Записки феминиста. О женщинах и не только, с любовью и улыбкой

А потому каждый мужчина может быть прекрасен. Иногда видишь эти пары – она красотка, а он какой-то неказистый, и думаешь поневоле: ну как так? Ответ, мне кажется, в этом. Только она знает, какой он на самом деле красивый.

Маленькая Родина

Мне кажется, Родина должна быть маленькой. Городок или деревня. Непременно на отшибе, вдали от больших дорог.

Туда хорошо возвращаться, когда ты вырос и возмужал. С эдаким смешанным чувством превосходства и нежности. Превосходства – потому что все стало таким маленьким! Совсем не таким, как в твоей памяти. Нежности – потому что все немножко потрескалось, просело, обветшало. И от этого ласково щемит где-то возле сердца.

Маленькая Родина проста и понятна.

В этом дворе я гонял в футбол и разбил мячом окно. Под этим деревом я впервые поцеловал девочку. Вот здесь, на углу, я бежал и разбил коленку.

А еще там обязательно должен быть дом. Дом, где вырастили, воспитали, выкормили и откуда отпустили тебя в большой мир твои родные люди.

Мой тесть любит повторять, что деревянный дом живет столько же, сколько и его хозяин. Умирает человек – умирает дом. Но не всегда это так.

Да, дом врос в землю, покосился, поскрипывает, покряхтывает половицами. Дом состарился, он уже не тот. Но дом все помнит.

Дом полон звуков. Здесь плач ребенка, сердитый окрик матери, тихие разговоры и шумные застолья. Неумелые пальчики по черно-белым клавишам, а за двойным деревянным окном – заунывная песня вьюги…

Дом полон запахов. Парное молоко, толстые блины с вареньем, дым отсыревшей за осень печки, грубый мужской одеколон, накрахмаленные простыни, старые книги…

Дом видел, как росли и мужали сыновья, как расцветали девушки. Как покрывались головы сединой, а под яблонями уже делали первые шаги смышленые внуки…

Старый дом прекрасен, как благородный старик с хитрым прищуром. Старик, который умеет улыбаться одними морщинами.

Труднее тем, кто родился в городе. Большой город не похож на Родину. Он меняется слишком быстро. И вот нет уже того дома, спилили то дерево, качели поломаны… И вроде бы тот район, но вроде и не тот. Другие люди живут, другие запахи, другие звуки. Душе трудно зацепиться как следует.

Город не ждет, когда ты вернешься. Он движется, меняется в своем собственном ритме. Живой, активный, независимый. Он бывает неуютен и холоден к тебе, отдельно взятому его жителю.

Он слишком занят. Вас у него много. Всех нужно приютить, накормить, одеть, отвезти…

К городу трудно прижаться щекой. Он вряд ли обнимет и согреет тебя.

Зато охотно встряхнет за плечи: «Эй! Ты что приуныл? Соберись!»

Вместо молока город угостит тебя горьким горячим кофе.

Вместо материнской ласки он охотно наградит тебя крепким отцовским шлепком: «Бодрей давай! Вперед, тигр!»

Нам говорят, что мир большой. Мы научились перелетать с места на место, за часы преодолевая континенты. Мы выучили разные языки. Нам рассказывают о бедах и проблемах, о людях, живущих в невозможной дали.

И может показаться, что тебе есть до них дело.

Но мне кажется, это очень важно. Помнить, откуда ты. Где твоя Родина.

И она обязательно должна быть маленькой. Непременно на отшибе, вдали от больших дорог.

Девочки, они испортят вам жизнь!

Не за горами гендерные праздники, мои любимые. Они хороши тем, прежде всего, что явственно напоминают всем, кто есть кто: мужчины и женщины. Две разные вселенные, которые то мирятся, то ругаются, но точно друг без друга жить не могут.

Эти зимние, а в особенности – весенние дни полны романтики.

Это может быть романтика явная вроде корпоративного поздравления всех женщин/мужчин коллектива. С одинаковыми подарками, вымученными тостами, в которых мешаются отголоски весны и производственные показатели с неловкими поцелуями в щечку. Или, например, поздравление своей и без того второй половинки: подарки, которые и так стоило купить, вынужденные цветы, дежурный секс.

А может быть и романтика, совершенно неожиданная и волнующая. Валентинка непонятно от кого, букет роз от неизвестного обожателя, внезапный смайлик, который пришлет твоя школьная любовь. Или вдруг подмигнет игриво строгая начальница. Ходи думай потом!

В общем, антураж понятен. В воздухе явственно витают гормоны, в животе порхают бабочки, все говорит о том, что скоро весна, птички, ручейки, солнышко, любовь…

Мужчины в эту пору активны. В одном африканском племени тамошние мачо раз в году пляшут целый день, неистово закатывая глаза, чтобы покорить невест. В нашей культурной традиции это происходит даже два раза в год: 14 февраля и 8 Марта.

Но я хочу предостеречь вас, дорогие мои девушки. Не поддавайтесь этому дурному влиянию. Народный фестиваль «Играй, гормон» может довести вас до греха.