Здесь все рядом

Март восемьдесят восьмого.

«Девочка родилась двадцать шестого марта, назвали Татьяной в честь покойной матери невестки. Хорошо, что девочка, я-то от силы отказалась, а ей вдруг да будет по плечу?»

Май восемьдесят девятого.

«Пришла телеграмма из Байкальска. Два дня назад умерла мама, ей было восемьдесят семь лет. Я не видела её больше пяти лет, с тех самых пор, как ездила туда смотреть, как она устроилась. Не знаю, почему Лидия сообщила так поздно, уж как-нибудь я бы добралась туда. Всё равно надо поехать. Может быть, отвезти прах в Бежицы? Хотя этот город она никогда не любила, а об отце не хотела больше и слышать. Поговорю с Лидой, как маме хотелось, так и сделаем».

Та-ак, запись о приезде бабушкиной матери я пропустила. Это получается что, моя прабабушка? А я даже не знаю, как её звали, вот позорище! Я стала листать дневник назад, к восемьдесят четвёртому году… Ага, вот.

«Мама окончательно уехала из Бежиц. Поначалу хотела устроиться здесь, в Москве, но пожила у нас неделю и отказалась от этой мысли. Слишком для неё шумно, грязно, всё бегом. Решила отправиться в Байкальск к Лидии. Может, и правильно: у Лидки трое детей и пять или шесть внуков, не дадут бабушке заскучать».

То есть, получается, у меня ещё куча родственников где-то на Байкале? Надо же, я о них и не слышала никогда… Надо поискать адрес и написать, а пока буду читать дальше. Вот уверена, что впереди меня ждёт самое интересное. Или нет? Что-то уж больно мало осталось страниц, на тридцать лет точно не хватит…

Июнь восемьдесят девятого.

«Вернулась в Москву. Маму похоронили на городском кладбище в Байкальске. Я побывала на могиле – Лида всё сделала правильно. Отвезла туда всяких подарков, семейные фотографии, несколько хранившихся у меня вещичек; вряд ли увижу ещё сестру и племянников в этой жизни. Хотя кто знает?».

Август девяносто первого.

«Лена с ребёнком, слава богу, на даче, в Жаворонках, а Костя, разумеется, отправился на баррикады. Ничего не поделаешь, что выросло, то выросло. Хорошо бы вернулся живым и здоровым».

Четвёртое апреля девяносто четвёртого.

«Пришла телеграмма от Веры: сегодня ночью умер отец. Надо ехать».

Тремя днями позже.

«На похоронах было неожиданно много народу. Ну, родня, понятное дело, но были и соседи, и с завода кто-то пришёл. Отпевали в соборе, поминки – в горисполкомовской столовой. Вера постарела как-то разом лет на двадцать, а ведь она не так и намного меня старше. Думаю, она пыталась удержать отца на краю и выложилась. Полина решила уйти в монастырь. Что за глупость? Молодая женщина, красавица… Конечно, потерять почти разом мужа и ребёнка невыносимо тяжело, но стоит ли хоронить себя за монастырскими стенами? Впрочем, кто б меня спрашивал… Ладно, есть в семье целители тела, будет и целительница духа, сестра Евпраксия. Вера решила, что тетрадь оставит в монастыре, под Полиным присмотром. И впервые за много лет я с сестрой согласилась. Если будет среди младшего поколения кто-то, кто получит способности, Евпраксия отдаст наследство. Может, среди Лидиных внуков кто? На Таточку надежды мало, девочка хорошая, но слишком уж спокойная, огня в ней нет».

Я? Я слишком спокойная? Ну, знаете!

Ладно, предположим я и в самом деле до бабушкиной смерти жила несколько сонно, без драйва. Но это ведь дело такое, кому-то драйв нужен, чтобы вот прямо на первой странице убийство, на третьей – ещё одно, драки, погони, взболтать и не размешивать, меня зовут Бонд, Джеймс Бонд. А кому-то хорошо в тихом сонном городке, где всё и все рядом, где из конца в конец города можно дойти за час прогулочным шагом, и каждая продавщица знает тебя по имени.

А где хорошо мне?

Вот бы знать…

Так, прекратила бесполезные рефлексии. Читаем дальше! И я перевернула страницу.

Вот только записей дальше не было. Чистый разворот, ещё один, а на следующем запись явно более позднего времени: другая ручка, гелевая – не уверена, что они были в девяностых, и почерк здесь менее чёткий, даже чуть расхлябанный, разъезжающийся.

«Сегодня мне исполнилось восемьдесят девять лет. Не знаю, сколько суждено ещё прожить, поэтому оставляю запись о важном. Если ты, Таточка, станешь читать мой дневник, значит уже заслуживаешь шанса на то, чтобы попробовать. Чтобы пройти испытание. Чтобы управлять силой, данной тебе от семейных корней, тебе – моей внучке, праправнучке Анастасии Илларионовны и так далее.

Итак: через поколение в нашей семье рождаются женщины, обладающие особыми способностями. Чаще всего это способности к целительству, иногда – к чтению эмоций или образов. Несколько раз были те, кому досталось повелевать огнём или водой, из них мало кто дожил до взрослых лет.

Вполне возможно, что и тебе досталось это наказание. Потому что я говорю: нет в этом ни радости, ни удовольствия, только ответственность и тяготы. Но если уж так вышло, неси свою ношу достойно.

Помимо всего, что сказано выше, добавлю две вещи, самые важные.