Збройники

Мы уселись в остывший «лендровер», вывернули с КПВВ и с потушенными фарами двинули обратно домой. Не видно были ни черта, я стянул с головы шапку и положил перед рулем, закрыв светящиеся приборы. Слепят, блин. На поле бы не въехать по-темному, тщательно сберегаемая табличка «МІНИ» хоть и стояла для красоты, но все-таки… по этому полю мы не ходили и ходить никакого желания не испытывали, а такого понятия, как «карта минных полей» у нас не существовало.

— На поле не въедь, мля, полковник Херов, — пробурчал Мастер.

— Не сцыте, военный. Все будет зашибись. Сиреневый тумааааан… — я запел.

Мастер поморщился и вытащил «баофенг»:

— Гендель, Гендель, я Мастер, два-два-один.

— Шшш… Мастер, я — Гендель, принял… — раздался вечно недовольный голос Феди.

— Треба не забыть Васюму сказать про «Урал» на утро. И шоб троса́ матерые взял.

— Та погоди, мы еще ночь, мля, не пережили, — опять включил Мастер свой фатализм.

— Ты шо, майора наслушался? Через слово «мля».

— Точно, мля, — смутился Мастер. — Ото как привяжется… Короче. Не загадуй.

— Я ж говорю — не сцыте, военный. Все нормально будет. На крайняк нас всех убьют.

— Дурак ты, Мартин.

— Не, приколи, приезжает Вася, а тут капец, развалины дымятся, одинокий котяра бродит… Щенки некормлены… Ярик последний карандаш доедает…

— От точно дурак, — сказал Мастер. — Куда ты рулишь, мля? Левее, левее!

Построение прошло быстро, но весело. Я промямлил поздравление, в темноте пацаны разошлись по блиндажам, наряд просигнализировал, что все ровненько, и я снова попал в ту паузу, когда «нечего делать». Машины были прогреты. Вася-механ получил команду готовить на утро «Урал», обиделся и ворчал на весь опорник. Пришлось «подарить» ему Сепара и Кирпича в помощь. Прапор божился и отвечал «на путина», что «бэха» будет ездить и стрелять, по крайней мере, пока есть горючее. Лис гуглил «может ли 762 54 лпс пробить баню» и ржал над результатами поиска. Мастер ворчал, но он вообще постоянно ворчал. Я зашел на КСП, сел на скамейку под лампой и навалился локтями на скользкую клеенку стола. Ярик со Шматко сервировали дастархан.

— Це шо за хєрня? — Ярик вытащил из пакета пластиковую банку и начал ее опасливо рассматривать.

— Это маринованная капуста.

— А чого вона красна́?

— Бо маринованная, а не квашеная. Выложи на тарелку просто.

— Нахєр ти це купив? Луччє б паштєта взяв.

— Яричка, твоя любовь к паштету войдет в историю.

— В яку?

— В любу. Вот напишу книжку — там все будет.

— Во-во! — обрадовался Шматко, сливающий воду с вареной картошки в обрезанную «бульку». — Ти щє й про його бабу напиши в Донськом.

— Еххх… — вздохнул Ярик и посмурнел.

— В Донском — это уже немодно, Арик, заведи себе в Новотроицком.

— То тре їхати та знайомитись. А тут часу нема, вєчно у вас то война, то щє якась хєрня… Тарєлкі дай, оно на полці сто́ять.

Я протянул пачку замотанных в целлофан одноразовых тарелок. Мастер натопил на совесть, и по КСП расползалось блаженное тепло. Начинало клонить в сон. «4–5» — пришло сообщение от Яноша. Я написал «4-5-0» и закурил. Хорошо. Не, ну не как дома, конечно, но — хорошо. Мышка, маленькая, милая и ненавидимая, высунулась из-за поленицы и застыла. Лис хмыкал, читая какой-то снайперский форум, иногда откровенно ржал. Я достал «пээм», выщелкнул магазин и прицелился в мышь.

— Не стріляй, вонять буде́, — сказал Ярик, раскладывая соленья по тарелкам. — Сходь у палатку, там помідори волонтерські щє сто́ять.

— Не сто́ять, Петрович забрал еще утром, — я поводил пистолетом. — Не ссы, я ж магазин вытащил. И он на запобіжнику.

— Мартин, у тебя патрон в патроннике, а на предохранитель ты его никогда не ставишь.

— Бо он тугой, — я положил пистолет на стол и поискал взглядом кусок ветоши. Почистить, что ли?

— Сам ти тугой, — сказал Ярик. — І не мостись чистити, нормальний, нє? Їжа на столі!

— Де-ри-ва-ция, — прочитал по слогам Саня и хмыкнул.

— Шо це?

— Это боковое отклонение, возникающее в мозгу комбата при получении приказа перекрыть девять километров передка силами неполного мотопехотного батальона численностью двести шестьдесят человек, две «бэхи» и два «бэтэра-семидесятки», — ответил я и убрал пистолет в кобуру.

— Это отклонение пули в полете, грубо говоря, — поправил меня Лис.

— Тю, я думал, это из-за ветра.

— Все так думали. Мартиииин! Вылези из фейсбука и слушай меня сюда.

— Шо? — я отложил телефон.

— Ты веришь, что сепары — дебилы?

— Философский вопрос.

— Смотри. Все твои убеждения про снайперов — на самом деле из фильмов. Ну точно. На самом деле, стрелок с прямыми руками, а не как ты, может нормально работать по ростовой цели на расстоянии… ну, метров пятьсот.

— С СВД, — добавил Мастер.

— Именно. До террикона почти семьсот. Стреляет через трассу с постоянным боковым ветром. По тебе вообще стрелял на… скока ты говорил? Девятьсот? Это тупо.

— Пулька дальше не летит?

— Пулька летит, но само весло дает такое рассеивание, что это просто перевод бк.

— А если хорошее весло?