Зазвездный зов. Стихотворения и поэмы

Заката распустились маки
И облетели в тот же час.
И в голубом хрустальном мраке
Хмелеют диски чьих-то глаз.

И кто-то близкий необъятный

Тихонько к сердцу подошел,
И гранит в безднах бриллианты,
И грез натягивает шелк.

Забуду час теперь который,

Забуду я который век.
Уйду я в синие просторы
По лунной матовой траве.

Забуду миф о солнце милом,

Я ванну лунную приму.
Влюбился в мертвое светило,
Что шлейфом по столетьям – тьму.

И сил у мира не хватает,

Чтоб лунный вытравить загар.
И кожа сердца золотая
Звенит, звенит от стрел врага.

50

Обиды грустными крылами
Обвеяна издревле Русь.
Недаром в мировое пламя
Ее бушующая грусть.

Здесь ветры пляшут неустанно

Под звон сосновый, звон гитар.
Вон там березки Левитана
В девичьем поле ждут татар.

И платина, металл крепчайший,

В спине меж двух материков
Залег многопудовой чашей
И тянет многих ходоков.

А солнце – молот, реки плющит…

На мостовых у нас трава.
Волшебны наши сны, – а пуще
Широко-низкая Москва.

51

Какое странное занятье
Стихи пописывать, друзья.
Небось, и сами верно знаете,
Какая скользкая стезя.

Почитывать нас мало стали,

Не покупают нас хоть бей.
Кому нужны немые дали
И громыхание зыбей?

Куда нужней, куда полезней

Романы, пудра, башмаки…
Зачем вздыхать о синей бездне,
Быть вечным рыцарем тоски?

И вот, по мнению ученых, –

Столбцы элегий и баллад
Микробами болезней сонных,
Как выси звездами, кишат.

От их безбрежного потопа

Погибнет снежная Европа,
Как наш недавний верный друг,
Профессор славный Эренбург.

52

В кустах кирпичных, где поглуше,
По переулкам, где тоска,
Ночные хоботы церквушек
Крестами лижут облака.

Колоколов зеленых уши

Висят, как дряхлые листы.
А небосвод, давно уснувший,
Спросонок скалит на кресты.

И золотых миров плевками –

В седые хоботы церквей.
И веры старой серый камень
Еще бледней, еще мертвей.

И меж седыми облаками,

Как переспелый плод, луна.
И льнет к очам, к оконцам камер,
Крылом неведомого сна.

53

Мы золотым подобны стаям
Периодических комет,
В ночах веков перелетаем,
Как моль, с предмета на предмет.

Плетем метельные мы сети

Неунимающихся зим.
Вечерним снегом тихо светим
И тихой гибелью грозим.

Солнца далекие, как гнезда

В листве вселенной голубой…
О, свет, не я ли слово создал,
Не я ль смеюся над тобой?

И я лечу, чтобы звучало

О струны волн мое крыло.
Ведь твой конец – мое начало,
Ведь холод твой – мое тепло.

И чрез иную, как чрез эту,

Я все миную рубежи.
Творцу древнейшему, поэту
Вселенная принадлежит.

54