Заметки на полях (СИ)

— Хватит чушь нести, — перебила меня мама и тут же смягчила тон: — Я тоже иногда молюсь.

— Да? — спросил я из вежливости. Последнее, что мне сейчас было нужно — это религиозная беседа. Нет уж, с дядей Петей у меня свои, особые отношения, которыми я ни с кем делиться не буду.

— Конечно. — Мама прошла в комнату и села на краешек дивана. — С перестройки, наверное. Тогда, как отец твой ушёл, я вообще не знала, как мы дальше жить будем. Вот и вспомнилось, как бабушка меня учила.

Я думал, она прочтёт «Отче наш». Я, когда в детстве готовился к тернистому пути в царствие небесное, доподлинно выяснил, что это — самая крутая молитва. Фактически, она среди других молитв — как поза Лотоса среди других асан. Но мама меня немного удивила:

— Огради мя, Господи, силою Честнаго и Животворящаго Твоего Креста, и сохрани мя от всякаго зла. Аминь.

Мама замолчала. Сидела, глядя перед собой, куда-то не то в дверцу секретера, не то в другие миры и пространства. Я стоял на коленях и чувствовал себя неудобно. Видимо, надо было что-то сказать. А я не знал, что, и потому молчал.

— О чём ты молишься? — спросила мама.

Я снова вздрогнул. Не ждал такого вопроса вот совсем.

— Об ответах…

— Ответах? — Мама посмотрела на меня.

— Ну… Да. У меня есть вопросы, и я устал отвечать на них сам. Из ответов выстраивается дорога, и часто кажется, что она ведёт никуда.

Сложно выдал для сопляка, но что я мог поделать. Я не актёр. Меня вызывают на откровенность — я выдам откровенность. У меня и так уже каша в голове от постоянно работающего фильтра: «как сказал бы Сёма, будь ему вправду двенадцать». Так ведь и рехнуться можно, в самом-то деле.

— Какие вопросы? — не отставала мама.

Я непроизвольно поморщился. Ну что за настойчивость такая… Видно же, когда человек не хочет говорить. Зачем вытягивать клещами? Причём, мама из тех, кто потом ещё и возмущённо предъявит: «Вот из тебя каждое слово нужно клещами вытягивать!». Лайфхак: не нужно.

— В чём смысл жизни, например, — сказал я.

— Ну! — Мама с облегчением махнула рукой. — Чего там спрашивать-то. Выжить, детей вырастить…

— А зачем? — Меня внезапно злость взяла.

— Что зачем?

— Детей выращивать. Выживать. Для чего? Я всё равно умру. И дети мои. И дети их детей. И уже мои правнуки обо мне даже не вспомнят. Ну, да, был какой-то, вон, на кладбище валяется. В этом смысл моей жизни?

— Да почему ты так думаешь-то?

— Как мне думать? Я не знаю.

— Это жизнь! Твоя жизнь! Она тебе богом дана, это — чудо. Будь благодарен за это чудо! Что ты о смерти-то…

— Смерть всё равно придёт, — усмехнулся я.

— Ну и не нужно про неё говорить раньше времени!

— Почему? Если не говорить — она придёт позже? Она слышит? Она — живое существо?

Махнув рукой, мама поднялась с дивана.

— Ты вот иногда кажешься взрослым, а иногда — как малое дитя. — И вышла.

Я поднял взгляд к иконке, изображающей Иисуса. Вздохнул и закончил молитву:

— Ну ты понял.

Если сам дядя Петя не услышит — может, начальник ему передаст… Так оно, судя по всему, и вышло.

* * *

— Ты чё хотел-то, Сёмочка?

Я проснулся. Открыл глаза, сел на диване и уставился на невнятно очерченную тушу, сидящую рядом.

— Ты кто? — спросил я.

— Педофил, ёптить, — огрызнулся дядя Петя дядь-Петиным голосом. — Кого звал — тот и пришёл.

Я потянулся назад, нащупал провод, на нём — выключатель. Щёлкнул, включил бра и увидел дядю Петю. Без трусов его нелегко было признать. Нет, не в смысле, что он голый сидел. Наоборот — в костюме, при галстуке, весь такой солидный. Только харя всё та же, простецкая. С этой харей подсознательно пузырь раздавить хочется.

Я посмотрел на себя. Пацан. Ничего не изменилось.

— Дядь Петя, что за хрень? — прошептал я.

— Да не шепчи ты, я время остановил, нормально всё.

— Что за хрень, дядя Петя? — сказал я громче. — Я надеялся, что мы с тобой как раньше… Ну, в бассейне, и чтоб я взрослый, и…

— А всё, — невозмутимо сказал дядя Петя.

— Как — всё? — У меня волосы на голове поднялись и зашевелились, постепенно седея.

— Ну дык… Сколько можно на двух стульях ёрзать. — Дядя Петя, хоть и ерепенился, однако, видно, чувствовал себя слегка виноватым, взгляд прятал. — Всё, Сём. Распалось твоё взрослое астральное тело. Ты пока себя взрослым ощущал, оно ещё худо-бедно телепалось, а как смирился — так оно и того… Я тебя если в бассейн дёрну — ты там таким же пацаном и останешься. Вот я и подумал, лучше так. Чтоб, значит, не шокировать. Да чё ты ссышь-то? — Дядя Петя панибратски толкнул меня в плечо увесистым кулаком. — Такой большой, а зассал. Я ж те говорил: не ссы, прорвёмся!

— А куда мы рвёмся-то? — пробормотал я.

— У-у-у, в какие материи полез, — протянул дядя Петя. — Ты тогда, Сём, это — папироску давай. А то как бы забухать не пришлось.

— Хрен тебе, — буркнул я. — Спирт на тебя тратить…

— Вот взял ни за что обидел, — вздохнул дядя Петя.

Я не обращал внимания на его клоунаду. Прошёл в прихожую, накинул куртку, нащупал в кармане пачку. Вернувшись в комнату, кивнул в сторону балкона:

— Пошли, халявщик.

— Сам ты халявщик, — проворчал дядя Петя. — Я ему, можно сказать, жизнь подарил, а он мне папироску зажал…

— Да на, на, подавись!