Завтрак с полонием

— Да, — ответила она, — он же Владислав Сорокин, он же Гюнтер Трамп, сорок три года, родился в Липецке. Служил в воздушно-десантных частях, после демобилизации и учебы попал в Службу внешней разведки. Какое-то время работал под прикрытием в Германии, потом изучил арабский (у него большие способности к языкам — знает арабский, турецкий, немецкий и английский), был переброшен на Восток, работал под именем Абдул Касима в Афганистане, Ираке и Катаре. Специализировался на местных террористических организациях. Члены одной из них — «Черного Джихада» — очень на него злы. Главарь поклялся его убить. Какая-то там была темная история — кажется, Абдул Касим убил его родного брата. «Черный Джихад» — организация с очень жесткой террористической программой, база у них в Ливии, штаб-квартиры есть в нескольких европейских городах…

— В Лондоне? — Павел поднял брови.

— Разумеется, — Элис кивнула, — на Меншен-роуд, восемнадцать. Это в южной части города.

Она пробежалась пальцами по клавиатуре, и на экране появилась другая фотография. Очень смуглый мужчина с насупленными черными бровями грозно смотрел прямо перед собой. Щеки синели от пробивавшейся щетины.

— Азиз Ар-Рахман, лидер группировки «Черный Джихад», — пояснила Элис.

— Вот почему Сорокин так забеспокоился, когда его опознал под именем Абдул Касима один из людей принца Абд-Амина… — протянул Павел. — Действительно, если пройдет слух о том, что он живет в Лондоне, это тотчас же дойдет до «Черного Джихада», и тогда за его жизнь никто не даст и пенни…

— Его пришлось убрать с Востока, потому что там он слишком примелькался. И тут такая встреча. Да, вот еще что! — вспомнила Элис. — В газетах было сообщение — из реки выловили два трупа, в которых опознали людей принца Абд-Амина.

— Только два? — удивился Павел.

— Третий оказался жив. Очевидно, холодная вода способствовала затягиванию раны, он потерял много крови, но все же не умер. Полиция утверждает, что он в коме, но возможно, так говорится в интересах следствия. К нему приставили охрану, пытаются пробиться к принцу, чтобы допросить, но это трудновато.

— Ох ты, Господи, теперь еще и шейх меня будет преследовать за смерть его людей! — вздохнул Павел. — Ну ладно, спасибо за информацию. Вот телефон, — он набрал на клавиатуре номер, — можете узнать мне адрес, по которому находится аппарат?

— Нет проблем! — Она придвинула ноутбук к себе, нажала несколько кнопок. — Вот, пожалуйста, многоквартирный дом на Мидлсекс-стрит, номер десять. Хозяин квартиры — Милорад Дружич, по национальности серб. Очевидно, Сорокин живет в Лондоне под этим именем. У вас все?

— Не хочу показаться слишком настойчивым, но мне нужна машина.

— Берите эту, — тотчас согласилась Элис, мигом вытряхнула из бардачка какие-то мелочи, сунула компьютер в объемистую матерчатую сумку и выскочила из машины. — Связь та же! — бросила она, не прощаясь, и побежала по улице.

Павел долго смотрел ей вслед. Ему хотелось, чтобы она оглянулась. Но этого не случилось.

Павел выехал на Мидлсекс-стрит, но, не доехав до нужного дома, увидел толпу зевак, запрудившую тротуар. Здесь же стояли две пожарные машины и несколько полицейских. Павел припарковал машину, вышел и смешался с толпой.

— Что случилось? — спросил он у женщины средних лет в круглых очках, с клетчатой хозяйственной сумкой в руке.

— Опять эти террористы, — проговорила она, неохотно повернувшись к Павлу. — Приличным британцам вроде нас с вами просто нет житья! Опять они устроили взрыв!

— Я вам скажу, в чем все зло, — подал голос старичок с фокстерьером на поводке. — Все зло от арабов! Не надо пускать их в Британию — и все будет в порядке!

Фокстерьер громко тявкнул, выражая поддержку мнению хозяина.

— Вот и ошибаетесь! — оборвала его дама в очках. — Здесь не было никаких арабов, в этой квартире жил какой-то серб!

Павел проследил за взглядами зевак.

Одно из окон на втором этаже того самого дома номер десять, в котором обитал Владислав Сорокин, он же Абдул Касим, он же Милорад Дружич, было выбито взрывом, из этого окна еще курился дым.

— В какой квартире был взрыв? — на всякий случай поинтересовался Павел.

— Вон там, на втором этаже… а почему вас это интересует? — Женщина подозрительно уставилась на него.

— В этом доме живет мой приятель, — срочно выдумал Павел. — Я беспокоился, не пострадал ли он…

— К счастью, жертв нет, — сообщила ему дама с гордостью человека, владеющего ценной информацией. — В той квартире, где произошел взрыв, никого не было… это достоверные сведения, я хорошо знаю сержанта полиции… а в какой квартире живет ваш друг?

— На первом этаже, слева…

— Это пожилой пакистанский джентльмен? — Глаза женщины за стеклами очков заблестели еще более подозрительно.

— М-да… — протянул Павел неопределенно.

— Леди и джентльмены! — проговорил в это время один из полицейских, обращаясь к толпе. — Очистите место происшествия! Здесь нельзя находиться!