Заново, с новыми силами (СИ)

Христос, как и ожидал Злой, оказался в кабинете главы администрации. Официально и предсказуемо аж до смешного. Даже секретаршу себе посадил какую-то неопрятную, скучающую и с затравленным взглядом. Она была одета в засаленный синий костюм, и сильно пахла рыбой («Что ж вы тут, черти, вообще не моетесь?»). Она также пыталась задавать тупые вопросы типа: «Куда вы идете? По какому вопросу?», но Злой рявкнул на нее и, оттерев плечом от двери, вошел в кабинет без стука.

Кабинет, было видно сразу, прекрасно сохранился и поддерживался в идеальном состоянии. Привыкший к запустению Злой аж растерялся в первое мгновение. Пол покрывал мещанско-красный ковёр, на который Злой встал своими грязными пропыленными берцами. Дорогие на вид глубокие кожаные кресла у стен, отполированный до зеркального блеска длинный стол для совещаний, и мягкие офисные стулья рядом. Портрет президента над столом начальника Вязьмы, и, собственно, сам начальник, недовольно уставившийся на вошедшего.

Христос безусловно напоминал свой библейский аналог, за исключением того, что был огненно-рыж. На вид ему было между тридцатью пятью и сорока годами. Строгий (но грязноватый) черный костюм с галстуком. Длинные, ниже плеч, волосы собраны в хвост.

— И какого, собственно, хрена?… — спокойно спросил он.

— Здрасьте. — оскалился гость в ответ, пытаясь выглядеть дружелюбно, — Меня зовут Злой. Я из Москвы. Собственно, я тут проездом, мне в Смоленск надо. Умник на блокпосту сказал, что вы можете мне помочь.

Христос оценивающе оглядел Злого. Затем указал рукой на стул:

— Присаживайся.

Он явно играл в начальника, и Злому эта показуха не понравилась. Охрана, кабинет и секретарша — это еще куда ни шло, можно было списать на попытку привести выживших Вязьмичей в трепет, но поведение…

— Что еще тебе Умник сказал?

— Говорил, что в Сафоново какая-то банда, — охотно принялся рассказывать Злой, — На севере не проехать из-за колонны вояк, а Дорогобужское направление никто не разведывал.

— На Дорогобужском и в лучшее время дорога была так себе, а сейчас, после зимы… — поддакнул Христос, пристально глядя на Злого, — И вообще, есть основания, что та самая «банда», — он саркастически выделил слово «банда», — окопалась и в Дорогобуже.

— Ну вот, тем более. Умник сказал, что вы планируете с этими ребятами то ли воевать, то ли мириться, и что я вам пригожусь.

— А не сказал ли он. — тон Христа, и без того бывший елейным, стал еще приторнее, — Что болтун — находка для шпиона? Сидеть на месте! — в голосе начальника Вязьмы неожиданно прорезался металл, а из-под стола показалась рука с «макаровым» — Ты на мушке. Кто такой? Тебя Сафоновские прислали?

— Оу-оу. — Злой инстинктивно поднял руки ладонями вверх, — Не надо мне тут никаких мушек. Никто меня не прислал, я сам по себе. Говорю же — из Москвы я.

— А форма почему американская? — кивнул Христос на камуфляж Злого, — Машина откуда? Не надо мне лапшу на уши вешать! Если признаешься прямо, что ты американский шпион, то я обещаю, что не шлепну тебя прямо здесь и сейчас.

Злой тяжело вздохнул:

— Как же вы все меня задолбали. Русская это форма. Е-мэ-эр лето называется. Расшифровывается как «Единая Маскировочная Расцветка». И машина у меня русская. Джип «тигр», он же ГАЗ-2330. И рожа у меня вологодская, не видишь, чтоли? Из меня американец, как из тебя жонглёр.

— Что-то хорошо ты помнишь названия… Военный? — прищурился Христос, пропустивший посредственную остроту мимо ушей.

— Нет. — покачал головой Злой, — Точно не военный. Я думал над этим: повадки у меня не те. Служивого сразу видно.

— А откуда знаешь тогда?

— Да без понятия я, чего ты пристал? — взорвался Злой, — Ты-то сам много помнишь вообще? Я бы легко название машины и камуфла махнул хотя бы на один намек на то, ради кого я вообще в Смоленск прусь!

Христос молчал, и что-то прокручивал у себя в голове, а затем спросил:

— Хорошо. Если ты действительно из Москвы, то как ты мимо Гагарина проехал?

— Громко. — кровожадно усмехнулся Злой, — С концертом.

Христос поменялся в лице:

— Так это ты?…

— Я.

Начальник Вязьмы крепко задумался.

— Знаешь, в чем была ошибка Барона? — сказал Злой, которому осточертело сидеть с поднятыми руками на мушке у психа, верящего в американское вторжение, — Он тоже строил из себя крутого. Гнул пальцы. Угрожал. Оскорблял. Напал на меня. Чем все закончилось — ты знаешь.

Судя по лицу, Христос знал.

— Опустишь пистолет — будем дружить. Я не обидчивый. Я просто хочу в Смоленск.

Христос напряженно думал, наверняка, над тем, можно ли будет доверять человеку, на которого ты лично наставил ствол. Многие такого бы не простили.

— Ладно. Поверю. — «макаров» снова занял свое место в тайнике под столешницей, но недоверчивый прищур Христа никуда не делся, видимо, он все еще продолжал подозревать гостя в намерении открутить ему голову. И небезосновательно, ибо похожие мысли посещали Злого, заставляя кровь бурлить.

— Мир? — Христос первым подал руку гостю, и тот, не задумываясь, пожал её.

— Дружба, жвачка. — дружелюбно оскалился Злой в ответ, — Так что там со Смоленском? Ну, то есть с Сафоново? Войнушка намечается?