Забытые на обочине

На Заварове был очень хороший, ладный костюм, галстук, стрижка отличалась строгой элегантностью и меньше всего он напоминал тех расхристанных эстрадных певцов, которых Гриша видел в телевизоре. А Гриша совершенно непроизвольно ощутил не то чтоб страх, а внутренюю напряженность. Это человек как был для него опасен, неприятен - так и оставался. И разговаривать с ним о чем бы то ни было не хотелось, так что Гриша пожалел о своем визите - это тебе не веселая, хотя и нелепая компания Мишки Фридмана.

Своим ключами Заваров отпер дверь комнаты, внутри которой оказались всего лишь диван и письменный стол, с двумя креслами. Еще, правда, на стене висела гитара.

- Давай сразу на чистоту. - Заваров кивнул на кресло. - Зачем ты меня нашел?

- Виктор... Я не знаю. - сознался Гриша.

- Вот как? Зато я знаю.

Заваров смотрел на него в упор, словно ожидая вопроса и Гриша не выдержал паузы, спросил.

- Что ты знаешь?

- Две вещи знаю. Первая. Ты полагаешь, что отсидел в психушке за меня. Ты думаешь, что того матроса я "замочил". И теперь пришел получать с меня долги.

Гииша хотел ответить, что ни за какими долгами он не пришел, что скорее всего и действительно не понимает до конца цели своего визита, но эта агрессивная напористость неожиданно его разозлила и он ответил.

- Да. Может быть.

- Ошибаешся, Нестеров. Матроса зарезал ты. А дело это уже похеряно. По сроку давности. Это, как я тебе сказал - первое. Второе - ещё хуже. Но об этом потом. Чего ты от меня хочешь?

- Да, ничего, Заваров! Честное слово. Я Мишку Фридмана проведал, он в Москве живет...

- А это кто такой?

- Ну, Мишка! Он "Балалайку" пел!

- А! Помню... Ну, так что?

- Да ничего же! Ты не волнуйся, мне от тебя ничего не надо. Поговорим и я уеду.

Под пушистыми усами Заварова мелькнула улыбка и он спросил с любопытством.

- Куда уедешь? Вообще-то ты пристроился? Крыша, бизнес есть?

- Да. Почти...

- Подожди-ка, я ведь помню говорили, что, что твой отец генерал?

- Был. Он умер. Мать тоже. Ну, что об этом...

- И никакой родни у тебя нигде?

- Брат здесь в Москве, - поежился Гриша. - Но он сводный и у нас отношений нет.

- Понял. - обрезал Завраов. - И теперь вот что тебе скажу. Я как и ты в свое время вернулся и не знал куда сунуться. Ну, сестра здесь, она в больших делах не в счет. И коли ты так завис в подвешенном состоянии, я бы тебе поддал под ногу, Нестеров. Но вот ведь какая штука... Штука, как я говорил, номер два.

Он неторопливо и многозначительно залез в карман пиджака и через мгновение Гриша с удивлением увидел в руках Заварова свой военный билет, справки и удостоверение Мишкиной фирмы "Ориента-Арт".

- У тебя мои документы?

- Да. Сестра взяла. Лишняя проверка не помешает, ты не обижайся. - он протянул документы. - Тебя ищут, Нестеров. Тебя очень ждут в городе Ярославле.

- Кто?... Ждет?

- Милиция, Нестеров. Что ты там натворить успел?

- Подожди... Откуда ты это знаешь?!

Заваров снисходительно засмеялся.

- Да есть у меня связи с людьми, которые такие вещи контролируют по своей службе. Ты в розыске, Нестеров, уже около недели. В Ярославле на тебе убийство висит, как о том сообщает милицейская федеральная сводка. И почему тебя ещё на улице не повязали менты, так это твое случайное счастье.

Гриша отупело смотрел в пристальные глаза Заварова и уже понимал, что тот не лжет. Понимал, что совершенно дикий и глупый переплет, в который он попал по выходу из Ярославской психушки - не закончился, не отсечен от него, Гриши, бегом времени.

- Я там ничего плохого не сделал! Я тебе клянусь! Честное слово!

Заваров равнодушно отмахнулся.

- Мне твое честное слово по барабану, Нестеров. И что ты там учинил меня не интересует... Но все-таки мы однополчане. Так что вот каких два варианта. Я могу тебя сплавить подальше. Так упрятать, что никакая ментура не найдет.

- Нет! - выпалил Гриша. - Я лучше с повинной пойду...

- Не торопись, такое не убежит. - ровно заметил Заваров. - А второй вариант, если ты чистый - двигай в Ярославль, утряси все свои дела, и, если там не нагадил, возвращайся сюда. Помогу, как могу... ООС не забывается... Но запомни, я тебе ничего не должен!

- Да, конечно...

Дверь приоткрылась и Алла позвала.

- Петр идет спать и хочет попрощаться с дядей Гришей.

Мальчишка влетел в комнату и радостно закричал.

- Дядя Гриша, а мы завтра в ковбоев играть будем?!

- Будем. - сказал Гриша. - Обязательно.

- Ты только не обманывай, ладно?!

- Конечно.

Алла взяла мальчика за руку, странно посмотрела на Гришу и они ушли.

Заваров спросил настойчиов.

- Что решил, Нестеров? Куда подашся?

Гриша вздохнул.

- Поеду в Ярославль, раз так.

- Думаешь,тебя там не скрутят?

- Нет.. Не знаю... Но куда-то прятаться... Я не хочу. Поеду. - он встал с кресла, а Заваров сказал обидчиво.

- Не сейчас же ты вот так полетишь! Встретились мы все-таки, что мы не русские люди? Посидим, припомним Балтийск. Он мне частенько вспоминается. А если ты в Ярославль надумал, то я тебе попутку утром сделаю. Доедешь почти до места. Переночуешь здесь, места хватит.

- Мне надо Михаилу позвонить. - заколебался Гриша.

- Звони.