Заметки на полях (СИ)

Блин. Вот все такие умные, как до советов писателям дело доходит. Аж так рука и тянется в ЧС умника кинуть. Только вот нет тут никакого ЧС. А что самое скверное — сердцем и умом я понимал, что прав мерзавец. Сляпал наскоро какую-то фигню. Съесть-то, может, и съедят, а мне-то самому как будет? Писать вот эту хрень с закрытыми глазами и шёпотом матерясь, а потом — автором считаться. А Катя? Да она со мной на одном поле спать не ляжет, когда поймёт, что я за дрянь пишу.

— Обещаю, — буркнул я.

— То-то же. А передать чего?

Я вздохнул и, посмотрев в сторону бессознательного бассейна, продиктовал:

— Передай, что я её ни в чём не виню. Скажи, что я счастлив. И чтобы она жила дальше.

Грустно посмотрел на меня дядя Петя. Улыбнулся как-то криво, кивнул, и сон закончился. Обратился в непроницаемо-чёрное ничто, в котором я и обрёл вожделенное, но краткосрочное забвение.

28

Разбудил меня «динь-дон» дверного звонка. Сквозь сон я подумал: и кого там принесло? Кто до такой степени оборзел, чтобы ранним утром звонить в мою дверь? И вообще, откуда у меня звонок? Надо отключить эту дрянь. Вот как уйдёт этот диньдон — так сразу и отключу к чёртовой матери.

С такими умиротворёнными мыслями я повернулся на другой бок, обнял жену и погрузился было в сон, но звонок повторился. Да ещё несколько раз, с раздражением. Сука, сейчас я кого-то убью!

Злость меня разбудила. Я, морщась от боли в левой руке, приподнялся и… Волосы зашевелились на голове, дыхание спёрло.

— Ты что тут делаешь? — просипел я, утратив контроль над голосом.

Мгновенно всё вернулось на круги своя. Мне двенадцать. В дверь звонит мама, которая пришла с суток. А рядом со мной, разумеется, никакой жены нет. Это Аня! Звонок её вообще не потревожил, а моё сдавленное сипение сработало, как электрошокер.

Она подскочила, села, уставилась на меня — растрёпанная, ошарашенная. Одетая… Слава богу. Получается, мы вчера ночью просто упали на диван и уснули.

Звонок задребезжал, выражая крайнюю степень нетерпения. Аня побледнела, схватилась за голову.

— Ой… Я уснула! — зашептала она. — Что же теперь…

— Дура! — простонал я. — Пошли!

Я перепрыгнул через неё, схватил за руку, поволок за собой. Аня подчинялась безропотно. Позволила затащить себя в спальню.

— Лезь! — показал я вниз.

Аня упала на пол и ловко переместилась под мамину кровать. Я выбежал в прихожую под непрерывающийся звонковый концерт. Кроссовки — есть, куртка — вот… Я сунул всё это под кровать, почувствовал, что Аня приняла подачу и рванул к двери. Блин, в кухне — спирт, чёрте что… В ванне бутылки! Я ведь и душ принимал, среди них стоя. А, ничего уже не успеть. Психологиню бы свою утаить от материнского ока.

Я открыл дверь.

— Ну наконец-то! — устало сказала мама, переступив порог. — Я уж думала, бегать пошёл.

— Да не, — зевнул я, демонстрируя сонливость, которой не было. — Спал.

— Одетый, что ли?

— Ну… Телек смотрел допоздна, уснул…

Мама покачала головой. Я забрал у неё рабочую сумку, прошёл в кухню. Сердце просто вдребезги разносило грудную клетку.

На столе было пусто и чисто. Аня — храни её Христос — всё убрала и даже кружку помыла. Все следы замела, умничка моя, одну только мелочь упустила…

— Семён, это что за бутылки? — крикнула мама из ванной комнаты.

— Насобирал вчера! Сдам сегодня…

— Зачем?

Ну что за вопрос, блин, а?

— Денег надо.

— На что?

— В смысле, «на что»? — искренне изумился я. — Это… Это ж деньги. Чтобы были. Я сейчас уберу, подожди!

— Да не надо, потом.

Мама закрылась в ванной. Переодеваться будет. Я помнил, что это — минут на пять точно. Успеем.

Зашумела вода. Я на цыпочках вбежал в спальню, опустился на колени и заглянул под мамину кровать.

— Бегом! — прошипел я в перепуганное лицо Ани.

Она мигом всё сообразила. Бесшумно выскользнула из-под кровати, помчалась к двери, прижимая к груди куртку и кроссовки. Я отпер дверь, стараясь, чтобы замок не щёлкнул.

— Меня подожди, — шепнул я, выпуская Аню в подъезд.

Услышала она меня? Ладно, посмотрим…

Я наконец-то смог перевести дыхание. Прошёл в кухню, открыл кран и поплескал в лицо холодной водой. Скула болела, рёбра болели, ободранные руки болели. Надеюсь, я хоть куртку запасную не порвал… Она и так стрёмненькая да старенькая.

Медленно, с опаской, будто герой фильма ужасов, спускающийся в тёмный подвал, я погрузился в воспоминания о вчерашней стрелке. Пожалуй, если посмотреть непредвзято, то прошло всё хорошо. Рыбин, кажется, месседж получил и даже сделал правильные выводы. Впрочем, это надо будет уточнить. А вот Цыган… Блин… Нет, вряд ли, конечно, Цыган будет за мной охотиться. Я для него — слишком мелкая сошка. Скорее забудет. Но если будет — тогда будем думать новый план. Который, наверное, приведёт меня к контрам с Французом. На этом этапе меня могут уже и убить.

Я достал из тумбочки термос, набодяжил омерзительного «Монтеррея» с сахаром и сгущёнкой. Как раз вышла мама.

— Чего это? — нахмурилась она на термос.

— Да ехать пора… Аня вчера звонила — говорит, сегодня надо с утра встретиться.

— Какая Аня?

Я мысленно обматерил себя страшными словами.

— Какая Аня? Я говорю: «она». Психолог.