Заметки на полях (СИ)

А что же такое правда? Правда — это настоящая живая девушка, которая пришла к тебе, разделась и легла в постель. И ты понимаешь, что она — живая. Что ей тоже от тебя что-то надо. Наверное, даже что-то побольше твоих двух сантиметров и рекордных тридцати секунд. Она классная, красивая, тёплая, но только ну-ка на фиг. С ложью проще. Она не напишет про тебя в твиттере, хотя бы.

Так о чём это я?.. А, да. Маме я сказал, что стрела была, но морды начать бить не успели — заорала сирена. Все ломанулись в одну сторону, а я побежал в другую. Я тупо живу в другой стороне. Туда и ломанулся. Логично? Логично. Менты, видимо, погнались за толпой, и уж кого там схватили не схватили — понятия не имею. А Гоша дебил. Нет чтоб позвонить с утра, спросить.

Добавим сюда спокойный уверенный тон — и вуаля! Мама купилась. Только посокрушалась, что сыночка докатился до жизни лихой — от милиции бегает. А если бы я сказал маме правду? Что мне на помощь пришла моя психологиня с фонарём и мегафоном, подвезла домой и провела со мной ночь на диване? Вот так выглядит правда. Дико и неправдоподобно.

В конечном итоге мне даже удалось загнать маму спать и закрыть дверь в комнату. Вовремя удалось. Пиво начало творить в голове страшные вещи: я понял, что вот-вот начну бесконтрольно стебаться. Уже последняя фраза — о том, что живём один раз, и в жизни надо попробовать всё, в том числе и побегать по садику от ментов — была явно лишней. Благо мама не заметила, что я не в адеквате. Видимо, успел её приучить за неделю к тому, что со мной какая-то херня творится.

— Аминь, — прошептал я и на цыпочках пробрался в зал.

Там вытащил из пакета и разложил на диване свои сокровища, отнятые у Ани. Сел над ними, скрестив ноги, и надолго залип. Задумался. Вот — музло. Практически всё, чего мне не хватало. Гараж, инди, «хоровская» Гражданская Оборона с говённым саундом… Но есть ли здесь счастье? Нет… Вместо счастья внутри какая-то пустота. Как всегда, когда выпьешь. Собственно, я готов признать, что пустота эта есть во мне всегда, от алкоголя она только явственней становится. Наверное, эта пустота и помогла мне сделать шаг с балкона. Я понимал, что ничего не теряю, просто поменяю пустоту внутреннюю на пустоту абсолютную.

Ничем не заполнить эту пустоту, просто иногда, в некоторых случаях, у тебя получается её не чувствовать. Для этого только и надо — что-то делать, с увлечением и самоотдачей. Бежать. Писать книги. Работать. Ходить на разборки с Рыбой. Прикалываться над Аней. Но однажды ты устаёшь и решаешь отдохнуть. Тогда-то пустота и раскрывается, распускается, будто ядовитый цветок внутри тебя.

— Всё — говно, — тихо сказал я кассетам. — И вы говно. И я говно… Пустое изнутри говно. А счастья — нет.

И в этот момент раздался звук. Тихий, вкрадчивый. Не стук даже — поскрёбывание. Заинтересованный, я слез с дивана, вышел в прихожую и посмотрел в глазок. Долго смотрел. Поскрёбывание повторилось, и я открыл дверь.

На пороге мялась Катя.

— Привет, — сказала она шёпотом.

Я улыбнулся. Она понимала, что мама после суток спит. Она шептала. Она едва слышно скреблась в дверь. Но она пришла.

Протянув руку через порог, я взял её за рукав и втащил внутрь Ну, так, потянул немного — она сама вошла. Я тихонько запер дверь, взял у Кати сумку, поставил на скамеечку, помог снять куртку.

— Я ненадолго, — прошептала Катя, вроде бы возражая, но уже снимала сапоги.

И вот уже вместе мы на цыпочках прошли мимо закрытой комнаты. В зале я усадил Катю на диван, а сам лёг на пол, положив на диван ноги. Катя озадаченно похлопала на меня глазами и машинально одёрнула юбку. Тут же, осознав нелепость своего жеста (я нарочно лёг под таким углом, чтоб исключить саму мысль о подглядывании), покраснела и отвела взгляд. Посмотрела на кассеты, но, видимо, ничего интересного там не нашла и снова вернулась ко мне.

— Чего ты на полу? — спросила шёпотом.

— Просто хочу смотреть на тебя снизу вверх.

— Зачем?

— В этом есть некий особый шарм. Когда любимая девушка смотрит на тебя сверху, одновременно наслаждаясь превосходством и не желая его. Я мог бы лечь на диван и положить голову тебе на колени, но я всё ещё боюсь прикасаться к тебе… так.

Грёбаное пиво, что ты делаешь, ахахах, прекрати! Если меня сейчас сорвёт и понесёт, Катя сквозь запертую дверь убежит. Во хмелю я страшен.

Но она не убегала. Она слушала и что-то там для себя понимала. Что-то своё, тринадцатилетнее, не детское и не взрослое, застывшее на границе меж двух миров. И эти мысли вновь заставили её залиться краской.

— Что? — спросил я с улыбкой. Надеясь, что улыбка выглядит чистосердечной, а не как у маньяка-убийцы.

— Ты говорил… Ну… У тебя была жена, да? — пробормотала Катя, теребя пальцами подол юбки.

— Была. — Я перестал улыбаться. — Ты хочешь узнать о ней?

Катя меня удивила. Она собралась с силами, посмотрела мне в глаза и выдохнула вопрос:

— Вы же с ней, наверное, не только целовались?

По-моему, пиво перестало действовать в этот самый миг. На меня будто ушат холодной воды выплеснули. Какого хрена? Сегодня что, всемирный день полового созревания?