Заставь меня жить

Сжав виски, я выделяю первую попавшуюся мысль и задаю вопрос:

- Они сильно волновались?

Вот это спросил, так спросил. Глупее вопроса свет ещё не видывал.

Опять у Снейпа лицо а-ля: «Поттер, ну ты и кретин».

- Нет, дурья твоя башка, совсем не волновались! - зельевар демонстративно всплескивает руками. - Блэк разрывался между Хогвартсом и домом Люпина, у которого лунный цикл подошёл к концу, Грейнджер с Лонгботтомом и младшими Уизли вообще с катушек слетели, мы с мадам Помфри только и успевали, что готовить бесконечное количество успокоительных зелий. Больничное крыло стало местом проведения чуть ли не боевых действий, потому как все порывались увидеть тебя, и самому Дамблдору приходилось разгонять твоих обезумевших друзей. И это - лишь небольшая часть всего, что происходило за последние три дня, в течение которых любой боялся допустить хотя бы мысль о том, что ты можешь вообще не очнуться!

Понимание накрывает меня с головой. Три дня. Господи, три чёртовых дня! Я в ужасе прижимаю ладонь ко рту. Потом вцепляюсь в волосы, до скрипа сжимая зубы. Какой идиот, ведь я на самом деле мог вообще не прийти в себя!

- Поздно раскаиваться, Поттер, дело сделано - остаётся только расхлёбывать последствия, какие именно - я перечислил, - с ядом в голосе цедит Снейп, облокотившись на стол и прошивая меня ещё одним своим особо острым взглядом.

Ненавистный мною сарказм. С титаническим усилием пропускаю иголки мимо ушей.

- Как так вышло, что я остался жив, а Волдеморт исчез? Куда исчез?

- Исчез в прямом смысле. В одну секунду, будто растворился в воздухе. Причина никому не известна, так же как никто не в курсе, каким образом тебе удалось выжить.

Он произносит это неожиданно сухо, словно рассказывает сводку нудного гороскопа с последней страницы Ежедневного Пророка. Когда дело касается моей дурости - тут он кричит так, что у меня уши закладывает, стоит завести речь о моём чудесном спасении - всё, выражение его лица надменно-утомлённое. Как же меня это начинает раздражать…

- Если бы ты слушал внимательнее, то смог бы заметить, что Пожиратели Смерти в ярости. Особенно Беллатриса, с которой ты имеешь несчастье быть знакомым. Она никому не простит пропажи её обожаемого Лорда. На тебя объявлена охота, Поттер. Пожиратели вербуют сторонников, и мы не можем быть до конца уверены, кому можно доверять, а кому нет.

- Что вы хотите этим сказать? - я недоверчиво смотрю на Снейпа.

- То, что ты по уши в проблемах. И всё из-за твоей…

- Прошу, не произносите это ещё раз. Я уже прекрасно понял, какой я кретин.

- Я буду повторять это до тех пор, пока хотя бы маленькая частица того, что я стараюсь до тебя донести, не задержится в твоей дырявой голове дольше, чем на миллисекунду.

С трудом игнорирую его очередной выпад. Мысль об исчезновении Волдеморта не оставляет меня в покое. Этот факт не менее странный и загадочный, чем моё спасение. По логике всё должно было произойти с точностью до наоборот: я погибаю, а он остаётся жив и празднует свою очередную победу.

И в довершение всей картины меня опять хотят убить. Я выжил от одной Авады, смогу ли выжить от второй? Да что далеко ходить, сама мысль о том, что меня могут прикончить в любой момент, проберись Пожиратели в Хогвартс, приводит меня в ещё больший ужас.

Другой не менее важный вопрос никак не желает оставить меня в покое. Почему именно я выжил? Почему не кто-то другой, ведь столько семей погибло! Все эти взрывы - лишь прикрытие, сначала он собственноручно убивал каждого, а потом просто поджигал дом, заметал следы. Ему удалось добраться и до моей семьи, моих родителей, но как так вышло, что меня он не смог убить? Как?

Это непостижимо.

- Неужели ради этого должны были умереть столько людей? Я же всех их знал… Неужели смерть моих родителей была необходима?

- Я не совсем понимаю, куда ты клонишь, - осторожно произносит профессор.

Сжав ладони в кулаки, закусываю губу. Как же мне объяснить?

- Дело в том, что…я чувствую себя бесконечно виноватым. Из-за меня погибли люди, из-за меня родители отдали свои жизни. Все, абсолютно все! Только ради того, чтобы я остался в живых. И то не факт, что моя жизнь будет долгой, потому что на меня охотятся Пожиратели.

Это невыносимо. Я не могу так больше. Не могу терпеть.

Быстро перекинув ноги через скамью, разворачиваюсь спиной к профессору, сдёргиваю очки и утыкаюсь лицом в ладони. Слёзы душат, не дают нормально дышать, они против воли катятся по щекам, а в мыслях я сейчас кричу, как ребёнок, потому что не хочу переносить всё, что свалилось на меня. Я бы всё сейчас отдал за то, чтобы вернуться к привычной жизни, чтобы родители остались живы, и не было никакого Пророчества и Волдеморта! Ну почему всё сложилось именно так? Я не смогу, я не переживу, слишком тяжёл груз новых проблем.

- Глупый мальчишка.

Он оказывается рядом, настойчиво, но не больно, сжимает моё плечо. Видимо, хочет, чтобы я убрал руки от лица, распрямился, но я не могу, Мерлин, я ни за что не сделаю этого!