Здравствуй, Мир! (СИ)

Нежить… моих надежд не оправдала и не осыпалась кучками костей вперемешку со старыми доспехами и оружием после смерти своего Босса. Они продолжали двигаться, ходить, ползать…

Правда, в их движениях чувствовалась бесцельность. В передвижениях — хаотичность. Потеря централизованного, да и какого-либо вообще управления…

Что ж, мы не спорим с мирозданием о справедливости или логичности его обустройства. Мы просто принимаем его таким, какое оно есть. Так что: передёрнуть затвор, пардон — перезарядить оружие, передёргивают нечто другое и в другом месте. Навести красную точку на очередной череп, вдавить спуск, снова перезарядить, навести, вдавить, снова перезарядить, навести, вдавить… и снова. И снова.

Пока общего руководства у получившейся толпы ещё нет, можно долбить, даже не меняя стрелковой позиции. И, в первую очередь, выбивать уцелевших умертвий, чтобы они не успели перехватить это самое руководство и организовать толпу заново. Так что, стрелять, стрелять и стрелять, пока «пули» не кончатся… А пуль у меня много…

***

Утром я бродил по оврагу рядом с местом взрыва, оценивая следы побоища под нормальным дневным светом. Смотрелось… пугающе и достаточно эпично: кости, кости, кости, кости… кругом кости. Сломанные, целые, расколотые, кусками скелетов и одиночные, ребра, хребты, «ноги», «руки», черепа, обломки черепов, доспехи, оружие… и Трон.

Трон, который выдержал подрыв! Эта монструозная херота уцелела! Нет, реально: три сотни нежити взрывами выкосило, а Трон, который являлся основным эпицентром, уцелел! И даже почти не перекосился.

Ещё эпичнее смотрелись придавленные им скелеты и гули, так и продолжавшие болезненно скрести уцелевшими конечностями (у кого задними, у кого передними, кому уж как повезло), щерившиеся и щёлкающие зубами.

Это делало картину «живой» и куда как более жуткой.

Меня аж передёрнуло.

Оставлять такое непотребство я естественно не стал. Скинул с плеча трофейный двуручный меч и, орудуя им наподобие лома, поразбивал черепа всему, что ещё шевелилось. И только после этого принялся за сборы трофеев.

***

Ещё около недели у меня ушло на окончательный отстрел и отлов всей уцелевшей нежити в долине. И теперь долина преобразилась. Я сидел на склоне холма и любовался. Любовался бесконечными рядами плодовых деревьев, одевшихся в весёлую свежую зелень и покрывшихся нежными, но яркими цветами.

Медленно и мелкими глотками пил травяной чай из своей ставшей изрядно более удобной и изящной кружки… являвшейся теперь Артефактом. Ну а что? Трав интересных в здешних холмах много…

Сколько я здесь пробыл? Без трёх дней четыре месяца… практически, стандартная моя командировка из той ещё, «контрактной» жизни… пора заканчивать. Пора назад, к людям…

***

Номер гостиницы «Шипы и розы» с красивой чеканной циферкой «три» на входной двери. Высокий гладко выбритый мужчина в аккуратном дорогом костюме, с аккуратной причёской, в до блеска начищенных туфлях… нервным движением поправляющий воротник. И не решающийся постучать в эту дверь со злобно ухмыляющейся тройкой на ней. В дверь, за которой… возможно, что даже и смерть.

Однако, хоть с третьей попытки, а всё же мужчина заставил себя не опустить руку, а постучать костяшками пальцев в гладкое, полированное и лакированное дерево.

— Открыто! — раздался приглушённый голос из-за двери. Мужчина снова нервно поправил воротник, с трудом сглотнул и осторожно отворил дверь. Вошёл и аккуратно притворил её за собой.

Чтобы в тот же момент оказаться сграбастанным крепкими, но изящными женскими ручками за тот самый многострадальный воротник.

— Где Иван? — тихо и обманчиво спокойно спросила девушка, глядя прямо в глаза мужчины, воротник камзола которого начал обугливаться под хрупкими на вид женскими пальцами, источая заметный при дневном свете, неприятно пахнущий дымок.

Мужчина побледнел ещё сильнее, хоть и до входа в эту комнату особым румянцем щёк не отличался.

Руки его рефлекторно дёрнулись вверх, чтобы защититься, но не пройдя и десяти сантиметров, безвольно обвисли: защититься от кого? От НЕЁ? Не смешно.

— Ушёл… — сдавленно ответил мужчина.

— Куда ушёл? Когда ушёл? Почему ушёл? — медленно, раздельно и настойчиво перечислила вопросы, опасно щурящаяся девушка в простом брючном костюме.

— В… в «Инстанс»… — заставил себя ответить мужчина.

— В «Инстанс»? — глаза девушки сначала округлились от удивления. Затем зло и опасно сузились. — В «Инстанс»?! — повторила она, а рука переместилась с рассыпавшегося пеплом отворота камзола на горло мужчины. — Вы. Засунули. Моего. Ивана. В «Инстанс»?

Лицо мужчины стало краснеть, а глаза наливаться кровью. Отчётливо потянуло запахом горелой плоти.

— Вы, слишком много о себе возомнившие черви, решили разменять жизнь моего мужчины на жалкий кусок земли? — становились слова девушки всё спокойнее и спокойнее, холоднее и холоднее. Ноги мужчины оторвались от пола и начали медленно подниматься над ним. Выше. Выше… и выше. Лицо багровело всё больше, а запах палёной плоти становился резче и сильнее.