Западня

– В Афганистане, – говорит он. – Я был в Афганистане.

24. Софи

События прошлой ночи Софи вспоминала как сон. Согнувшаяся тень в ее машине, шаги за спиной, ее архаический ужас. Такой же ужас должна была испытывать Бритта в свои последние минуты.

Может, надо сообщить полиции, что за ней кто-то гнался? Но что она им скажет? Ей и самой сейчас это кажется не совсем реальным. И как она будет рассказывать о том, что произошло, этой высокомерной молодой комиссарше, на которую ее обязательно переключат, сколько ни объясняй, что хочешь поговорить с комиссаром Йонасом Вебером. Это обстоятельство волновало Софи куда больше, чем ей хотелось бы. Правда, они не дали ход заявлению против нее. Но все равно сейчас в полиции у нее не самая лучшая репутация. С другой стороны, человек, который преследовал ее на подземной стоянке, мог засветиться на камерах наблюдения. И тогда его существование было бы, наконец, доказано.

Проблема только в том, что сейчас, при свете дня, в привычной обстановке собственной квартиры, все происшествие ей самой казалось не очень реальным. А что, если в полиции просмотрят все записи и никого не обнаружат? Тогда вообще всем свидетельствам Софи будет грош цена.

Справится как-нибудь сама. Без чужой помощи. Она сидела за письменным столом. От выписок и газетных вырезок по делу ее уже тошнило. Груда противоречивых фактов и фальшивых версий, какие-то непроходимые дебри.

Софи закрыла лицо руками. Она чувствовала, как гибнет ее жизнь. Она это не сразу заметила – столько всего надо было сделать, все бегала, бегала, чтобы только не думать. И вот теперь ей больше нечего делать и ей пришлось – остановиться.

Больше ничего не осталось. Софи поговорила со всеми из окружения Бритты, восстановила в мельчайших подробностях последние дни Бритты. Посмотрела на двух новых сотрудников из конторы Бритты – ни один из них хотя бы отдаленно не походил на человека, которого она спугнула в квартире Бритты. Она даже проверила всех гостей с вечеринки у подружки, на которую Бритта ненадолго забегала перед смертью. Бесполезно. В поисках новых, неизвестных ей друзей она прошерстила все аккаунты Бритты в социальных сетях – ничего. Каждый раз, когда ей казалось, что она напала на след, все неизменно заканчивалось разбитыми надеждами. А полиция маниакально продолжала разрабатывать свою тупую версию ссоры с оскорбленным любовником. Даже приплели Пауля – что, конечно, сразу же оказалось полной чушью. Точно также как и с хозяином бриттиной квартиры, который оказался немножко слишком старым. Полная безнадега. Полиция никогда не найдет убийцу.

Зазвонил мобильный, высветился номер родителей. Меньше всего хотелось отвечать на этот звонок. В последнем разговоре мать упрекала Софи: это противоестественно, что она не плачет о сестре, и вообще надо бы быть рядом с родителями, а не носиться по городу и не строить из себя Джеймса Бонда. Мать так и сказала – «не строить из себя Джеймса Бонда». Звонки прекратились. Софи обвела взглядом стены своего кабинета, сплошь покрытые пришпиленными заметками, фотографиями, свидетельствами по делу об убийстве, которые она собрала за все это время. Многого она не могла понять. Как могло так случиться, что никто не видел убийцу? Почему он не напал на нее саму, ведь она его видела? Что бы он делал, если бы она не появилась? Почему не убежал, когда услышал, что кто-то вошел в квартиру? Если он был грабитель, почему ничего не украл? И самое главное, эта чертова мелочь, подробность, которую, как ни старалась, она никак не могла вспомнить, – там было что-то не так. Но из всех этих вопросов, на которые, возможно, она никогда не получит ответа, больше всего ее мучил один: почему? Почему ее сестра должна была умереть? Кто мог так ненавидеть Бритту? Бритту, которой все плакались в жилетку, Бритту, которая всем сочувствовала, такую Бритту! В очередной раз она убеждалась: это был незнакомец. Но как она найдет этого незнакомца?