Заповедники души

Евангелист писал: «Вначале было Слово».
Его рукой водил мудрейший Бог.
Теперь нам это кажется не новым —
Затёрли мы бессмертный Божий слог

И, научившись говорить красиво,

Забыли о высокой простоте,
Прельстились слов игрой велеречивой.
Что проку в этой псевдокрасоте?!

Хитёр коварный демон суесловья.

И пустота витиеватых фраз
Нам засоряет души нелюбовью
И заглушает вещий Божий глас.

И кружатся словес сухие листья —

Ещё так ярки, но уже мертвы.
За ворохом пьянящих частных истин
Не увидать небесной синевы

И не постигнуть Истину святую,

Что «Слово было Бог», что наш Творец
Не принимает сказанного всуе —
Он верит только пению сердец.

Стихотворение о стихах

Памяти игумена Антония (Бочкова), духовного поэта

Стихи – это труд души,
Запечатлённый в Слове.
В них продолжает жить
Прошлое, словно внове.

В стихах – грядущего рок.

Божьих поэтов очи
Читают созвездья строк
Книги святых пророчеств.

В поэтах не потушить

Пламя святой любови.
Стихи – это свет души,
Запечатлённый в Слове.

Концерт для виолончели

Памяти Мстислава Ростроповича

Созвучия виолончели
Текут протяжно,
Как краски чистой акварели
На лист бумажный.

Смычок легко плывёт по струнам,

Аккорды брызжут.
Мелодия подобна лунной
Палитре жизни.

Все чувства человечьи слиты

В одном концерте.
…А музыка, как и молитва,
Есть шаг в бессмертье.

Духовная поэзия и поэт

Памяти архимандрита Пимена (Благово), духовного поэта и писателя

Поэзия – служенье, не забава.
У Бога «табели о рангах» нет:
Когда поэт прельщён людскою славой,
Тогда ненастоящий он поэт.

Поэзия – не образов круженье,

А горних постижение вершин.
Поэзия – особое служенье.
Пред Господом поэт всегда один.

Божественным глаголом растревожив

Сердца людей, и в наши дни, как встарь,
Поэт – послушник неподкупный Божий —
Приносит сердце на Его алтарь

И, каясь перед Ним в несовершенствах,

Поёт Любви и Вечности тропарь.
Поэзия – страданье и блаженство,
Поэт – Господней Истины звонарь.

Притча о розах

Я пробиралась долго сквозь кусты
Цветущих роз, в пылу дерзанья
Не видя их небесной красоты,
Не чувствуя благоуханья.

Хоть ранили безжалостно шипы

Мне руки и кололи ноги,
Я добралась до заревой тропы,
Ведущей к столбовой дороге.

Шла вверх с трудом. На самой вышине

Свет воссиял необоримый.
Оттуда запах роз стал слышен мне
И красота живая зрима.

Моё вдохновенье