Занудный препод

Так, Янка, только не дрожи. Не давай слабину. Не сейчас. Ответь что-то колкое. В твоем стиле. Как ты умеешь. Давай, Яна!

— Я не…

— Ладно Кравец, у нее голова опилками набита, но ты умная девочка, хорошо язык знаешь. Чего дурью маешься?

— Просто…

— Что просто?

Первая разрываю зрительный контакт с насыщенными зелеными глазами и опускаю их в пол. Ну, не совсем в пол, пальцы рассматриваю, свежий маникюрчик, кольцо, которое мне купил Дима в бутике с бижутерией за сто рублей. Обращаю внимание на что угодно, только не на своего куратора.

Он не кричит, нет, но лучше бы его резкий голос прорезался. Да, рев хищника гораздо легче пережить, чем слышать эти стальные нотки, проникающие под кожу и вызывающие стыд. Причем сильный стыд. А все из-за дурацкого спора, из-за дурацкой Барби Кравец. Все из-за моего затронутого чувства справедливости.

Назад дороги нет, только вперед. Поздно жалеть.

— Взрослый мужчина понравился? — разрывает молчание убивающими словами. Убивающими и несправедливыми.

Но это шанс. Шанс на то, что он сейчас подойдет и, как в бразильском сериале, вопьется в мои губы. Шанс на то, что я смогу незаметно достать из кармана платья телефон и сфотографировать нас. Или хотя бы заснять звуки поцелуев на диктофон.

Шанс, который могу использовать в свою пользу, пока Кравец нет в университете, только…

— Нет! Что вы!

Яна, ты дура! Какого черта ты творишь? Тебе же не это нужно было сказать! Чему тебя Гера учила? Нужно было к нему больше подкатывать, больше острить, язвить, больше глазки невинные строить.

Чего теперь сидишь и дрожишь, как зайчик под дождем?

А препод продолжает испепелять глазами. Даже без очков готов в пепел превратить. Чувствуешь, да? А слышишь, как скрипит стул под Соколом, когда поднимается с места? Он что, встал? Сейчас выпустит меня? Или…

Не смею пошевелиться или вообще подать признаки жизни. Все мысли разлетаются в разные стороны. Успеваю перемотать в голове тот момент, когда согласилась на спор, когда поддавалась на уговоры Геры по поводу того или иного плана. И сейчас он здесь…

Феликс Владимирович становится напротив меня. Наклоняется. Близко-близко. Мельком замечаю, какой же он красивый. Без очков, с пушистым веером ресниц, аккуратным носом с небольшой горбинкой, тонкими, но чувственными губами. Маленьких морщин вокруг глаз не видно, брови расслабил и между ними не видна привычная полоска, за которую цеплялась все наше «собеседование». Мужественный. Хоть и злой.

О боже, он что собирается делать? Эй, Сокол, отойди от меня! Слышишь? И…

— Запомни, Орлова, я преподаватель и переводчик высшей категории. За мои услуги крупные компании предлагают большие деньги. Такие, которые тебе и не снились. Я не обращаю внимания на малолетних проституток, мне это неинтересно.

— Я не проститутка! — вскакиваю со своего места. Теперь мы стоим еще ближе.

— Посмотри на себя и повтори это еще раз.

Каждое четко сказанное слово бьет в грудь. По самооценке, по мировоззрению, по сознанию. Он будто ставит задачу уничтожить меня морально. Перестать существовать как личность. Как человек. А я ведь живу. Дышу тем же воздухом, что и он, видит те же парты, что и он.

Только я сейчас готова провалиться сквозь землю, а он пройдется по этой самой земле, как король. Как победитель. И я ничего не смогу с этим поделать.

— А теперь пошла вон, — шипит Феликс Владимирович и отходит на пару шагов.

Как вы думаете, что я сейчас сделаю?

Варианты ответов:

Накричу на него

Обвиню в нарциссизме и кольну побольнее, как он мне

Врежу ему между ног, а потом сумкой добью

Ваш вариант

Только ни один из этих пунктов не срабатывает — инстинкт самосохранения выше всего этого. Я быстро забираю сумку из парты и, радуясь, что ключи остались в замке, вылетаю из кабинета, шипя тихое.

— Ненавижу…

Не слышу, как меня окликивает Гера, не чувствую прикосновений Димы, который пытается вцепиться в мою руку. Вырываюсь из его захвата и убегаю. Подальше отсюда. В маленькое убежище. Оно спасет меня. Возьмет свою боль себе. Лишь бы не слышать в голове строгий голос.

Малолетняя проститутка…

Глава 14

Сволочь! Гад! Чертов педант! Урод очкастый! Какого черта он напал на меня? Почему обозвал самыми ужасными на свете словами? Больными. Которые до сих пор в голове крутятся.

Черт!

Сижу в пыльной комнате родителей, вытираю непрошенные слезы рукавом толстовки. Надела ее сразу же, как пришла домой, поверх любимой блузки, этой чертовой юбки, к которой придрался Сокол.

Единственное место, где можно побыть одной и не переживать ни о чем — родительская спальня. Ведь здесь, в комнате четыре на три метра, находится столько воспоминаний, столько тепла, несмотря на ноющий холод в груди. Вон, на полке лежит мамина фотография с моря, рядом с ней фотография со свадьбы родителей. Они такие счастливые, смеющиеся.

Мне так их не хватает…

Мама всегда была доброй и улыбчивой, а папа большим и сильным. Мужественным. Наша семья была крепкой, дружной, пока из жизни не ушли самые близкие люди. Пока несчастная авария не забрала моих родителей пять лет назад.