Записки нелегала

Я отказываю ему в сотрудничестве и советую выйти на производителей действительных мини-спиртзаводов в России, которые ему с удовольствием продадут ему свои конструкции за 10 — 15 штук.

С разочарованием этот фермер покидает площадку перед общагой. Возвращаюсь в келью, размышляя, не сглупил ли я?

В атмосфере некоторой заторможенности, ожидаем вызова в Эмиграционное бюро. Многие русские, советовали мне уходить на нелегальное положение — благо в КПЗ меня не упекали, контроля за мной никакого — всё держится на честности и на словесных обещаниях.

Я отказался про себя от этого варианта. Дома меня ждала старушка мама, за которой по её старости нужно было ухаживать. Время течет!

Как я оказался прав! ВСЕ, ЧТО ДЕЛАЕТСЯ-ЭТО УГОДНО БОГУ!

Религиознее я не стал. В церкви и секты не хожу.

Но, иногда, как и прежде, стаю на колени в уголок квартиры, искренне молюсь и все, что прошу, исполняется, через некоторое время. Видимо спешка и ангелам, и Господу, не угодна.

Приближается дата депорта. За неделю увольняюсь из фирмы. Босс награждает меня премией в 500 евро. Происходит теплое, но без особого сожаления, прощание. Я лишь гастарбайтер, не более того.

Меня вызывает на собеседование начальник эмиграционного бюро.

По их меркам — полковник. Смотрит мои документы и сожалеет о случившемся. Высказывает мнение, что если я не ушел на нелегалку до этого момента, то не уйду и до подхода «воронка». Я его успокаиваю, что я не мальчик, и буду ждать официальной депортации за счет ирландского правительства — пусть платят, если им очень хочется избавиться от моего присутствия. Он усмехается и мы ведем доверительную беседу о политике ирландского правительства в отношении эмигрантов. Затронули вопросы о наплыве китаёз и нигеров, о производстве кино… Видимо этот офицер был любителем кино, и он искренне сожалел, зная о моем «фильм-наезде» на министра Юстиции, что тот принял решение о немедленной моей депортации, во избежание дальнейших наклепов на его репутацию. Более того, это офицер, пообещал мне втихую, не ставить «черную метку» (- штамп в мой загран-паспорт, о моей депортации). Чисто из личного уважения.

Он в действительности выполнил свое обещание и мой паспорт остался чистым. Другое дело, что информация в компьютерах Евросоюза обо мне осталась. Но это при получении виз — шанс 50на50 %.

Все зависит от клерка, всё проверяющего на компьютере, и от размера взятки, которую может получить этот клерк, через посредников его посольства от украинских или русских мафиози, специализирующихся на этом, под прикрытием разных турфирм.

Глава 49. Депортация

Сразу успокою читателя. Ничего страшного в действиях официальных лиц, и в самом этом слове нет. Подъезжает легковая полицейская машина в 6 утра. Вежливо грузится багаж и мы отправляемся в аэропорт. Меня сопровождают два полисмена — молодые ребята, смешливые, которые с удовольствием выполняют эту миссию, т. к. им придется ночевать за счет ирландской Юстиции в Киеве — со «всеми вытекающими последствиями», которые им очень нравятся. Я прошу их, как человек искусства, снять их на видео. Машут руками — отказываются. Им не хочется рисковать работой. Мои баулы велики и тяжелы. Превышение веса не играет роли при депортации. Тут властвуют законы Юстиции, а не аэропорта. Ребята просто спросили меня — не хочу ли я сбежать? Нет? Они успокоились и стали мечтать, как они снимут девочек в отеле «Днипро» на Крещатике. Промежуточная посадка в Амстердаме. Действительно, даже при этом сопровождении, можно сбежать и раствориться в просторах Евросоюза. Элементарно. Никто меня в туалет не водит, и по шопам не сопровождает. Полицаи мирно меня ждут у терминала на посадку. Можно было бы в принципе и сбежать, отослав багаж частями, посылками, а в чемоданы набить кирпичей для правдоподобности. Ну нет такой цели и всё тут. Двойственное чувство — сожаление, что не удалось остаться и желание немедленно увидеть Украину и свою маму. Уже тогда я знал, что меня развела жена, заочно, без моего присутствия. Эта пятидесятичетырехлетняя особа на старости лет совсем спятила. Ну Бог ей судья! Посадка в аэропорту Борисполь. Мои сопровождающие, держа в руках мой паспорт двигаются к пограничной стойке. Там ожидает капитанша — пограничник. Один из полицейских быстро сует ей в руки мой паспорт, рявкает: «депорт!», и, оба быстро исчезают в «зеленых» воротах. Офицерша даже не успела открыть рта.

Рейс из Амстердама. Начинает расспрашивать меня, кто я, откуда и каким образом меня депортировали?

Сориентировавшись в обстановке, начинаю ей вешать «сопли на уши», что уехал из Ирландии на пароме в Амстердам и там полгода работал нелегально, пока, за мою славянскую внешность не остановили на улице и не посадили в «концентрационный лагерь» для нелегалов, ожидающих депортации. Эта липа была безразлично выслушана, и меня без проблем переправили в таможенную территорию. Вот тут — то я и прокололся.