Заметки на полях (СИ)

Все начали обмениваться рукопожатиями. Досталось и нам с Гошей. С нами поздоровался и Рыбин, и Хрен-который-трётся-с-Рыбиным. Надо же, типа, этикет какой-то, что ли. Интересно, а есть какие-нибудь научные исследования гоповских повадок? Там, небось, много всякого нарыть можно. Например, харчки через плечо, почти синхронно у всех. Кто не харкает — лох, наверное. Или вот эта п*зданутая манера: «Пошли, отойдём». Даже если ты встречаешь гопаря в самом дальнем углу необитаемой жопы, ему психологически надо куда-то с тобой отойти. Хоть на шаг, но непременно. Помню, как-то по студенчеству до меня до*бался такой гопник, но по итогу до него до*бался я. Прицельно снёс крышу вопросами типа: а нахрена нам отходить? А чем тебе не нравится конкретно этот квадратный метр заброшенной стройки? А имеет значение, в какую сторону света мы отойдём? Это как-то связано с фэн-шуем? В итоге гопник грозно ушёл, харкая через плечо и обещая «вернуться с пацанами». Я поклялся ждать и ушёл. Такая вот я скотина…

— Чё, пацаны, о чём базар? — взял переговоры в свои руки Цыган. Не настоящий цыган, конечно, но лицо смуглое. Сам здоровый, раскачанный, ряха круглая. Вроде боксом занимается.

— Да пацанчик, вон, сосед мой, — кивнул Лёха в мою сторону. — С Рыбой чё-то порамсили, попросил стрелу забить, порешать, чё-кого.

Смеркалось. Цыган смотрел на меня чёрными, как смерть, глазами. Я в ответ смотрел отважно, хотя и понимал, что толку от моей отваги — ноль. Тут такое не ценят.

— Я не понял, — угрожающе сказал Цыган. — У тебя проблемы, что ли?

За всю свою жизнь я так и не выучил правильного ответа на такой вопрос. Как и на другой: «Ты чё, самый умный, что ли?».

— Не, я просто так, постоять пришёл, — сплясал мой язык прежде, чем мозг успел накинуть на него узду. Краем глаза я почувствовал, что Лёха на меня как-то очень нехорошо смотрит. Ну да, он же просил «не вы**ываться»…

— Э! — загудела команда поддержки Рыбы. — Ни фига он базарит. Да я ему сам щас пробью…

Гоша пнул меня по ноге. Как у него на это сил хватило — ума не приложу. Сам уже трясся не как алкаш, а как больной синдромом Гентингтона в финальной стадии. Может, даже молился мысленно. Без толку, Гоша. Там никто не слышит… Ну, кроме дяди Пети. А он только встретить может.

— Слышь, малой, — сказал Цыган, делая шаг ко мне. — Ты так не базарь, слышь.

— Слышу, слышу, — спародировал я зайца из «Ну, погоди». — Есть проблемы, как не быть.

— Излагай, чё. — Цыган остановился от меня на расстоянии удара.

— Тебе ничё не предъявляю, — пожал я плечами.

— Ты б, бля, попробовал мне предъявить! — заржал Цыган. Остальные тоже заржали.

Вот стоял я, глядел на эту чёрную фигуру, и думал: да это ж п**дец. Это цирк. Он сам-то понимает, что это — цирк? У меня впереди — какое-никакое будущее. Ладно, хер с ним, не так уж обязательно было прыгать с балкона. Мог бы переломаться, жить дальше. Работа есть, и даже не только. Кому-то я что-то доброе и вечное нёс через свои тексты, и это давало мне ощущение, что живу я не зря. А этот? Что с ним будет через восемнадцать лет? Будет гнить где-нибудь в канаве с ножом в боку, или на зоне чалиться. Мне его, по сути, жалко. Всех его грехов — что тупой, как валенок. Батя пьяный, мать — идиотка, вот и вся история. И сейчас этот человек разговаривает со мной так, будто в чём-то превосходит. Я, в отличие от него, даже сдохнуть не боюсь. А как заверещит он, если вдруг сейчас резко переломится ситуация? Ну, вдруг… Супермен, например, прилетит. Почему, собственно, нет? Это ведь другой мир, а не прошлое. Может, дядя Петя ещё что-то прощёлкал, и тут водятся супермены.

Почему-то до сих пор молчал Рыбин, и меня это начало раздражать. Я чуть отклонился в сторону, чтобы заглянуть за массивную фигуру Цыгана, и увидел своего врага номер один, из-за которого я и вошёл в это царство теней.

— Слышь, Рыбин! — крикнул я, с удовольствием отмечая, что голос не дрожит. — Ты чё, так и будешь за чужую жопу прятаться?

— Чё сказал? — тут же дёрнулся Рыбин.

— Стоять. — Цыган остановил Рыбу, хлопнув по плечу. — Я скажу, когда.

Рыба послушно замер. Марионеточный гопник какой-то, по факту оказывается. И чего он этого Цыгана сюда припёр вообще? Боялся, что ли?

«Бля, чё темно так?» «Слышь, дыбай, чё есть?» «О, это горючка сухая?» «Ништяк, давай кастрик намутим».

Я с лёгким офигением наблюдал, как эти скауты мутят кастрик при помощи сухого горючего, бумажек, листиков и веточек. По ходу, долгая стрелка будет… Нудная. Главное не уснуть — не поймут…

— Говори давай, — велел мне Цыган. — Мы тебя внимательно слушаем.

Я перевёл взгляд на Рыбу, который, благодаря разгорающемуся костру, стал, наконец, виден. Выглядел он так себе. Нервный какой-то, дёрганый. В глаза не смотрел, руки в карманах.

— Я хочу, — сказал я, — чтобы ты отъ**ался от моих друзей. Больше я ничего не хочу, других проблем у меня нет.

Рыбин посмотрел на меня как-то странно. Чувствовалось, что он удивлён. Цыган тоже озадачился.

— Поясни, — приказал он.

— Я щас поясню, — сказал Рыба и злобно сплюнул. — Я этому у*бку всю е**чку расх*есошу! И этой крысе тоже! — Это он про Гошу.