Заставь меня жить

Чёрные брови Снейпа сдвигаются к переносице, взгляд на полминуты теряет свою концентрацию, словно зельевар уходит мыслями куда-то далеко, и в это время его пальцы зачем-то прощупывают мои виски, скорее неосознанно, чем с какой-то определённой целью.

Едва успеваю остановить себя от того, чтобы блаженно прикрыть глаза, потому что я просто не представляю, как это будет выглядеть со стороны. Вернее, очень даже представляю. Нет, лучше не представлять, иначе…

Никак не могу взять в толк, почему я становлюсь несобранным и жутко нелогичным человеком, когда Снейп рядом?

- Я не могу дать объяснения подобным метаморфозам в твоих ощущениях прямо сейчас. Думаю, мне надо посоветоваться с Дамблдором. Ты рассказывал об этом кому-нибудь ещё?.. Эй, Поттер!

Вздрагиваю, возвращаясь из губительного мира мыслей и чувств в мир реальный. Немного удивлённо выгибаю брови, пытаясь собрать воедино только что услышанные слова. Медленно качаю головой, поджав губы, и только потом отвечаю:

- Нет, не рассказывал.

И, прежде чем я успеваю добавить ещё что-либо, Снейп убирает свои чудесные руки от моего лица и начинает отодвигать кресло. Необъяснимый порыв оказывается проворнее здравого смысла, так что я на долю секунды становлюсь наглым и, почти переместившись на колени к профессору, целую его, а потом…

А потом уже поздно давать откат и грешить на свою наглость, потому что совершенно невероятно заставить себя открыть глаза, убрать руки и отодвинуться. Просто нереально выпутать пальцы из чёрных волос, когда вдруг я ощущаю, как его ладони сжимают ткань форменного джемпера на моей талии.

Это конец. Конец моих сил.

Словно что-то невидимое разом ударяет по всем мышцам, и я не сразу понимаю, что это уже я отвечаю на его поцелуй, а не он - на мой. Тепло его рук перемещается на спину, и я почти успеваю потеряться в окружающем пространстве, как всё заканчивается.

- Поттер, открой глаза, - непривычная бархатная мягкость появляется в тембре голоса Снейпа.

Теперь самое время начать ругать себя за свою наглость, только, признаюсь, не очень хочется.

Поднимаю веки и, как можно тише выдохнув, встречаюсь со спокойным взглядом. На миг становится некомфортно сидеть на коленях собственного профессора, но я тут же одёргиваю себя. Гарри, ты целовался с ним, причём дважды, что уж говорить о сидении на коленях. Даже трижды. Почти трижды. Первый раз он сам целовал меня, думая, что я уже мёртв.

Резко бросает в холод.

- Скажите, почему вы тогда поцеловали меня? Надеялись, что я не почувствую?

Он неопределённо ведёт плечами, и я больше склоняюсь к положительному ответу, при этом Снейпу немыслимым образом удаётся сохранить практически непроницаемое выражение лица, в то время как за своё я совсем не ручаюсь.

- Смысл тогда целовать человека, зная, что он не сможет отреагировать? - откровенное непонимание звучит в моём голосе, профессор хмурится и, наконец, отвечает привычным ровным тоном:

- Не советую думать о подобных вещах, всё равно не сможешь найти правильный ответ.

Как ни странно, я нисколько не обижаюсь, потому что Снейп прав: понять мотивы его действий - всё равно, что пытаться обмануть смерть.

* * *

- Где ты был всё это время? - подозрение во взгляде Рона переливается через край, грозясь превратиться в настоящую бурю.

- С каких пор тебя это интересует? - отвечаю в тон, застыв посреди спальни над раскрытым чемоданом.

Друг явно размышляет над тем, что ответить, а потом вздыхает и со словами: «Ладно, забудь, только не злись», отворачивается к своей кровати.

Я не выдерживаю. Схватив подушку с кровати, со всей силы швыряю её в спину Рона, тот незамедлительно оборачивается с изумлённым выражением лица. Я опережаю его и выкрикиваю, чувствуя, как меня начинает трясти изнутри от обиды:

- Только не злиться, значит? Что, боишься, да? И не пытайся отрицать это, я вижу, какой страх плещется в ваших глазах всякий раз, когда вы смотрите на меня, вы все: ты, Гермиона, Невилл - все, абсолютно все! Вы - те, кого я считал своими друзьями, и вы предаёте меня самым непостижимым образом! Это…немыслимо.

Мой голос ломается на последнем слове, затухает, так же как и весь мой запал. Тяжело опустившись на край кровати, я низко опускаю голову, с силой сжимаю кулаки. Обида, горькая, липкая, заполняет меня, вызывает чувство отвращения.

Со стороны Рона раздаётся непонятный шорох, потом звук глухой поступи, кровать слегка прогибается рядом.

- Друг, прости нас. Мы были…напуганы. Ведь, согласись, не каждый день видишь подобное. И это вовсе не значит, что мы боимся или, тем более, предали тебя. Правда, прости нас…

Широкая ладонь опускается на моё вздрогнувшее плечо. Поворачиваю голову, глядя на виноватую полуулыбку Рона, на его слегка покрасневшие щёки.

- «Друг», значит?

Тот кивает так, как если бы желал подтвердить что-то очевидное.

- Хорошо, прощаю, но если такое повторится ещё раз…

- Нет, ни в коем случае, - Рон начинает мотать головой, но я вовремя перебиваю его:

- Не зарекайся. Просто вы должны понять, что вы - одни из самых близких мне людей. Из оставшихся у меня людей.