Заклятие предков

— Помоги людям, Олег Новгородский. Это дело у тебя добро получается.

— А что случилось-то? — спросил ведун стоявшую последней девушку.

— Муж у меня… — торопливо всхлипнула она. — Муж к соседке сбежал… Разлучнице… Года не прожили, а увела… Сделай так, колдун, чтобы волосы у нее повылезли, глаза повыпучило, руки-ноги повыворачивало…

— А может, просто мужа вернуть? — остановил поток проклятий Олег.

— А получится?

— Легко. Домой заглядывает?

— Заходит иногда… На первенца нашего поглядеть… — Опять захлюпала носом молодка. — Два месяца всего, как выносила…

— Ну и отлично. Мак в доме есть?

— Какой? — не поняла та.

— Обычный, в пироги который кладут.

— А как же, схоронено маленько в кладовке.

— Берешь этот мак и наговариваешь: «Дурман-трава, одолей молодца. От ведуна проворного, от ножа булатного, от зелья хмельного, лекаря хитрого — сделай так, чтобы у мужа моего нареченного не стояла жила станастная ни на тело белое, ни на зарю раннюю, ни на одну бабу, кроме меня. Ни на темную, ни на светлую, ни на умную, ни на лоскутную, ни на встречную, ни на поперечную — отныне и до века». С маком печешь пирог. Как муж в очередной раз зайдет — ты его этим пирогом угости, а остатки наговоренного мака, несколько зернышек, в сапоги ему подбрось. После этого ни на одну бабу, кроме тебя, у него не подымется.

— А поможет? — Женщина расплылась в довольной усмешке.

— Еще как. А для пущей надежности возьми одну из ношеных мужниных рубах, выверни наизнанку, повесь возле постели и три ночи подряд, как мимо проходить станешь, ей наговаривай: «Твой дом, твой порог, твоя постель, твоя жена». По прошествии трех дней рубашку сними, а затем мужу подсунь, чтобы надел. Трех дней не пройдет — назад прибежит.

— Ой, спасибо тебе, мил человек! — Молодка поставила Олегу под ноги свою корзинку и рванула вниз по склону.

Другой женщине Ворон уже всучил какие-то снадобья, распрощался с ней и теперь склонил голову набок, рассматривая своего ученика.

— Ну, здравствуй, Ливон Ратмирович, — еще раз кивнул Олег.

— И ты здоров будь, бродяга. Ну, сказывай. Где бывал, чего видывал?

— Много где побывал, много чего повидал. Узнал, например, чем век железный от века серебряного отличается.

— Далековато тебя, видать, занесло. — Ворон сделал вид, что не понял намека, повел носом. — Ну, давай, угощай.

— Чем? — не понял ведун.

— А что у тебя в корзинке-то?

Олег наклонился над оставленным подношением, достал крынку, сдернул тряпицу. Из темного горлышка пахнуло хмельным медом.

— Да ты просто провидец, Ратмирович, — протянул угощение учителю Олег.

— Просто нюх хороший, — усмехнулся в бороду Ворон.

— А хорошо тут у тебя, спокойно, — огляделся Середин. — И не поверишь, что совсем неподалеку нежить бродит, монголы всякие, керносы.

— Знакомые слова… — неохотно признал старый учитель. — Давно их никто здесь не изрекал. Дай угадаю… Это место называется Дюн-Хор. Так как же тебя унесло в такую холодную даль?

— Езжу, куда глаза глядят, вот и углядели… — Олег присел напротив Ворона. — Неужели ты не слышал про всю нежить, что появилась в здешних местах? Не мог не слышать! И ведь наверняка подозреваешь, что за колдун нежить из земли поднимает, в храмы древние залезает, жизнь людям портит.

— Постой… — Взгляд Ворона из вялого и ленивого стал острым и пронзительным: — Какие древние храмы, где?

— В Гороховце камень нашли, заговоренный, — небрежно похвастался ведун, снова склонившись над корзинкой. Там, помимо меда, нашлась еще половинка курицы и несколько яиц. — На нем был знак врат. Никто проникнуть внутрь не мог, — не удержался перед учителем от похвальбы Олег. — Только я и еще какой-то колдун, до меня.

— Что ты увидел внутри? — Голос Ворона одеревенел. — Ну же, бродяга, говори!

— Ничего, — пожал плечами ведун. — Пустой зал.

— А книга? А хранитель храма?

— Не было там никого.

— Подожди… — подобрался ближе старик. — Там в центре стоял алтарь. На нем — две полки. На верхней лежит книга с серебряными страницами. На нижней сидит хранитель храма.

— Да не было там никого, Ратмирович! Я что, слепой?

— О шаха корес… — Ворон сел прямо на снег, схватившись за голову.

— Ты чего, Ратмирович? — забеспокоился Олег. — Да может, и не было там никого? Лепкос, вон, говорил, многие жрецы ушли на юг.

— Ну, подумай своей глупой головой, бродяга, — опустил руки старик. — Ну, кто станет заговаривать пустой храм? Зачем он нужен. Заговаривали только те, в которых оставались серебряная книга и ее хранитель. И они были там! Ты спрашивал про монголов и керносов? Нежить вылезает как раз из нее, из книги! Именно в ней были записаны заклинания на оберег. Кто-то из дикарей забрался в храм, украл книгу и разбудил хранителя.

— Как это «разбудил»? — не поверил Середин. — Храму, как я понимаю, много тысяч лет. В нем уж если и засыпали, то навсегда.

— Ты просто многого не знаешь, бродяга. Иногда жрец способен оторвать душу от своего тела и вознести ее в иные миры. Тело его при этом не будет ни есть, ни пить, ни дышать. Оно перестанет быть живым. Но оно и не станет мертвым. Его не трогает тлен, оно не издает запаха.

— Самадхи, — перебил учителя Олег.

— Что?