Закон Жизни (СИ)

Смазанное движение. Еле успеваю разглядеть, зажмуриваюсь... Удар в голову кидает назад. Зато, наконец, группируюсь, и подтягиваю конечности к телу. Слушаются плохо...

Жадно втягиваю воздух. Вдыхаю его, будто только вспомнил, что это вообще нужно делать. Лёгкие разрывает от нехватки кислорода. Хочется ещё и ещё, как после долгого бега. Или хорошей драки.

Но знаю: считаные мгновения -- и прилетит снова. Буквально чувствую. Поэтому использую передышку по полной. Успеваю насчитать три пары босых ног, отметить странную одежду, что-то деревенски-архаичное, и даже выставить блок. Его конечно пробивает, я отлетаю назад, но хоть получается чуть смягчить встречу чужой ноги со своим телом. Уже легче.

- За ч... - очередной удар выбивает воздух из груди. Хочу крикнуть: "За что?..", но мне не дают даже этого.

О том, чтобы встать, не может быть и речи. Остаётся сжаться, постараться уменьшить количество уязвимых мест, закрыть голову... И замереть, скрипя на зубах песком пополам с кровью, ожидая следующих ударов.

Меня пинают и пинают, без всякой жалости, не останавливаясь ни на секунду, даже не пытаясь сдерживать силу. Что очень плохо, такое для меня может кончиться плачевно.

Когда удары перестают сотрясать меня, даже не сразу понимаю, что уже всё. Лежу наверное с целый десяток ударов сердца, и только после этого наконец доходит, что вроде, наконец, закончилось. Сознания, сквозь стук крови в ушах, начинают достигать какие-то крики, чьи-то голоса.

С трудом приподнимаю голову, осторожно - болит! Оглядываюсь. Одним глазом. Второй, надеюсь, просто заплыл. А если даже и нет... Как-то всё равно уже.

Да, именно так. Всё равно. Сам не замечаю, как успокаиваюсь, откуда-то приходит, обнимает, укутывает равнодушием странная болезненная апатия, полное безразличие ко всему. Что-то неодолимое наполняет мышцы слабостью, а волю -- покорностью судьбе. Без разницы, что там дальше, начнут бить -- закрываться не стану. Даже боль во всём теле больше не трогает.

С лёгким, отстранённым удивлением отмечаю, как всё вокруг становится неестественно чётким, начинает восприниматься слишком детально. Картинки словно впечатываются прямо в кору мозга, пудовыми штампами. Наверное, это ненормально. Даже, скорее всего, так и есть. Но мне уже нет дела даже до этого.

Перестав существовать, я просто лежу, смотрю и слушаю. С трудом понимаю. Зрачки не двигаются, веки не моргают, взгляд застыл, уперевшись в одну точку, словно под гипнозом. А там, снаружи от глаз, на фоне близких синеватых гор -- странная улица, узкая и извилистая. Её образуют грязь, в которой я валяюсь, и гордо торчащие из неё вверх ограды. Почерневшие от времени, но очень солидные, из толстых жердей, почти что брёвен, заострённых кверху и вбитых сплошными рядами. Сделано основательно. Видно, что не перелезть, не проломить. Почему-то ничего не могу вспомнить, но знаю -- подобного в жизни не видал нигде. Разве что на картинках.

Кое-где изгороди врастают в бока массивных срубов, не то домов, не то бань, не то сараев -- окон снаружи нет, и с виду все постройки похожи, но размерами отличаются заметно. Кое-где виднеются ворота, калитки. Они, судя по всему, мало уступают в прочности крепостным, без хорошего тарана не пробьёшь.

В какое-то мгновение появляется стойкое ощущение, будто это не неодушевлённые строения и заборы, а живые существа, вроде свернувшихся клубками ежей, или втянувших голову черепах. Там, где-то внутри - тепло, уютно и безопасно, а снаружи -- только торчащие в стороны иглы частоколов, сырость, неприветливые тени, да толстые бревенчатые панцири внешних стен. Я здесь, на улице, как лишённый раковины моллюск, нагой и беззащитный. Угораздило оказаться в месте, где, видимо, будешь стучать, умирая на пороге, и никто даже не подумает открыть и протянуть руку помощи. И...

Как же, всё-таки, покойно лежать! Но сейчас, пусть это звучит банально, решается моя судьба. Возможно даже, буду жить дальше, или нет. Всё равно? Да, конечно... Стоп. Вру. Ничего подобного. Нет! Не всё равно! Хотелось бы побарахтаться ещё! И собрав остатки воли, я из последних сил приподнимаю голову, пробуя сконцентрироваться на том, что же, собственно, происходит.

А происходит следующее. На фоне чудес деревянного зодчества и потухающего, но ещё довольно светлого вечернего неба, каменной статуей выделяется мужик, с клочковатой бородой и в кожаном фартуке.

Настоящий великан. Голые руки бугрятся мышцами, плечи поражают шириной, вся поза наполнена спокойной, уверенной в себе силой. Бородач, судя по всему, только вышел из полуоткрытой калитки за спиной, и сейчас небрежно опирается на её створку.

Стоит он напротив счастливых владельцев пинавших меня ног. Вещает о чём-то в сторону хулиганов тяжёлым раскатистым басом. Те жалобно блеют в ответ, но... выглядит это совершенно неубедительно. И не сразу, далеко не сразу, приходит озарение: а речь-то их мне понятна! С трудом, напрягаясь и вслушиваясь, получается уловить смысл.

-- ...выгораживать не буду!

-- И не надо...

-- А ну, заткнули рты! Подняли, оглоблей вас всех да поперёк хребта, и понесли...