Заметки на полях (СИ)

Подождал час, просто таращась в стену. Потом встал, вышел в кухню, где мама разгадывала кроссворд.

— Мне нужно пройтись, — сказал я.

Она подняла на меня тяжёлый взгляд.

— Семён, ты наказан. Сиди, уроки делай.

— В том-то и дело. Мне нужно взять задания.

— Позвони Гоше.

— Мы с ним поссорились, он не станет со мной разговаривать. С Катей у меня тоже теперь связи нет.

Катя несколько раз настойчиво попросила меня ей не звонить во время последнего разговора в субботу.

— И куда ты собрался?

— Нужно исправлять ошибки и наводить мосты. Не знаю, есть ли в этом смысл, но… Что-то правильное делать нужно.

Я вышел из дома и вдохнул холодный воздух. Вот и всё. Природа телилась-телилась — и повернула дышло в сторону зимы. Будет холодать и холодать. К концу октября, возможно, уже выпадет снег. Белый-белый, он покроет всю грязь, и какое-то время будет казаться, что жизнь не так уж плоха.

Сигареты закончились, я решил начать решать проблемы с этого. Добрался до пресловутого «Яблока». Там обнаружился игральный автомат и злой Рыба. Они с Семёном пытались разбогатеть, но, как видно, безуспешно.

— Пацаны, вы не шарите, — сказал я, поздоровавшись с обоими. — Богатство в пятирублёвые монетки не конвертируется. Богатство — это пластиковая карточка, а лучше несколько. Вы про**ываете молодость на ничто.

— Умный, да? — мрачно спросил Семён.

— Он Пушкин, он, сука, гений, — гыгыкнул Рыба.

— Сукин сын, прошу заметить, — поправил я и, оставив ребят сношаться с искусственным интеллектом, подошёл к прилавку.

— «Винстон» синий, — попросил я.

Продавщица, женщина лет тридцати, со стервозной причёской, которая, казалось, натягивала кожу на лице, смерила меня высокомерным взглядом.

— А лет тебе сколько? — спросила она.

— Хотите сходить на свидание? — подмигнул я.

— Ага, щас!

Фыркнула, отвернулась, но видно было, что ей приятно. Честное слово, иные женщины кажутся дрессированными зверьками. Собственно, мужчины тоже.

— Ладно, давайте так, — вздохнул я. — Дайте мне «Сникерс», «Марс», «Натс», всего по одному. Ещё вот, жвачку, вот эту, да, с наклейкой. Штук десять. Пару «Чупа-чупсов». И ма-а-аленькую пачечку синего «Винстона». Для папы.

Непонятно каким макаром я сломал систему. Женщина выдала мне всё требуемое и пакет.

— Чё, покурим? — тут же подскочил Рыба.

— Вот ты бы лучше блок сигарет взял, чем эту херню кормить, — кивнул я на автомат.

— Да ладно, чё ты жмёшься?

— Я не жмусь, я поучаю. Пошли.

Закурили втроём у дверей магазина. Семён был какой-то смурной. Наверное, Рыба ему рассказал, как мы ходили на дело, и теперь Вол переживал трудный период осознания, что придётся ему делить Рыбу со мной.

— Вол, — сказал я. — Ты домашку записывал?

На его левой руке, засунутой в карман куртки, болтался пожульканный пакет с учебниками и тетрадями.

— Чё-то записывал, — пробурчал он.

Рыбин тоже не мог сказать ничего определённого. Вот интересно, херово учиться — это у них такая социальная позиция, или просто от тупизны? Ну, насчёт Вола не знаю, но Рыба, при ближайшем рассмотрении, впечатления идиота не производит. Да и подонка законченного — тоже. Всё зависит от точки отсчёта.

— А где Гришка живёт знаешь?

— А ты чё, добить его собрался? — заржал Рыба, исходя дымом, как огнедышащий дракон.

— Угу, делать больше нечего. Знаешь, нет?

В итоге они мне дали клочок бумаги, на котором совместными усилиями вписали номера упражнений по математике и русскому, и на пальцах объяснили, где находится Гриша. Туда я и направился, помахивая пакетом.

Дом стоял перпендикулярно Катиному, торцом примыкал к злополучному садику. Если бы Гриша тем вечером вышел на балкон покурить, то, наверное, при желании мог бы видеть эпическую «стрелку». Впрочем, он вряд ли обратил бы на это особое внимание. В Бору в эти непростые времена постоянно кого-то били, а порой и убивали.

Я постоял перед нужным подъездом, выкурил ещё одну сигарету для поднятия решительности. Потом, поколебавшись, выудил из пакета одну жвачку и сунул её в рот. Разжевал. Перед глазами всё поплыло. Н-да-а-а… Как можно было умудриться засунуть в столь маленький брусочек целый килограмм сахара? Поистине, химия — великая наука, за ней будущее. В будущем кроме химии и жрать-то нечего будет.

Гриша жил на пятом этаже. Я медленно поднялся по узкой лестнице. Посередине встретил спускающуюся бабульку, которая что-то ворчала себе под нос. Увидев меня, она тут же расправила перья:

— Ты чаво? Курить собрался?

— Не, спасибо, я на улице покурил, — вежливо ответил я.

— Неча у нас в подъезде курить! Весь подъезд провоняли, дома дышать нечем!

— Козлы, — посочувствовал я. — Давайте их всех убьём?

Бабушка посмотрела на меня диким взглядом и молча поковыляла дальше. Я проводил её добродушной улыбкой. Интересно, это Гриша тут курит постоянно? Вряд ли. Он же спортсмен, он хороший мальчик. Правильный.

Ну вот и нужная дверь. Я перевёл дух и нажал на кнопку звонка. Заиграла самая настоящая мелодия. Кажется, что-то из Моцарта, только ускоренное и оболваненное. Но всё же с прицелом на интеллигенцию. Не то что у меня — «динь-дон», примитивщина.