Законы жанра

Смит свернул на проселочную дорогу. Фонарей здесь не было, а ночь выдалась облачная, так что единственным источником света были фары реквизированного нами пикапа. Машину слегка подбрасывало на ухабах, в передней подвеске что-то стучало, и если бы я была владельцем пикапа, меня бы это наверняка беспокоило.

Но сейчас для нас было важно, чтобы он просто дотянул до границы штата. А там пусть хоть на части развалится.

— Могу я задать вопрос?

— Вы же все равно это сделаете, — сказала я.

— Скажите, мистер Борден не предлагал вам… э… убежище в своем мире? — не стал меня разочаровывать Смит.

— Предлагал, — сказала я.

— Почему вы отказались?

— Мне кажется, это не ваше дело, Эллиот, — сказала я.

— А мне кажется, что тот мир больше подходит для таких, как вы, — без обиняков заявил Смит. — Там есть и другие боги, и их присутствие не разрывает ткань реальности. И это мир вашего отца.

— А еще это мир, в котором убили мою мать, когда она пыталась убить моего отца, — сказала я. — Нет, спасибо. Мне нравится здесь.

— Хорошо, — сказал Смит.

За окном была темнота ночи и свободный Техас. Слишком много свободного Техаса между нами и нашей целью. Я бы предпочла, чтобы его было поменьше.

Блокнот был уничтожен, но ничего похожего на чувство удовлетворения я не испытывала. Реджи мертв, Кларк… Пока неизвестно, как он и помогло ли ему то, что я сделала.

Но даже если помогло, уничтожение могущественного сюжетного артефакта — это только половина дела, а может быть, и того меньше. Дело будет сделано, когда я найду того, кого я не знаю, этого чёртова мистера Крокетта, и раскрою ему башку своим топором. А для того, чтобы заняться поисками, надо выбраться отсюда.

— Думаете, это я? — спросил Смит, подозрительно удачно догадавшийся, на какую тему я размышляю.

— Не исключено. У вас была возможность.

— А какой у меня мотив?

Я пожала плечами.

Любой коп тебе подтвердит, что на самом деле мотив не так уж важен. Важно время, место и возможность. Установи это, поймай убийцу, а уже потом спрашивай у него, зачем он это сделал.

— Черт вас знает. Может быть, вы психопат. Может быть, вы действовали из ложного чувства патриотизма и искренне верите в то, что для обеспечения национальной безопасности надо было пошатать вертикали власти.

— То есть, по-вашему, я устроил побег Аманды с бойней в нашей штаб-квартире, а потом, притворившись Крокеттом, вручил блокнот Форсайту, а это довольно сложная схема только для того, чтобы отвести от себя подозрения, а вы меня все равно подозреваете?

— Может быть, вы не настолько хороши, как вам кажется.

Он фыркнул.

— Зачем тогда я помог вам найти Блокнот?

— Кто знает? Может быть, вы пресытились убийствами, ликвидировали всех, кого считали нужным, и не хотели бы, чтобы впоследствии это оружие использовали против вас. Может быть, для кого-то ваше имя — не такая уж и тайна. Может быть, вы просто заметаете следы.

— Не слишком удачно, видимо, — сказал он.

Он держал руки на руле, смотрел вперед и казался совершенно спокойным. Впрочем, он всегда казался совершенно спокойным. Если бы он играл в покер, то, наверное, мог бы поднимать неплохие деньги, потому что по его лицу ничего невозможно было прочитать.

Или я просто фиговый физиономист.

— Хорошо, допустим на минуточку, что это не вы, — сказала я. — Кого вы подозреваете?

— Я не знаю, — сказал он.

— Возможно, вы это говорите, потому что это вы, — сказала я. — И если назовете кого-то конкретного, это будет выглядеть попыткой переложить вину на другого.

— Я понимаю, что вы не самого высокого обо мне мнения…

На этот раз настал мой черед фыркать.

— … и прекрасно понимаю, чем это заслужил, — сказал он. — Но на этот раз вы заблуждаетесь, и я не хотел бы, чтобы вы потратили время, идя по ложному следу.

— То есть, это не вы?

— Это не я.

— А вы сказали бы, если бы это были вы?

— А вы бы поверили мне на слово?

— В такой ситуации — возможно. Готовы признаться?

— Мне не в чем признаваться, — сказал он. — Конечно, я много плохого сделал в этой жизни, но в этот раз я не виноват.

— Тогда у вас должна быть своя версия.

— Признаться, картина у меня целиком не складывается, — сказал он. — Я более-менее понимаю, как это было сделано, но не могу представить, зачем. Какова истинная цель операции? Свобода Техаса? Или хотели убить кого-то конкретно, и спрятали истинную мишень в толпе ложных целей, как лист в лесу или гальку на берегу океана. Но почему Форсайт? Почему Крокетт не использовал Блокнот сам, если у него были фотографии членов правительства, и писать он, вроде бы, умеет? И, наконец, почему Реджинальд?

— Если это вы, то объяснить смерть Реджи очень просто, — сказала я.

— Вы считаете меня настолько мстительным? — поинтересовался он.

— Может быть, дело не в мести, — сказала я. — Вы знаете, что не в состоянии добраться до меня напрямую, поэтому бьете по тем, кто мне небезразличен, стремясь вывести меня из равновесия.

— А мне это зачем? — не без любопытства спросил он.