Закоулки Времени

Это не наша эпоха,
Это не наше столетье.
Боль от последнего вздоха —
Третье тысячелетье.
Мечется сердце по кругу.
Мечутся звезды и гаснут…
Люди опять с перепугу,
Души трясут понапрасну.
Это чужая свобода,
Это постылые грезы.
Ты обернешься сквозь годы —
И оставляешь там слезы.
Все, что когда-то приснилось,
Все, что обманно сияло
Медленно, грустно разбилось,
Спряталось в лет одеяло.
Ну, ничего, я стал злее.
Призрачней даже, быть может…
Вот я иду по аллее,
Полночь мне сгинуть поможет.
Это не наша эпоха.
Это не наши столетья…
Боль от последнего вздоха —
Песня, что должен пропеть я.

* * *

Ты пробираешься снова
По закоулкам времен,
Ищешь воздушное слово,
Черным огнем опален.
Ты открываешь планеты,
Звезды, и очень давно
Бродишь по берегу Леты,
Меряешь вечности дно.
Медленно, тщательно, тщетно
В иллюзионе утрат
Крутишь опять незаметно
Злые столетья назад.
Но ничего не поможет,
Путь до обидного мал.
Скоро тебя уничтожат…
Правда, ведь ты это знал?

* * *

…И мир как колесо, а ты как белка,
И путь часов указывает стрелка.
А сердце в такт столетию стучит,
А вечность о судьбе твоей молчит.
Но все равно все пылью скоро будет,
Вселенная тебя легко забудет…
И все-таки цепляется пока
Душа твоя за сны и облака.