор. Дыхание уже там перевожу. Все еще трясет. Трогаю свои плечи, губы. Перед входом приглаживаю волосы и прислоняю ладони к горящим щекам, будто это как-то поможет сбить красноту.

Переступаю порог и, как только заглядываю в гостиную, встречаюсь с папой взглядом.

Они с мамой оба здесь. Он сидит на диване, она — на полу у столика. Судя по разбросанным альбомам и фотографиям, у мамы снова порыв ностальгии. Она терпеть не может цифровые фотки, все и всегда печатает.

Заметив меня, мама закатывает глаза. Видимо, папа уже успел вынести ей мозг.

— Всем привет, — примирительно взмахиваю рукой.

— Я понимаю, что ты уже взрослая, — без всяких подводок начинает отец, — но можно хотя бы предупреждать? Позвонить и сказать, так и так, остаюсь у Павла.

Закусываю губу и, обогнув диван, присаживаюсь на самый краешек. Смотрю на свадебное фото родителей. Улыбаюсь, а потом выдаю:

— Я была не у Воронина. Я ночевала у Тима.

Папа хмурит брови. Информацию он воспринял. Сейчас, вероятно, борется с эмоциями. А судя по лицу, их у него много.

Отвожу взгляд. Как-то я резко, без подготовки. Хотя сам же учил отдирать пластырь быстро, чтобы не мучиться… Я сейчас, можно сказать, последовала его рекомендации.

— Как у Тима дела? — спрашивает мама. — Алёна говорит, что Серёжа его к себе устроил, в принудительном порядке, правда, — смеется. Мягко так. Пытается разрядить обстановку.

У папы там уже пар из ушей валит. Да, он единственный, кто, похоже, так и не простил Тима. Он очень остро принял наш разрыв, точнее, состояние, в которое я скатилась после расставания.

— Все хорошо. Работает, да, — жалобно смотрю на маму, просто умоляя ее о поддержке.

В ответ наша Ульяна Артуровна лишь улыбается и складывает фотографии в коробку.

Я очень завидую маминой стрессоустойчивости и колоссальному жизненному оптимизму. Я по натуре скептик, в отца… А вот в кого такая мямля, даже понятия не имею.

— Ну и прекрасно. Забегайте к нам в гости, как появится время.

— Зайдем, — миролюбиво улыбаюсь и перевожу взгляд на папу.

Он сохраняет молчание. Правда, до момента, пока мы с ним глазами не сталкиваемся.

— Ничем хорошим это не закончится, — выдает мрачно. — Один раз этот мальчишка тебя уже подвел.

— Стёпа, — мама закатывает глаза, — ну поругались, теперь помирились, со всеми бывает.

— Она полгода в подушку рыдала, а потом из дома ушла. Если он опять решит сбежать, ты мне что делать прикажешь?! Он моей дочери сердце разбил, а я, по-твоему, молчать должен?

— Они сами разберутся, без нас. Уж поверь. Не маленькие, — продолжает давить мама.

Родители впадают в диалог на повышенных тонах. Я стою не шевелясь. Молчу. Рот лишний раз открывать страшно.