Закон «Бритвы»

И о Мироздании, неизвестно с какой радости отметившем меня своим вниманием, и теперь это клеймо жжет меня постоянно, словно никак не заживающая гнойная рана.

И о Предназначении, опостылевшем мне, как привязавшаяся бешеная собака, что никак не отстанет и постоянно кусает, подгоняя, лишь только я начинаю бежать немного медленнее.

И о способностях своих, которые, как слюна той собаки, проникли в меня, и я невольно стараюсь пользоваться ими как можно реже, опасаясь, что зараза еще сильнее отравит мою кровь и мозг, окончательно превратив меня в чудовище…

Но слова продолжали разъедать мои внутренние установки подобно царской водке, растворяющей золотые замки, которыми я намертво запечатал то, что считал абсолютным злом, поселившимся во мне…

– Ты считаешь свой дар проклятием – но это лишь слова. Любое проклятие становится даром, если ты используешь его во благо и для себя, и для других. И любой дар превращается в проклятие, если ты осознаёшь, что, применяя его, сеешь зло…

Формулировки были слишком точны, чтобы я мог что-то возразить. Даже с моим цинизмом сложно было не согласиться со Словами. Можно долго спорить со всем миром на тему, что есть добро, а что зло, но внутри себя ты всегда знаешь разницу. И даже если ты заранее прощаешь себе всё, что совершаешь, выписав самому себе индульгенцию на любую подлость, в своем сердце ты все равно осознаёшь, кто ты есть на самом деле. И это осознание по-любому разъедает тебя изнутри, отравляя тело продуктами распада твоей личности, заставляя глушить адреналином, шлюхами, спиртным и наркотой мысли о том, кто же ты есть на самом деле…

– Встань, Меченосец! – гремели Слова внутри меня, сотрясая мое безвольное тело. – Твой Дар и твоя Судьба зовут тебя!

И я попытался, собрав всю свою волю в кулак – потому что очень хотел встать, потому что действительно глупо искать убежища в Смерти, ибо не убежище это, а просто место, где уже ничего не исправишь. И где ты потом целую Вечность будешь сожалеть о том, что даже не попытался что-то изменить в жизни, которой у тебя больше нет.

Но у меня ничего не вышло.

– Он старается, – раздался где-то далеко-далеко знакомый голос. – Но у него ни хрена не выходит.

– Вижу, – ровно отозвался второй голос. – И, кажется, знаю, в чем дело. Невозможно перейти мост, когда часть его просто отсутствует. Но можно попробовать найти выход.

– Не понял, – обескураженно проговорил первый голос. – Что ты делаешь? На кой тебе позвонок этой подземной сколопендры?

– Он прежде всего кость, – отозвался второй. – А кость – это материал, которого сейчас нет на том месте, где был артефакт. Без кирпичей здание не построить.

– И ты собрался… А-хренеть…

Я ощутил нешуточную боль ниже затылка. Оказывается, даже если ты состоишь из пламенных и убедительных Слов, шея остается шеей. И когда свежий шов, находящийся на месте раны, начинает вскрывать стальной клинок, это, мать его, чувствуется очень отчетливо.

– Ты реально больной на всю голову, – сказал первый, при этом в его голосе слышались утвердительные нотки.

– Легенды гласят, что в состоянии мицу но-кокоро древние воины могли пришить себе руку врага взамен своей, отрубленной и утерянной в горячке боя, – ответил второй. Боль в моей шее стала реально нестерпимой. Я уже не понимал, кто я и что я – вихрь из Слов или один сплошной комок нереальной боли, балансирующий на грани то ли беспамятства, то ли смерти.

– Руку пришивали? Чужую? – недоверчиво произнес первый голос. – И что, приживалась?

– Если у воина хватало личной силы, то да, – ровно отозвался второй. – Тело отторгает чужое потому, что считает его чужим. Но если воин силой своего духа подчиняет себе свое тело, то возможно все. Снайпер – Меченосец, воин древнего клана, члены которого были способны поворачивать время вспять, разрушать старые, отжившие вселенные, а после на их месте создавать новые. Я слышал, что в нем сокрыта часть артефакта, передавшего ему способность лепить свое лицо подобно глине, а значит, плоть и кости этого человека подчиняются его воле. Сейчас я лишь даю его телу материал, из которого Снайпер сам может слепить себе новый, человеческий позвонок – либо остаться калекой на всю жизнь. Теперь все зависит только от него.

– Может, и не врут твои японские легенды, – задумчиво произнес первый голос. – Я слышал, что Болотник прирастил голову Индуса к телу его брата. Правда, Индус после этого совсем крышей поехал, но это уже другая история.

– Все, – сказал второй голос. – Даже шить не потребовалось, регенерон отлично сработал.

– Еще бы, – хмыкнул первый. – Я ему двойную дозу вкатил. Такое вливают, когда кишки во вспоротое брюхо обратно запихивают, а ниток с иголкой нет, и надо, чтоб требуха обратно не вывалилась. Главное – следить, чтобы сходящееся мясо кишку не прищемило.