Записки охотницы

Не, пока мы тут куда-то бредем (куда, так и не поняла), мне больше всего понравилось кафе под названием: “Да! Блин” и прямо огроменный такой веревочный парк. Последний напоминает трассы препятствий, по которым мы лазили на учениях во время многочисленных тренировок. Как же давно это было.

— Мы прошли три ларька с сахарной ватой, — разве я могу удержаться?

— Потом. Сначала хочу тебя кое с кем познакомить.  

С кем-то. Не задаю вопросов, но ровно до того момента, пока передо мной не вырастает… ага, оно самое. Избушка на курьих ножках. Нет, натурально. Большая избушка с куриным окорочком вместо фундамента. Спасибо хоть лесенку к двери провели. Ну… класс.

— Избушка, избушка. Встань по старому, как мать поставила, — брякаю я, не подумав, и зарабатываю очередной насмешливый взгляд Стаса. А чего такого? Вдруг сработает, правда тут леса нет. Только хилые кустики.

— Пошли, сказочница, — еще приобнимает меня (вот зараза), и требовательно подталкивает к лестнице.

Поспешно выскальзываю из-под мужской руки.

— Товар руками не трогать.

— Предупреждение запоздало, разве нет?

Ах, вот как! То есть про то, что случилось, мы пока еще не забыли? Лишь делаем вид, что нам все фиолетово, малиново и оранжево. Игнорирую очевидный булыжник в мой огород, поднимаюсь по лестнице и тыкаю пальцем в скособоченную дверь.

— Нам туда?

Кивок. Вламываюсь без стука. Избушка, ага… избушка как избушка. А как еще должно выглядеть такое место? Искусственная (вероятно, картонная) печь, связки травушек, деревянный стол, скамья, ширма в мелкий цветочек. Горшочки там всякие…

— Простите, мы пока закрыты…

Из-за ширмы выглядывает совсем юная девушка в длинном белом сарафане и с венком живых цветов на голове. Симпатичная, не отнять. Эй, а чего это она так пристально смотрит на меня? Затем переводит взгляд правее, замечает Стаса. Очаровательно улыбается.

— Кто к нам пожаловал, — под её внимание снова попадаю я, девушка приглашающим жестом указывает на скамью. — Присаживайся, Рандгрид. И вы, Видар, — оборачивается и кричит куда-то за ширму. — Урд, к нам гости. Я отыщу Верданди.

Она уходит, а я стою в смятении. Рандгрид, она знает мое истинное имя? А Видар… вот значит как зовут Стаса. Прекрасно. Да он не просто близок к пантеону, он сам один из асов. Сыночек Одина. Здорово. Если Дима, в самом деле, его брат, то уже догадываюсь и кто он. 

Ладно, разберемся с этим позже. Тут дела поважнее творятся. Урд, Верданди… знакомые имена. Стоп, это же… ну, да. Точно. Норны. Бессмертные богини судьбы. Отшельницы, ткущие нити человеческих жизней.

Резко оборачиваюсь к своему спутнику.

— Только не говори, что это… 

— Скульд, да, — отвечает за него старческий голос.

Ширма снова приходит в движение и вот уже перед нами стоит старая сухонькая старуха с забавно повязанным платком на голове. Тяжелая шаль на плечах, длинная юбка до пола. Ну да, в самом деле, немного похожа на Бабу-Ягу, только вот это не она. Это Урд, чтица прошлого. Слепая.

Класс. Едва ли не обречено кошусь на Стаса.

— И зачем ты меня привел? Я свое будущее знать не хочу.

Слышу, но не вижу лица старухи.

— И не хочешь узнать имя своего преследователя?

Тело каменеет, а сердце делает кувырок и падает куда-то вниз. С каких пор одно упоминание о нем вызывает у меня такой ужас? Собираюсь с духом и согласно киваю.

— Ладно, убедили. Готова выслушать.

Урд устало качает головой.

— Высокомерна, как и всегда.

Это я-то высокомерна? Ладно, не буду заострять внимание — еще обидится, а злить богинь судьбы лучше не стоит. Нет, эта старуха может ничего и не сделает (в конце концов, ей открыто лишь прошлое), а вот та девчонка Скульд — вестница грядущего.

Разозлишь её и достаточно легкого росчерка в свитке, чтобы попрощаться со своим светлым “долго и счастливо”. Пакостить эти особы, конечно, не любительницы, но могут. Женщины, чего с них взять.

Следующие полчаса проходят настолько неспешно, что едва подавляю зевок. Эти барышни никуда не торопятся. Один чайник у них кипятится целую вечность (печь-то липовая, а электричество в избушку провели!). Успеваю за это время съесть половину печенья и бубликов, учтиво выставленных на стол.

Приготовленный травяной чай (которому нужно еще настояться, ага, кто бы сомневался!) пью без особой охоты. Гадость редкостная, хоть сахара туда бы сыпануть, но у них его, судя по всему, нет.

Урд с наслаждением макает разломанный бублик в чашку и кажется безобидным божьим одуванчиком, однако мне как-то не по себе от её пустого взгляда.  Скульд с полной безмятежностью на лице заплетает волосы в толстую косу и периодически с интересом скашивает кукольные глаза на сидящего рядом со мной Стаса. Понравился что ли? Или видит что-то, чего не видят остальные?

Верданди же — третья чтица, статная женщина средних лет (вещунья настоящего), сидит напротив и пристально в меня вглядывается. Настолько пристально, что чашка так и норовит пролететь мимо рта. Не люблю, когда настолько бесцеремонно пялятся.