Загадай меня

– Федька, ну что ты заладил? – обрывает меня старик. – Давай-ка одеваться лучше. Холодно на дворе, снег идет. Носочки оденем тепленькие, я вон… куртейку твою постирал. – Суетится дед Саша.

– Скажите, вы не выгоните его отсюда? Если да, то я не уйду! – произношу, не сводя взгляда с егеря.

– Никто не будет его выгонять, парень. Ерунду не говори. Федорыч десять лет в лесу живет. Придумаем что-то… – отирает он лоб. – Живой, слава богу. Семен, выйдем к дороге, сообщи участковому, что нашелся найденыш… – Инструктирует Василий водителя. – Заварили вы кашу, парень. Оштрафовали конторку лесорубов, дело завели… Компенсация тебе положена, как пострадавшему.

– А браконьеры? – спрашиваю я.

– Они всегда были и будут, Федька. Никуда не деться от этого.

– А Барсуков как? С ногой все в порядке?

– Хорошо все с ним. Обрадуется, что ты жив. Пьют на пару с Санычем, дурачье! Как напьется, так ходит всем рассказывает, что это он тебя послал на смерть. Эх… Судьба! Видно, ждут тебя, Федька, сильно ждут!

– Наверное, – охотно соглашаюсь. – Ну что, поехали?

– До свидания, сынок. Дай бог, свидимся.

Прощаюсь с Александром Федоровичем и треплю огромные головы собак. Царапаю карандашом свой номер телефона, адрес и фамилию. Обещаю приехать… Мужики берут меня на руки и перекладывают на сани. Над головой кружится знакомая картинка – голые верхушки деревьев, хлопья крупного редкого снега, мелкие звезды… Вижу глаза деда Саши – грустные и вмиг поблекшие… Джина облизывает меня в щеку на прощание. Мужики тянут сани вверх – из оврага в лесную чащу.

А потом в нос врезаются запахи машинного масла и дизеля. Машина бодро рычит и качается на поворотах. Не знаю, сколько мы едем… Ухабы и тонкие лесные тропы заканчиваются, сменяясь ровной поселковой дорогой.

– Эй, пехота! Фамилия, возраст? – голос егеря вырывает меня из сладкого забытья.

– Горностай Фёдор Юрьевич, двадцать три года.

Рация шипит и кашляет, протяжно пищит и отзывается голосом участкового.

– Лейтенант Некрасов слушает.

– Здорово, начальник. Это Васильич, егерь шестого участка. Нашёлся найденыш наш. Горностай Фёдор Юрьевич, – Василий по слогам произносит мое имя. – Куда прикажешь его везти? Ему врач нужен.

– В Кемерово, куда же ещё? Везите пострадавшего туда, а я сообщу его отцу – вот старик обрадуется!

– Договорились, – егерь переводит взгляд на водителя и выключает рацию. – Все закончилось, парень. С возвращением!

Глава 33

Варвара

Я никак не могу привыкнуть к неизвестности. Двигаю конечностями, бросаю в желудок какую-то пищу, пытаюсь спать и… жить. Именно пытаюсь, потому что настоящей – наполненной и веселой жизни у меня нет. Есть жалкое существование моей плоти – не меня… Я как будто умерла вместе с тем, кого запоздало полюбила. И это нежелание жить не дает мне выздороветь.

– Ну что делать с тобой, Поленкина? – вздыхает врач. – Три недели тут валяешься и все без толку. Истощение, анемия, тонус еще этот…

– Я ведь вам говорила, что… – тараторю, стремясь оправдать собственную безответственность.

– Да, помню. Отец деток пропал без вести. Так что же ты аборт не сделаешь? Это более гуманно, чем… так мучить. – Что же ты, Поленкина, молчишь? Писать направление на аборт?

– Нет, – стыдливо опускаю голову, с трудом различая окружающие предметы из-за выступивших слез.

– Будем рожать, а? Варвара?

– Да. – Хлюпнув носом, отвечаю я.

– Ладно. Выпишу тебя, но… смотри мне, Поленкина, чтобы на учет завтра встала. И поела! Когда ты последний раз ела? – хмурится доктор.

– Не знаю… Вчера, наверное.

Из больницы меня забирают подруги – Майка Малинина и Лика Беккер. Не то чтобы я окончательно простила Личку, но… Ее благородный поступок частично смыл горечь предательства. Наплевав на запрет родителей, Лика поехала с группой добровольцев в тайгу. Варила еду на пятнадцать человек, стирала парням одежду, топила баню… И каждый день писала мне письма на электронную почту с допотопного компьютера таежной «базы»… «Прости, прости, прости… Прости меня, Варенька…». Я ждала ее писем, позволяя хрупкой, как паутинка, надежде зазвенеть в душе. И каждый вечер Личкино «прости, результата поисков нет» все рушили.

Я связала Федьке длинный цветной шарф. Не носила, ждала его возвращения, но сегодня – в день выписки из больницы, решаюсь его надеть. Наматываю шарфик вокруг шеи, ужасаясь собственному отражению в зеркале: бледная, тощая, с единственным цветным пятном на лице – глубокими темными кругами под глазами. До чего я себя довела? Слабачка. Предательница похлеще Беккер. И предаю я собственных детей…

На улице звенит капель и сияет весеннее солнце. В ноздри забивается аромат свежести и мокрой, выглядывающей из-под снега земли. Майка с Личкой вспархивают со скамьи, удивившись моему внезапному появлению.

– Поленкина, ты чего не позвонила? – возмущается Беккер. – Мы тебя только через двадцать минут ждали.

– Выписку раньше отдали. Да и вещей у меня немного. Идемте? – бубню под нос, не поднимая на девчонок глаз.