Завтрашний царь. Том 1

– У нас кузнец есть, – похвастался дикомыт. – Дядя Синява Комар. Баба Корениха куклы воинские шьёт, он тем куклам справу исто́чит. Мечи с мизинец, а режут! Совладает, поди, с серебром вашим.

Вот и всё… Ни памяти, ни скорби.
Что истлело, к жизни не воспрянет.
Лишь гора, седую спину горбя,
Ждёт-пождёт на море-океане.

Ждёт весны, чтоб семя пробудилось,
Чтобы корни вспомнили былое,
Чтоб святая солнечная сила
Целовала тоненькую хвою.

Чтоб на прежде голых, чёрных кручах,
В посрамленье бедам и злодеям,
Снова полный песенных созвучий,
Лес восстал, победно зеленея.

Чтоб вершины гордо зашумели,
На ветру качаясь в упоенье,
Чтобы древу кланялся умелец,
Наторевший в гусельном строенье,

Чтоб мечтал, кору ладонью гладя,
Новым веком призванный искусник:
Ах, какие гусли можно сладить!
Ах, какие можно сладить гусли!

– Тебя тоже так сшивали, Мозолик?

– Не… Мазью мазали, песни пели целебные.

«Песни целебные…» Облак взял беспомощную руку Сиге, приник лицом, чтобы чувствовать трепет боевой жилки. Прикрыл веки. Совсем ненадолго… просто передохнуть…

Ему бесконечно снился последний стон гуслей, рассевшихся под стрелой. Калёная полоса, обжёгшая бок. Перья над плечом упавшего Смешки, его немой зов: «Кречатня, Сиге, кречатня…» Голоса то ли струн, то ли тетив, мечущиеся пятна лиц… Гора, утыканная скорбными пнями… переправа, к которой вот-вот не станет пути… белые тени, соткавшиеся из метели…

…Прошло всего лишь мгновение. Облак подхватился, как от толчка. В ужасе повернулся к Окаянному. Измученный Сиге тихонько лежал под меховым одеялом, половину лица скрывала повязка, которой не было раньше. Облак выдохнул, потёр ладонями лицо. Поднял взгляд…

Увидел Сеггара Неуступа.

Сеггар стоял в домашней стёганой безрукавке, мял в кулаке бороду и тоже смотрел на Окаянного, молча, горестно. Он был не один, а с дикомытским вождём, Гаркой. Северянин держался очень почтительно. Сеггар с ним – как с равным. Воеводы заметили взгляд гусляра, разом кивнули ему.

Облак вдруг судорожно вздохнул… уткнулся в колени лицом. Коленям стало мокро и горячо. Седая вершина могучей горы. Лебединые крылья над молодым лесом. Всё будет хорошо. Всё будет хорошо…

Сон о мёртвой воде

…Это был его любимый сон. Тот самый, что с возрастом навещает всё реже. Ты каждый раз вспоминаешь, что уже видел его, и с ликованием восклицаешь: «Сколько снилось – а вот теперь наяву!»

Потом обидно просыпаешься, и гаснет, и затягивается привычной вещественностью отблеск какой-то другой, несбывшейся жизни… какого-то иного тебя…

Он всё-таки прошёл по руслу ручья, вытекавшего из-под снежной громады. Как прошёл – не помнил, но это было не важно. Ему удалось, он стоял в ледяной пещере, среди переливчатых граней и скачущих изломанных бликов. Откуда брался свет, дробившийся в гладком льду? Югвейн не задумывался. Дальняя стена была каменной, там истекала, сочилась, прозрачным полотном дрожала вода. Собиралась в глубокое озерцо на полу, убегала ледяным жерлом.

«Сколько снилось – и вот!..»

Ибо это была сущая, несомненная явь. В миг победного любования сон всегда обрывался. Но не теперь.

Игрой ледяных радуг хотелось бесконечно лакомить взгляд, вот только холод, застоявшийся в недрах, напоминал: эта краса не для человеческих глаз. Посчастливилось, посмотрел немного – и будет.