Замурованные. Хроники Кремлевского централа

— Ну, ты все понял, Горячев Илья Витальевич, кто и по какому поводу тебя побеспокоил? — хмыкнул фээсбэшник с размытым возрастом и отекшим лицом. — Считай, что уехал ты лет на двадцать.

— В каком собственно смысле? — робко прожевал Илья.

— В смысле привет тебе от адвоката с журналисткой, которых вы со своим другом отправили на тот свет.

— Если вы про Маргелова и Батурову, то у меня алиби есть, я был за границей, — сломлено протестовал Горячев.

— Значит, вся подготовка была на тебе, организатором пойдешь. Тебе сейчас по месту люди все объяснят. Хотя жалко тебя, молодой и красивый. Видишь, как ласково приняли тебя, красоту не хотели портить. Даже друг твой банкообразный под раздачу попал, а тебя пожалели. Увы, подобные эстеты и гуманисты в нашей профессии встречаются крайне редко. И ты это скоро поймешь.

— На Лубянку едем? — Илюша пытался держаться.

— Ха! На Лубянке профилактикой занимаются. Поздно тебя профилактировать. Таких матерых террористов, как ты, или валят при задержании, или в намордник и в будку каменную.

— То, что вы говорите, это бред полный! — лепетал Илья. — Я журналист, политик я. Вы меня похитили! Куда едем?

— Сам узнаешь, здесь не далеко, — зевнул фэбос и прибавил музыку.

Колонки зажурчали Расторгуевым про баб, водяру и среднерусскую древесину.

Горячева привезли в Следственный комитет Генеральной прокуратуры в Техническом переулке. Илюшу ждали, в кабинете, куда его завели, слонялось несколько человек с расписанными ролями.