Записки раздолбая или мир для его сиятельства

Да, Астрид, люди там — такие же скоты, — вздохнул я. Даже не такие же, куда бОльшие — ибо они, их цивилизация, прожила гораздо дольше. У них больше опыта и знаний, и все эти знания используются в борьбе человечков друг с другом.

Она нахмурилась, переваривая. Рома и я меня понимали, но она, привыкшая, что постоянная война человечков друг с другом, это норма, нет. Ладно, продолжим!

— Там я родился в простой семье. Семье ремесленника.

— Крепостного? — нахмурилась она.

— Там нет крепостных. Все свободные.

Неверие.

— Так не бывает.

Я покровительственно вздохнул.

— К сожалению, бывает.

— К сожалению?

— Да. Сеньор заботится о своих людях. Бывают плохие сеньоры, которым на людей плевать. Но в целом мы должны заботиться о крестьянах как таковых, пусть некоторых из них можем гноить и наказывать. Там же никто никому ничего не должен. Не вписался в эту жизнь — подыхай на её обочине, никто тебе не поможет. Совсем никто.

И снова я её не шокировал. Здесь то же самое, заботятся только о СВОИХ. Даже королю плевать на подданных — никакого соцобеспечения тут нет, а расскажи я о нём — не поймут.

— А ещё там нет аристократии. Нет, там есть элита, которая «рулит» государствами. И попасть в неё, не родившись её членом, невозможно. И границы между элитой и быдлянами ещё больше. Но внешне все провозглашены равными, и у крестьян и ремесленников юридически те же права, что и у правителей и членов их семей. И более того, доступ к благам тоже у всех схож, просто у одних золочёная карета с каретами охраны, а у других простые жоповозки-развалюхи. — В целом аналогию привёл корректную, как ещё изобразить относительное равенство — не знаю. — Но и те и те могут ездить по ним по дорогам королевства, а не таскаться на своих двоих. И так во всём. Всё есть у всех, просто у элиты больше и качественнее.

Снова неверие и скепсис. Ладно, потом буду объяснять, пока только поделюсь общей информацией.

— Я там был… Никем, — продолжил я. — Двадцать семь лет в теле ремесленника. Не зная, кто я и откуда. Ничего не помня о прошлой жизни. Я не был не то, что графом — я был ничтожеством! — Перед глазами встали красный провод, синий провод, писк тестера… — Ничего не добившимся юношей с самомнением. А потом я… Умер.

— Убили? — нахмурилась она, но как-то равнодушно. Слишком загрузил.

— Сам. Почему — не знаю, не спрашивай. Грешу на сердце, но точно сказать не могу. Я помню себя там, отдыхающего после работы… И сразу оказался здесь. А передо мной — испуганные и злые глаза той ведьмочки.

— Я помню всё, что было, Астрид! — подался я к ней. — Помню в каком платье ты была на первом балу. Помню, как мы сбежали на речку, под мост, и как ты тонула. А я бросился тебя спасать, хотя сам не умел толком плавать. Я помню свою первую охотничью собаку. И как отец привёл к маленькому Дружку и учил работать с ним, воспитывать его. Как стоял на коленях на горохе, когда отец наказывал. И помню… Наш тот первый раз. — Провёл ей по шикарным рыжим волосам. — После которого тебя в темпе выдали замуж, чтобы глупости больше не делали.

— Р-ричи… — потянула она, из глаза её потекла слезинка — я говорил на эмоциях, был убедителен, и это чувствовалось.

— Но я помню свою сестру Вику! — продолжил я зло, меняя стиль повествования на противоположный. — Помню, как родители встречали нас с ней после школы по темноте, когда в городе объявился какой-то маньяк. Как мы вместе учили уроки. И как я учил плавать уже её — в городском бассейне. Помню маму и её огород, бабулю и её деревню, сбор колорадских жуков по помидорам, которые нельзя травить ядом, первую машину отца и наши поездки в Крым, на море. Помню костёр, лес, и группу сокурсников, с которыми пошли в поход. Выпускной, пьянку после первой сессии, где я разложил свою первую девушку — прямо там, на подоконнике. Эта жизнь — тоже моя. Как и вот эта, — похлопал рядом с собой. — Я не знаю, кто я, Астрид. Я не знаю, как мне быть и что делать. Потому, что жизнь там и здесь… Она слишком разная.

Она молчала. Да и что я хотел от неё услышать?

— Там меня звали Рома. И Рома не может принять многое, что нормально в этой моей жизни. Но, Астрид, проблема в том, что Рома — это я сам, понимаешь?!

Мне претит убивать людей. Нет, война — святое, это понятно. Но убивать, наказывая, или просто из желания покуражиться — только от мыслей об этом у меня истерика!

Мне претит брать женщин силой. Да-да, я не хочу больше так делать, и не буду! Причём женщина — это любая женщина, даже крепостная.

— Крепостные — не люди, — покачала головой она.

— А вот это третье, что я не могу принять. Это ЛЮДИ, Астрид! — прорычал я, и был достаточно убедителен — она поверила, что я искренне так считаю. — И они не виноваты, что такие. Они родились такими — бесправными. А могли родиться другими. А мы с тобой — наоборот, могли родиться рабами, если бы звёзды сложились иначе.

— Мы не могли родиться рабами! — фыркнула она, но я видел в глазах сомнения. Ещё вчера она бы считала так искренне, но сегодня…