Zend

Ни капельки переживаний по поводу гибели своего родного дядьки я не испытываю. Это создаёт горечь на душе. Не горечь потери, а горечь от осознания собственной чёрствости. Мне почему-то не интересно как он умер, где находится его тело или могила.

А вот радость, от обретённого богатства и недвижимости, присутствует.

У меня был чёткий план на жизнь. Примерно через пять лет, я должен был заработать достаточно денег для покупки собственного дома. Конечно не в столице, но тем не менее.

И заработанных денег хватило бы не только на новый дом, но и на дальнейшее существование. И на исполнения собственных чаяний и мечтаний. Может бы даже получилось бы на Эверест забраться.

Дух авантюризма во мне все ещё не умер. И от того я сейчас борюсь с соблазном прочитать все что написал дядька в листах. Но боюсь я проиграл эту борьбу ещё в детстве. Когда мечтал о других странах и глубоких уголках собственной.

Я беру последний лист. Также ожидаю проявления всего теста.

«Первый враг которого тебе нужно победить — это ты сам. Первые шаги самые сложные. И самое сложное во всем что дальше будет — это заставить себя поверить. Поверить в то что твориться — происходит на самом деле.

Ты уже видел, как проявляются буквы на пустом листе. Ты уже понял — это не какая-нибудь, современная технология. Ты знаешь, что это такое! Ты смотрел в зеркало. Ты видел, что происходило. После этого ты начал боятся любого отражения.

Да это моя вина. Тогда меня застали врасплох. Тогда, именно из-за меня ты получил спектрофобию. Теперь пора взглянуть своим страхам в глаза.

Ответь сам себе — что ты видел в зеркале, почему текст проявляется, почему рука так быстро отросла?»

Лист выскальзывает из моих рук на пол. Это удар ниже пояса. Как долго я пытался забыть тот случай. Сколько докторов пройдено. Каждый пытался восстановить мою разорванную кусками детскую психику. Они не сильно в этом преуспели.

Спектрофобия или боязнь зеркал и отражающих поверхностей.

В снимаемом мной квартире нет не одного зеркала. К окнам стараюсь не подходить — они зашторены день и ночь. Бреюсь на ощупь. Стригусь под машинку тоже на ощупь. За долгие годы наловчился. В метро всегда смотрю вдоль вагона. Торговое помещение под мастерскую выбирал из единого соображения — наименьшее количество отражающих поверхностей.

И вот теперь так долго подавляемые воспоминания вернулись. И мне уже не так стыдно за свою чёрствость.

Это удар под дых горькими словами, с разгона, в прыжке двумя ногами. Меня повело. Я успел сделать шаг в сторону кровати. Дальнейшего я уже не помню. Это первый раз, когда я упал в обморок, который постепенно перешёл в сон.

Утро. С кровати я встаю одетым. Проснулся от задорной мелодии, которая стоит на будильнике телефона. Я долго смотрел в мобильный девайс стараясь понять, что вообще происходит.

Собраться с мыслями мне мешает увиденный, этой ночью сон. Тот самый сон, который мне частенько снился в детстве, лет до шестнадцати. Тот сон, который я уже начал забывать, и вот он появился вновь.

Как правило он начинается с прихода дяди Андрея в родительский дом. Все приглашённые друзья родителей, и их дети уже разъехались. Я испытываю радость от его прихода. Прекрасно помню, что долго его не видел. Он дарит мне какой-то подарок. Какие часто дарят дядьки своим племянникам. Я не помню, что он мне тогда подарил. Да это и не важно.

Затем мы переходим за накрытый стол. Кушаем, веселимся. Затем сон перескакивает на второй этаж частного родительского дома. Я играю на полу, и задаю всякие детские вопросы дядьке. Родители на первом этаже убирают стол и моют посуду.

Дядьке нездоровиться, он частенько прикладывает руку к сердцу. Тяжело дышит. Часто трёт руками лицо.

Справа кирпичный камин. Слева стойка с книгами. Передо мной старое ростовое зеркало. Сзади сидит дядька в одном из двух кресел. За ним два больших окна. Между ними дверь на балкон.

— Подчинись мне. — Слышу я посторонний голос.

Поднимаю голову, смотрю на дядьку через зеркало. Он замер — внимательно смотрит мимо меня. Как раз на моё отражение. Я перевожу взгляд на него.

— Подчинись мне. — Опять этот же голос.

Теперь я знаю кто говорит — моё собственное отражение. Оно смотрит ровно на меня. Я не могу пошевелится — тело сковала судорога. Ни закричать, ни убежать. Единственное чем я могу двигать, это глаза. Перевожу взгляд на дядьку — подсознательно ищу в нем защиту.

Он все также продолжает смотреть на моё отражение, и на его лице с каждым мгновением проявляется радость. Тогда мне она показалась дьявольской.

Я понял — ему на меня наплевать. Не знаю, как, но я почувствовал в нем чужака, каждой клеточкой своего тела. Нет не чужака лично мне, а чужака для всего мира. По прошествии лет я списал это на детскую впечатлительность.

С каждым мгновением меня поглощает страх. Я не знаю, что делать, я не знаю, как позвать на помощь. Я не могу закрыть глаза.

Балконная дверь открывается. В ней стоит мой дядька в непонятных одеждах больше всего похожих на кожаные доспехи. Мгновение и он уже душит чужака — полностью похожего на него внешне.