Земля 2.0 (сборник)

– Так вот, этот го­род еще че­ты­ре ты­ся­чи лет на­зад был очень раз­ви­тым цен­тром ци­ви­ли­за­ции. Цен­тром тор­гов­ли, ре­мес­ла, на­у­ки, куль­ту­ры. И на его ули­цах и пло­ща­дях, а так­же в особ­ня­ках бо­га­тых го­ро­жан и двор­цах зна­ти сот­ни ак­те­ров, фа­ки­ров, за­кли­на­те­лей змей, та­лант­ли­вей­ших тан­цов­щиц и ис­кус­ней­ших ар­фи­сток раз­вле­ка­ли тол­пы лю­дей, при­во­ди­ли в вос­торг ты­ся­чи це­ни­те­лей и за­став­ля­ли ру­ко­плес­кать слив­ки то­гдаш­не­го об­ще­ства, вплоть до ца­рей и ца­риц… – Он на мгно­ве­ние за­мол­чал, как буд­то бы не за­ме­чая недо­умен­но­го взгля­да, ко­то­рым уста­вил­ся на него ста­жер, по­сле про­дол­жил: – Так вот, мо­гу те­бе ска­зать, что все они, так же как и ны­неш­ние, ста­ра­лись сыг­рать свои ро­ли «на уровне луч­ших клас­си­че­ских об­раз­цов», или «пред­ло­жить но­вое про­чте­ние клас­си­че­ских об­ра­зов», «бро­сить вы­зов зам­ше­лым тра­ди­ци­ям», ли­бо «пред­ло­жить но­вое ви­де­ние клас­си­ки», или там «за­дать но­вые трен­ды в ис­кус­стве». Не знаю, как это зву­ча­ло на ак­кад­ском, но смысл был имен­но та­ким. Уж мо­жешь мне по­ве­рить. – Ев­сей Сер­ге­е­вич сде­лал ко­рот­кую па­у­зу, по­сле че­го за­кон­чил. – А по­том они воз­вра­ща­лись в свои гли­но­бит­ные хи­жи­ны, осве­жа­лись кув­ши­ном кис­ло­го са­мо­брод­но­го пи­ва, по­сле че­го ва­ли­лись на ле­жак из на­руб­лен­но­го трост­ни­ка и за­сы­па­ли, укрыв­шись гру­бой де­рю­гой.

– И что? – не по­нял ста­жер.

– А то, что, ка­ки­ми бы они та­лант­ли­вы­ми ни бы­ли, сколь­ко бы сил ни от­да­ва­ли сво­е­му твор­че­ству, до ка­ких бы вер­шин са­мо­ре­а­ли­за­ции ни под­ни­ма­лись… ни­че­го вот из это­го они из­ме­нить не мог­ли. Ни­как. Во­об­ще. По­то­му что есть де­ло и ДЕ­ЛО. Я и сам ино­гда с удо­воль­стви­ем в те­ат­рец вы­би­ра­юсь и при­ят­ную му­зы­ку под шаш­лыч­ки по­слу­шать не про­тив. Но ес­ли ты хо­чешь, что­бы по­сле те­бя че­ло­ве­че­ство, все мы, лю­ди, ста­ли силь­нее, ум­нее, на­учи­лись но­во­му, ра­нее для нас недо­ступ­но­му, а то и во­об­ще немыс­ли­мо­му, и по­шли даль­ше, к звез­дам, а там и к но­вым га­лак­ти­кам, то те­ат­раль­ный – это точ­но не твой вы­бор. А даль­ше – ре­шай сам…

Пер­вый под­ка­тив­ший бес­пи­лот­ник уже дав­но увез стар­ше­го дис­пет­че­ра, а мо­ло­дой ста­жер все еще про­дол­жал сто­ять на оста­нов­ке, пе­ре­во­дя взгляд то на звезд­ное небо, то по­во­ра­чи­вая го­ло­ву в ту сто­ро­ну, в ко­то­рой за две с по­ло­ви­ной ты­ся­чи ки­ло­мет­ров си­рот­ли­во воз­вы­ша­лись сре­ди пу­сты­ни раз­ва­ли­ны древ­не­го Ва­ви­ло­на…

Вера Огнева Марсианский синдром

Тир­рен­ская Па­те­ра

23.04.2216

Вче­ра он вер­нул­ся.

