Записки раздолбая или мир для его сиятельства

А старая так и сдохла от инфекции. Эпидемии. Не оспы, другой, ХЗ как называется — тут полно всякой заразы. Туда ей и дорога — мразью ещё той была. Одарённые в принципе редко бывают не-паскудниками, и чем круче дар — тем сволочнее его носители

А вот отец меня любил. Мать — не особо, балы — наряды — лакеи — юнкера, и хруст французской булки. Всё блистать при дворе, в Альмерии мечтала, бюджет графства на цацки и платья изводила. Ага, ждут её там, при дворе, как же. С распростёртыми объятиями ждут. Гадюшник Альмерия ещё тот! И мы с Лисёнком — ей всегда помехой были. Но вот отец воспитывал нас, старался, делал из нас людей. Правда, не сказать, чтобы справился, так себе у него получилось, но он честно пытался. Всё же я по своей собственной классификации мажор, графский выродок, со мной в принципе сложно что-то сделать. Да и Астрид далеко не подарок девчонка, хоть и скромнее меня. Повезло, что мы в Пуэбло, а не в Москве жили — там бы были клубы, тачки, мальчики-мажоры, как я, только из других аристократических родов, то есть такие же свиньи и сволочи. Бесконтрольный перепих и наркота… Наверное всё же стоит отцу сказать «спасибо», что хоть такими выросли, а не такими, какими могли? Да, не Альмерия, и тем более не Москва, не блистаем, но меньше соблазнов — больше толку. А маман пусть хоть заибётся своими стонами о прозябании. Вон, сестру замуж вовремя удалось сбагрить. За барона, да ещё эльфолюба… Зато с чистой непорочной репутацией порядочной сеньориты. Эх, Рыжик, где ты!..

…Вика!

Я вскочил — словно током прострелило. Личико сестрёнки. Её: «Ром, не ломайся, давай я тебе помогу. Ну чего ты такой ершистый? Я не мама, всё понимаю»…

Почему я тогда отказался? Хотелсамоуважения? Хотел добиться хоть чего-то сам? Наверное. Ибо понимал, что приму помощь — распишусь, что неудачник. А пока ковыряюсь — толика самоуважения осталась.

Тут взяло зло. Удачник я! Слышите! Удачник! Я — граф! Не виконт, а граф, самый настоящий! Графёныш! Графинчик! Молодой и зелёный, но полноценный граф Пуэбло!

…К чёрту. Граф я потому, что родился виконтом. То бишь сыном графа. Какая моя личная в этом заслуга? То-то же. Так что зря Вика на меня смотрит, сузив глазки. Не приму я её помощи. Да и как я её, блин, приму, я же граф!

Хорошо, хоть Астрид не парится и просто живёт. Ну, стала баронессой, понижение в статусе, но восприняла это философски. Она на два года меня младше, как и Вика, и тоже замужем… Ну, почти — Вика в смысле почти. Викуля у нас современная виконтесса, живёт не расписанная.

Вот почему эта нерасписанная выросла такой серьёзной, порядочной? Почему у неё всё получается? А Астрид нашкодила, пришлось её за барона замуж отдать. Вика же тоже дочь графа, а такие разные.

…Нет, какого графа? Мой предок… Мой милый предок, пахавший всю жизнь ради лишней копейки — граф? Да он даже до графинчика не дотягивает!

…Чё за хрень у меня в башке? Вика, Астрид… Кто такая Вика?

…А, ну сестра же! Родная кровиночка. Тогда кто такая Астрид?

— Ваше сиятельство! Сиятельство ваше!.. — знакомый голос справа. Я поднял каменную опухшую от сухости голову. Розита, служанка. Она с нами с самого детства, сколько себя помню рядом была. Крепостная, но очень добрая, почти член семьи. Прошлых слуг я прогнал, чуть не спалив — Вермунд думает, что Розу не обижу?

Так не обижу! Это ж Роза! Я и тех обижать не хотел. Но нахрен спалю, как и их. Сволочь он, этот Вермунд. На границу его, как оклемаюсь. Комендантом какой-нибудь крепости. Чтоб знал.

Жестом указал себе на лицо. На которое тут же из кувшина полилась холодная колодезная вода. Бр-р-р-р! Класс! Роза, ты моя спасительница!

Воспрянув, я поднялся, перехватил кувшин и принялся жадно осушать его. ПИТЬ!!! Я хотел пить!

Когда кувшин показал дно, отдышался, отшвырнул посуду в сторону. Снова начиналось — вода снимала с меня слабость. Снимала лишних жар изнутри, и Сила снова рвалась наружу.

— Ваше сиятельство, что с вами? Не гневайтесь, скажите, чего нужно, всё исполним, — лепетала эта старая проверенная, но дура.

Мои руки задрожали. Я уже учёный, понял, что сейчас начнётся. Да чего ж она стоит, буркалы вылупила? Я ж её того… Не специально! Неспроста же мастерская вся из камня!

— У-хо… Ди! — прошептал я, сдерживаясь изо всех сил. Старая служанка попятилась… Наконец, дошло. Но поздно — не успеет. Дура, да беги же быстрее! Я ж не могу долго распинаться — больно говорить! Но самосохранение у тебя, блин, должно же быть?

Стараясь не задеть тётку, развернул руки в противоположную сторону и… Из них тут же полилось пламя. Из рук. Как бы. «Как бы» потому, что энергия для пламени шла изнутри меня. Я создавал из неё пламя у границы своих рук, выпуская её на свободу. Но парадокс в том, что бралась она не изнутри меня, а… Снаружи. Ею было пропитано тут всё. Энергия просто вливалась и вливалась в меня, и я не мог остановить этот поток.

— А-а-а-а-а-а-а! — ревел я, прогоняя сквозь себя киловатт за киловаттом. Боль, адская боль! Но эта боль помогала мне забыться и не сойти с ума.