Закон «дегтярева»

Не заклинило. Что бамперы военных машин, что вертолеты в Советском Союзе делали на совесть. Я повернул рукоятку, и дверь выпала наружу, превратившись в трап для спуска хочешь людей, хочешь небольшого автомобиля, типа нашего «ГАЗ-67Б».

Фыф уже сидел в машине с весьма воинственным видом. В лапах зажат любимый «Кедр», на поясе слева мой «ярыгин», справа – футуристический пистолет Кречетова в замысловатой кожаной кобуре с кармашком под запасной аккумулятор. Лучше б за руль сел, так как за окнами правого борта уже плясали языки пламени. Хотя, наверно, я многого хочу от мутанта из другого мира. Ничего, останемся в живых – обязательно научу его водить машину…

Я швырнул пулемет на пассажирское сиденье, прыгнул за руль, завел автомобиль – благо ключ в замке зажигания торчал – и тронулся с места.

– А Дегтярь? – обеспокоенно спросил Фыф.

– Не пропадет, – бросил я через плечо, стараясь не задеть бортом «газика» за косяк узкой вертолетной двери. – А начнет пропадать – вернемся и вытащим. Но вернемся по-любому без боеприпасов в кузове, которые могут рвануть… и без которых нам всем кранты.

– Не дождетесь!

«ГАЗ-67Б» уже наполовину выполз наружу (как его вообще в вертолет впихнули?), когда на пассажирское сиденье плюхнулся бывший полковник. И тут же матюгнулся.

– М-мать… Какого хрена ты «Печенег» на сидушку кинул?

– Тебя ждал, – огрызнулся я, выжимая газ. – Какого ты там возился?

Ответить Дегтярь не успел.

Позади нас рвануло…

Но я уже гнал «газик» по местности, довольно пересеченной для таких маневров. Нас подбросило на кочке раз, на рытвине – другой… Потом над нашими головами просвистела согнутая посредине вертолетная лопасть и вонзилась в землю прямо перед машиной. Я не успел вывернуть руль, и «ГАЗ» ударил искореженную железяку правой фарой, отчего та брызнула осколками. Колеса проехали по грязи, нас развернуло, лопасть, вырванная из почвы, отлетела в сторону.

– Водила, м-мля! – ругнулся Дегтярь, наконец-то вытащивший «Печенег» из-под своей бронированной задницы.

– Сам садись за руль, умник! – рявкнул я, вновь выжимая газ и одновременно выкручивая руль. Потому что увидел, как из кустов слева показались трое, сверкая зеркально начищенными берцами явно не российского и не украинского производства и одетые в камуфляжи хорошо известной мне расцветки.

На них было не что иное, как американская «цифра» ACUPAT, применяемая сухопутными силами США, причем со всеми нашивками, положенными для United States Navy SEAL, основного тактического подразделения Сил специальных операций ВМС США, более известного как «Морские котики». Обычно на спецоперации вояки всех стран ходят без нашивок, но «котики», видимо, не считали рейд по славянской земле чем-то достойным громкого слова «спецоперация». Эти парни отметились во Вьетнаме, Гренаде, Персидском заливе, Панаме, Афганистане, Ираке – словом, везде, где ощущался острый недостаток американской демократии. Понятное дело, что «котики» были обучены лечить это распространенное заболевание народов лишь одним лекарством – достаточно было увидеть, как сноровисто они вскинули свои M16.

Однако Дегтярь и Фыф тоже были не лыком шиты. Заокеанские спецы, видать, шли посмотреть на останки погибших во взорвавшемся вертолете, а напоролись на тройку вполне себе живых и неплохо вооруженных сталкеров. Короче, элемент неожиданности сыграл свою роль. «Печенег» с «Кедром» простучали дуэтом, и три «котика» рухнули в кусты. Один, правда, успел перед этим дать очередь, которая вырвала пулемет из рук бывшего полковника. Но Фыф не растерялся и выпустил весь магазин в стрелка, превратив новенькую «цифру» в кровавые лоскуты.

– Ну, блин, сволота, – прошипел Дегтярь – похоже, пулемет, вырванный из рук пулей, неслабо долбанул его прикладом в бицепс. – Хана «Печенегу». Ствольную коробку погнул, рукоятка перезаряжания заклинила…

– Стрелок, м-мля! – мстительно рыкнул я. – Хрен с ним, с пулеметом, у тебя твой «Дегтярев» есть. Давай лучше за руль. Думаю, сейчас тут будет жарко…

Проговаривая все это, я одновременно вытаскивал из чехла СВД. Главное, чтобы Кречетов не обманул насчет патронов, ибо очень мне не понравилась форма парней, которые сейчас валялись в кустах. Это не армейские сталкеры и даже не украинский спецназ. Это – профи не высочайшего, но тоже нехилого уровня, которых нужно класть раньше, чем они увидят тебя.

Я уже понял, что наш вертолет обстреливал не российский пулемет, а, скорее всего, американский «Браунинг М2» с натовскими патронами калибра 12,7X99 мм, смонтированный на настоящем штатовском «Хамви». Что это значило?

А вот что.