Заложница в академии

Брайт думала, что папа ушёл в себя и работу. Не писал писем, не находил времени — это нормально. Никогда Блэк Масон не был любителем болтать. Брайт тоже о нём забыла. Блэк всегда много работал. Всегда был предоставлен сам себе, а она ждала, кто же знал, что в этот раз всё будет иначе?

Теперь её накрыло сразу два чувства: невозможное счастье от того, что держит в руках конверты, подписанные его почерком, и жгучий стыд.

Она отцу не писала.

А теперь и некому.

Ей казалось, что всё-всё она расскажет ему позже. Ну сколько они не виделись? Месяц едва закончился… не так много. Но он скучал настолько, что исписал десяток страниц с двух сторон.

Брайт всхлипывает, чувствуя подступающую к вискам пульсацию головной боли.

“Не могу посылать тебе это. Личная переписка под запретом, только короткие записки. Они боятся, что я использую шифр. Что ж, буду писать “в стол”, а потом ты прочитаешь эти письма, сидя в нашей библиотеке в Дорне.”

Так начинается первое письмо, а дальше очень много нежных слов о том, как однажды всё будет хорошо.

“Да, думаю мы можем поехать в Дорн, когда всё закончится!

Будем гулять по лесу, поить твоего дядю шампанским, чтобы погода всегда была хорошей*. Он, кстати, уверен, что мы в Аркаиме, писал мне туда, что хочет встретиться в начале октября, быть может, хочет помириться? Мне передали, но ответить не дали. Видимо, траминерцы хорошенько защитили себя, раз новость о похищении не дошла до нашей семьи.

Непривычно засыпать, не зная, что с тобой. Я параноик. Ты всегда так обо мне говорила. Ну, что поделать, в нашей семье самые чувствительные отцы, тебе ли не знать. Вспомни, стоит тебе поранить палец, и у меня уже руки трясутся. Твой дед был таким же!

Я всегда так тебя берёг, а тут просто…

Прости меня, если сможешь.”

Все письма обрываются вот так нелепо и странно. Отец много вспоминает прошлое, обрывок за обрывком Брайт погружается в те дни, когда всё было иначе, и никак не может смириться со своей потерей. Не может принять, что не ответила на все эти письма.

“Я тут придумал кое-что, как насчёт небольшого ремонта?..”

“Почему бы нам не поехать к твоей бабушке?”

“Подумываю заменить надпись на надгробии деда…”

“Помнишь, мы обсуждали книгу? Кажется, это был июль? Да, думаю, что июль. Как раз шли дожди, и мы часто сидели на террасе. Так вот, я тут эту книгу нашёл…”

Всякий раз от очередного предложения как-то переделать дом, куда-то поехать или что-то вместе вспомнить, у Брайт в сердце остро жжёт, а из глаз катятся слёзы.

Тон писем меняется с каждой прожитой в заточении неделей, пока обрывки не становятся более информативными и менее личными.

“Исследования совершенно в тупике, никогда такого не встречал. Это никуда не годится, одна информация противоречит другой! Не то болезнь следствие сил, не то силы следствие болезни. В любом случае, мы пока ни к чему не пришли, и это очень отдаляет нашу с тобой встречу. Месяц расчётов улетел в никуда, всё на выброс! Но, признаться, я вывел такую формулу, что мог бы собой гордиться. Быть может сохранить на будущее?..”

“Эта страна удивительно отсталая. Не понимаю, как они существуют!”