Я по­чти не жда­ла – уста­ла ждать. Боль­ше по­лу­го­да мои со­об­ще­ния не на­хо­ди­ли ад­ре­са­та. Ме­сяц про­шел с объ­яв­ле­ния ми­ра, ко­гда ко­раб­ли мар­си­ан­ско­го фло­та спу­сти­лись с ор­би­ты. Кто-то вер­нул­ся до­мой, ко­му-то зво­ни­ли, пи­са­ли, а мой ком­му­ни­ка­тор мол­чал. По­рог был пуст.

Тоск­ли­вый ве­чер вы­дал­ся. Пе­сок хру­стел на зу­бах – вер­ный знак ско­рой бу­ри. Небо за­тя­ну­ло ржа­вой дым­кой, сол­неч­ная точ­ка полз­ла к го­ри­зон­ту, за по­хо­жие на чер­ных гу­се­ниц сцеп­лен­ные ва­гон­чи­ки. Шаттл мест­но­го НИИ свер­нул ба­та­реи и кре­нил­ся в сто­ро­ну кос­мо­дро­ма. Воз­душ­ный ку­пол над по­се­ле­ни­ем окра­сил­ся ли­ло­вым, стал ра­дуж­ной плен­кой, го­то­вой лоп­нуть.

А у до­ма за­тор­мо­зил по­тре­пан­ный солн­це­кар.

Ва­дим вы­шел из ма­ши­ны, опу­стил сум­ку в пыль и стал ози­рать­ся, как зверь на непри­выч­ном ме­сте. Сме­рил взгля­дом ни­зень­кий за­бор, флю­гер в ви­де пе­ту­ха и пу­стой ящик, в ко­то­рый мы ду­ма­ли по­са­дить пер­вые устой­чи­вые об­раз­цы, ко­гда они по­явят­ся. Жи­вые цве­ты у крыль­ца, раз­ве это не пре­крас­но? Ку­да луч­ше пла­сти­ко­вых, ко­то­ры­ми укра­ша­ют до­ма в по­сел­ке. Но Ва­дим смот­рел на все это и, ка­жет­ся, не узна­вал. И сам вы­гля­дел зна­ко­мым и од­но­вре­мен­но дру­гим, как в зыб­ком сне.

Я по­зва­ла. Ва­дим вски­нул го­ло­ву, со­щу­рил­ся, – буд­то взял ме­ня на при­цел. Тер­петь боль­ше не бы­ло сил. Сбе­жав по мерз­лой до­рож­ке, я скольз­ну­ла за ка­лит­ку и об­ня­ла его. Креп­ко об­хва­ти­ла ру­ка­ми, бо­ясь, что он мо­жет ис­чез­нуть, как ми­раж.

Ва­дим ока­зал­ся на­сто­я­щим. Немно­го дру­гим. Вме­сто рук блед­ные про­те­зы: все в разъ­емах для ору­жия и невесть че­го еще, паль­цы неесте­ствен­но длин­ные, с вы­пук­лы­ми шар­ни­ра­ми-су­ста­ва­ми. Ли­цо жест­кое, вы­дуб­лен­ное сол­неч­ным из­лу­че­ни­ем, те­ло су­хое и жи­ли­стое. И шра­мы… Буг­ри­стые чер­ви на ску­лах и шее, в вы­ре­зе утеп­лен­ной ру­баш­ки. Мне тут же за­хо­те­лось кос­нуть­ся, сте­реть их паль­ца­ми.

– Гос­по­ди, это ты, это и прав­да ты! – Я за­ры­лась ли­цом в во­рот его курт­ки, пря­ча сле­зы. Она терп­ко пах­ла муж­ским те­лом, ма­шин­ным мас­лом и ме­тал­лом. Как дав­но я не слы­ша­ла этот за­пах… Да­же му­раш­ки сбе­жа­ли по спине.

Ва­дим взял ме­ня за пле­чи и от­стра­нил­ся.