Закон семи

— Что говорят в таких случаях? Что я выросла, и он меня едва узнал. Сказал, что отец был хорошим человеком.

— А что с отцом случилось? Умер?

— Погиб. Много лет назад. Я тогда еще маленькой была. В общем, ничего особенного он не сказал. И даже не представился, просто я слышала, как его продавщица Матюшей назвала. Поговорили пару минут, и я ушла. А потом у бабули спросила, был ли у отца друг по имени Матюша, и она сказала, что был. Ну, я и решила встретиться с ним еще раз.

— Зачем?

— Поговорить. Я ведь своего отца совсем не знала, а тут его друг… — Наверное, мои слова звучали не слишком убедительно, для меня-то точно, а в ухо вроде бы кто-то нашептывал: «Скажи ему про кинжал… Скажи, дубина стоеросовая!» Но я не сказала. Может, во мне взыграла жадность — не хотелось отдавать кинжал, который так долго искал мой отец, а еще раньше прапрадед? А отдать бы пришлось. Но, думаю, дело было все-таки не в жадности, а в чем-то другом. Наверное, я понимала, что если в эту историю вмешается милиция, тайна кинжала станет для меня недоступной. Хорошо еще, если их эта тайна заинтересует, а если нет? Кинжал будет храниться с другими вещдоками, пока его не решат отдать в музей. В конце концов, смерть Матюши не имеет никакого отношения к кинжалу. Допился человек до белой горячки и удавился… И вот тут я на все взглянула по-другому. Он отдал мне кинжал, который назвал ключом, а буквально через день после этого покончил жизнь самоубийством. Круг, начертанный мелом, странные личности, говорившие с ним, и старая легенда о пещере, откуда прямая дорога в ад… Может, не все так просто? И о кинжале все же стоит рассказать? Ага, еще про тайный Орден монахов-воинов, про раскопки, которыми занимался отец, и про ворону, про ворону обязательно, чтобы люди не сомневались, что имеют дело с ненормальной… Я вздохнула и продолжила:

— Вчера, проезжая мимо рынка, я решила найти Матюшу. Он был пьян, и я отвезла его домой. А сегодня хотела узнать, как он себя чувствует. — Решив, что мое объяснение звучит как-то неубедительно, я добавила:

— На самом-то деле я хотела поговорить об отце. Вдруг он что-то знает…

— О чем поговорить? — нахмурился мужчина.

— О его смерти. Мы до сих пор ничего не знаем толком. — Конечно, я сразу же пожалела, что заговорила об этом.

— Отец чем занимался?

— Историей. То есть вообще-то он был инженером, но увлекся историей, проводил раскопки.

— «Черный» археолог? — еще больше нахмурился следователь. — А Матюша краденое скупал… Понятно.

Что ему там понятно, не знаю, но мне стало не по себе. Что за черт меня за язык тянул? Теперь меня точно заподозрят… «А в чем, собственно, меня должны заподозрить? — подумала — Если Матюша по пьяному делу полез в петлю, при чем здесь я и мой отец?»

— Ладно, — вздохнул следователь. — Если понадобитесь, вас вызовут.

— А как же он? Похороны и все такое… — кашлянув, спросила я.

— Соседи говорят, у него сестра есть и племянник. Так что… — Милиционер пожал плечами, а я, простившись, побрела к своей машине.

Разумеется, тут же явились угрызения совести: зря я правды не сказала. С совестью всегда так, особенно настырной она становится, когда поправить уже ничего нельзя. «Что бы изменилось, скажи я им про кинжал?» — пробовала я вразумить ее. «Ты просто хочешь заныкать антикварную вещицу, — шипела она в ответ. — Хороша, нечего сказать. Вот бы предок порадовался». — «Оставь его в покое!» — буркнула я, после чего предложила своей совести заткнуться и, разумеется, сделала только хуже.

Вернувшись к себе, я сразу же стала перечитывать дневники, хотя и клялась этого не делать. Единственный человек, который мог хоть что-то объяснить, мертв, и теперь загадка могла так навсегда и остаться загадкой, точно проклятие нашей семьи.

Повторное чтение и рассматривание рисунков ничего не дало. Я, поразмышляв, стоит это делать или нет, взяла трубку телефона, с намерением позвонить маме, хотя доводов «за» было примерно столько же, сколько и «против».

Мама мне обрадовалась, но стоило мне упомянуть про бумаги отца, как голос ее изменился.

— Она что, спятила? — грозно поинтересовалась мама.

— Ты о ком? — вздохнула я, поняв, что доводам «против» следовало внять.

— О твоей бабке. Мало того, что ее сын совершенно помешался на дневниках прадеда… Только не говори, что этот бред тебя заинтересовал.

— Почему же бред?

— А как еще можно назвать сказки о дьяволе, братстве и прочей чертовщине? Несколько лет я только и слышала о монастырях, рукописях, ключах… Не доводи мать до инфаркта, выбрось все это из головы.

— Должна же я что-то узнать о своем отце, — как можно жалобнее заметила я.

— Твой отец… — Мама шумно вздохнула. — Хорошо. Чего ты от меня хочешь?

— Кому ты отдала его бумаги?

— Этого человека давно нет в живых, у него не было родственников, так что люди, которым после его смерти досталась квартира, выбросили все на помойку, и совершенно справедливо.

Стало ясно, спрашивать маму, что там были за бумаги, точнее, что в них содержалось, труд напрасный. С бабулей они уживались с трудом, потому что, в сущности, были очень похожи.