Заговор обезьян

— Чёрт его знает! Гостиница, кажется, была… О! А мы сейчас спросим… вон, видишь, идёт, идёт… Профэссор кислых щей… — показал бородатый на быстро двигающуюся фигурку. — Считает себя выдающимся историком… Козёл! В Твери все мужики козлы, но этот тааакой козлище… Это он меня с кафедры и попёр…

И тут же, без перехода, оставив свою звякающую сумку, на полусогнутых засеменил навстречу профессору.

— Владимир Теофилович, здрасте! — чуть ли не в пояс поклонился бородатый. — Куда это вы с утречка? Всё дела, дела?

Суровый человек с большим коричневым портфелем в руках и светившимся на груди, как фонарь, жёлтым галстуком остановился и, присмотревшись, удивленно спросил:

— Никак вы, Сомов? Вот не ожидал! Что-то вас давно нигде не видно? Ну что, издали свой сборник? Нет? А что так?

— Да ведь кризис, никто денег теперь на серьёзное издание не даёт… Прошу прощения, мы тут с моим товарищем, — показывая на незнакомца с волжского берега, суетился Сомов, — мы с товарищем поспорили, что в этом доме раньше было? Ну, помню, гостиница, а что ещё?..

— А вы сами что же? Ведь должны знать! Губчэка, Сомов! — осуждающе качнул тщательно причёсанной головой человек с портфелем. — Вэ-чэ-ка! С девятнадцатого по двадцать первый год!

— И тут? Ты смотри, по всему городу наследили! В какой дом поблизости ни ткни пальцем, обязательно то ВЧК, то ГПУ, то НКВД! — стал как-то нарочито сокрушаться Сомов.

Ну что ж, эта деталь в биографии дома многое объясняет, усмехнулся беглец, и двинулся дальше по улице. Последнее, что услышал за спиной, были профессорские нравоучения:

— Пьёте, Сомов? Это никуда не годится! Пропадёте ведь!

Нет, нет, профессор, Сомов не пропадёт, он обязательно перестанет пить, издаст свой сборник и будет гордостью кафедры истории. А вот те, кто учреждал подставную фирму для захвата его компании, могли бы тщательней выбирать адрес для регистрации! Сколько журналисты зубоскалили насчёт пивнушки, а тут — на тебе! — ещё и пыточные подвалы чрезвычайки, да ещё с таким опытом фальсификаций! История действительно взяток не берет, но как шутит! И так было уже не раз, взять хоть историю с Ротшильдами.

Ему рассказывали, заняв Австрию, фюрер первым делом решил прибрать к рукам богатства еврейского клана. Засевшие в Лондоне были ему не по зубам, а вот старейшина австрийской ветви был в полной власти немцев. Само собой, старика арестовали и на переговоры послали Геббельса. Кто же лучше обеспечит идеологическое прикрытие этой операции? И рейхсминистр предложил старику освобождение в обмен на банки, дома, месторождения меди и всего остального. Самое пикантное, этот герр просил денег и для себя лично. За посредничество. Вот только нацистские бонзы опоздали, Ротшильды на то и Родшильды, успели переоформить всё имущество и те самые медные рудники на какую-то британскую корпорацию. И теперь старик, посмеиваясь, мог торговаться на своих условиях. Да, он согласился отдать за своё освобождение многое, но за копи в Чехии потребовал сумасшедших денег, кажется, три миллиона — и в фунтах, обязательно в фунтах. Ещё бы, тогда это была валюта, не то, что какой-то там доллар! Ну, в тридцать восьмом году, нацисты ещё соблюдали политес и деньги выплатили. Наверное, урвал что-то для себя и доктор философии, не побрезговал еврейским капиталом. Да и кто из экспроприаторов брезгует чужими деньгами? Ведь не надо прикладывать ни рук, ни ума, ни таланта. Только и нужна, что сила — отобрать, изъять, поделить… Всё, проехали! Проехали!

Он шел, не глядя по сторонам, по узкой мощёной улочке мимо старинных особнячков, потом мимо новых вычурных построек, и скоро вышел на шумный перекрёсток. И почему-то не стал пережидать поток машин и вслед за каким-то шалым парнем бросился перебегать дорогу. Парень проскочил, а он, замешкался, остановился между рельсами и замер там, заворожённый — справа, угрожающее трезвоня, надвигалась красная махина. Что-то кричал там, в кабине трамвая, человек, но он мог отступить только на какие-то сантиметры — позади, гудя, неслись машины. И вагоны, скрежеща, проехали так близко, что вздумай он качнуться, его тут же смяло бы, потащило за собой, наматывая на колеса…

И только на другой стороне площади перевел дух: стоило преодолевать тысячи километров, чтобы погибнуть вот так, глупейшим образом! И что оттяпало бы ему это чудище — ноги, руки? Или стальные колёса перерезали пополам? И вывалилась бы наружу синяя требуха, и на несколько минут остановилось бы движение, а потом стали бы объезжать раздавленное тело… А скоро и тело убрали бы, и красное пятно присыпали бы песком. И через несколько часов кто-то из проезжавших тогда мимо раздавленного, сказал бы за ужином домашним: нет, не могу, кусок в горло не лезет, всё стоит перед глазами этот идиот, представляете, сам бросился под трамвай! А может, и не скажет, зачем? Большое дело — мёртвый на дороге…